La nena se va

En la familia se ha producido una buena noticia. Mi hija mayor, que dentro de tres meses cumplirá 24, se independiza. Está terminando la carrera y desde el pasado verano trabaja en una franquicia de bocadillos 30 horas a la semana, lo que le proporciona un sueldo mensual superior a los 800 euros. O sea, no llega a mileurista.

Así que con una amiga, en su misma situación, y con las ayudas previstas por Chacón –ya veremos cuando las cobran- se han alquilado una casa en el pueblo.

Antes de ver la casa ya me eché a temblar, ya que su padre dijo de la vivienda que “tenía muchas posibilidades”. Y conociendo como conozco a mi marido, que considera que una porqueriza tiene muchas posibilidades, me temí lo peor.

La casa en cuestión tiene tres plantas. La situación es extraordinaria, en el casco histórico del pueblo, todo peatonal, en una placita con su correspondiente fuente; el horno de leña a exactamente tres pasos y a 100 metros de la calle principal, donde siempre hay aparcamiento.

El primer piso estaba bien, todo reformado. El segundo ya daba bastante agonía, con cable colgado de cualquier sitio, azulejos caídos y una necesidad de varias garrafas de cinco litros de lejía.

Pero el tercero ... el tercero era inenarrable que es, precisamente, el que mi hija se reservó. Bajo tejas, con una chimenea que ha servido para la entrada de todo tipo de aves –como demostraba el guano esparcido por todo el suelo (por llamar al suelo de alguna manera), con una habitación pavimentada con restos de serie de azulejos de todos los colores y formatos imaginables; una puerta podrida que da a una terraza ...

Durante un mes ha trabajado ella y su pandilla como negros. Han limpiado, cambiado puertas, pintado, puesto suelo, reformado la instalación eléctrica, desembozado cañerías, lijado y acondicionado ventanas y contraventanas ... No todos pueden echar mano de una pandilla como la suya. Es lo que tiene mantener las amistades del instituto del pueblo, que uno se ha hecho electricista, otro es solador y el de más allá es fontanero.

Este fin de semana está dispuesta a hacer la mudanza. Anda husmeando por los armarios a ver qué puede arramblar, lo cual me viene bien, por un lado, para deshacerme de algunos muebles que me estorban, y mal, por otro, porque en muchas ocasiones a lo que le echa el ojo no es lo que me conviene.

Hace acopio de sábanas, toallas y mantas. Pregunta si se puede llevar cazuelas (no sé para qué, ya que ella y la cocina están enemistadas) y le ofrezco, infructuosamente, unas cortinas para sus balcones.

Tengo que decir que presumo de la iniciativa de mi hija, cuando padres de mi entorno se han resignado a que los suyos se asienten por tiempo indefinido. Pero también es cierto que hay padres que tampoco alientan la independencia, rodeando a los hijos de tantas comodidades que a ver quien es el guapo que renuncia a ellas.

Mi hija ya sabe que durante bastantes meses, por ejemplo, no tendrá internet, aunque tampoco es que lo use en casa más que para bajarse apuntes y prácticas de su carrera. De hecho, la única dirección de correo electrónica que tiene es la que le facilita la Universidad.

Me gusta que haya elegido el pueblo para vivir. Lo cierto es que se ha convertido en una alternativa deseable: tranquilidad, servicios, buena atención médica, transporte colectivo ... Muchas casas abandonadas están siendo rehabilitadas. Frente a la suya, un arquitecto se ha hecho un estudio y vivienda realmente espectacular.

Así que mi marido ha dado en cavilar si no sería buena idea, para dentro de unos años, plantearnos algo similar. Aunque prefiero poner unos cuantos kilómetros por medio, unos cientos, unos miles o un océano por medio.

Basilea-Barça

Estábamos en casa viendo el partido de la Champions. Una gozada, pero daban penita los de Basilea. Y en eso que nos acordamos:

- Ese entrenador es burro. Mira que tener a Federer en el banquillo y no sacarlo ...
- Claro, para sustituir al portero. Pones a Roger con la raqueta en la portería y las devuelve todas.

Imágenes curiosas

Acabo de regresar de Venecia. Aquí dejo unas cuantas imágenes insólitas de la isla inaudita
Reponiendo los pilotes

Fachada apuntalada.

Las monjas de turisteo

El puente de los suspiros profanado por la publicidad. No es el único.

La publicidad no respeta nada. Así esta la Piazzeta de San Marcos y el palacio del Dux.

Haciendo amigos

El 11 de octubre Mariano Rajoy se despacha diciendo que al día siguente “Tiene el coñazo del desfile”, acto que califica de “planazo”.

El 12 de octubre, en una ofensiva para intentar arreglar el destrozo –menuda cara tenía Rajoy en el palco de invitados de la parada militar- sale González Pons con su verborrea habitual. El problema de González Pons es que cuando se embala no sabe frenar.

En una de sus múltiples declaraciones realizadas en el Día de la Hispanidad suelta por esa boquita: “El PP es el partido del pueblo, el PSOE de los banqueros”. Mi amigo Sol Solet calificaba a González Pons, cuando era conseller del califato de Camps, “el conseller sandía”. Creo que ha escalado un puesto y es el “portavoz melón”.

Sola falta que Esperanza Aguirre se cisque en la madre del presidente de la Conferencia Episcopal. Así el PP habrá conseguido en tres días reforzar lazos de amistad con el Ejército, la Banca y la Iglesia.

Si encima Pepiño Blanco cerrara la boca –sería un milagro- ni la crisis pondría en peligro que el PSOE gane las próximas elecciones. Pero si Blanco calla, sería como dopaje.

Un pecado venial

Cómo suele ocurrir en estas fechas, estoy en Italia. Hoy, tercer día de estancia, he regresado pronto al hotel, a mi viejo y encantador hotel todo decadente, con frescos en los techos, un jardín monacal y rodeado de calles recoletas y silenciosas, por dónde transitan más bicicletas que coches.

Cuando me he dispuesto a reunirme con uno de mis compañeros de viaje –con el estúpido deseo de cenar en cualquier garito de universitarios por menos de 10 euros- he visto a través de la ventana, al otro lado de la angosta calle, una ventana iluminada.

He sucumbido a la curiosidad y, con la luz de mi habitación apagada, he comprobado que era una cocina. La ventana estaba abierta y he visto a una chica joven, cuyo rostro estaba casi permanentemente oculto tras una melena oscura, que trasteaba en los fogones.

Debía estar preparando pasta, porque con frecuencia daba vueltas con una cuchara al contenido una cazuela impecable de acero inoxidable. Y mientras preparaba la comida, ponía la mesa al lado de la ventana.

No he resistido la tentación. Ha cogido la cámara y he disparado unas cuantas veces, sorprendiendo esa intimidad casera, cotidiana, tan común.

Paul, siento el retraso

Desde que se hizo pública la enfermedad terminal de Paul Newman, cavilé escribir una nota sobre este extraordinario hombre. Extraordinario por lo normal que era en un mundo de superestrellas. Pero por unas cosas y otras la nota se fue retrasando, retrasando ... Hasta que Paul Newman, con la misma elegancia con la que vivió, se despidió de este perro mundo.

A estas alturas, qué decir. ¿Que era el hombre más guapo del mundo? ¿Qué tenía la mirada más transparente y turbadora que recuerdo? ¿Qué tenía una sonrisa pícara irresistible? ¿Que era un actor irrepetible? ¿Que ha sido uno de los actores que con más dignidad y solvencia han envejecido?

Pues sí, todo eso, por lo menos. Y especialmente esas maravillosas películas que nos ha dejado. Este fin de semana las televisiones empezaron a desempolvar actuaciones memorables. Ahí estaba, otoñal, en “Twilight” compartiendo pantalla con otros dos magníficos actores: Susan Sarandon y Gene Hackman. En otra cadena reponían “El golpe”, probablemente la peli en la que más seductor aparece. ¡Que bien le quedaba el esmoquin con pajarita!.

En otra rescataban “Ni un pelo de tonto”, en la que da un repaso de interpretación –cosa nada difícil, por otra parte- a Bruce Willis. Porque claro, por muy Bruce Willis, Kevin Costner, Tom Hanks, Dermot Mulroney que seas, si te ponen a lado al viejo, ten por seguro que se lleva a la chica, o al público, o al crítico. Porque al lado del Newman crepuscular, todos palidecen.

A nadie le extraña que Melanie Griffith, Linda Fiorentino o Robin Wright prefieran al viejo de la mirada transparente a esos galanes del tres al cuarto.

Entre las películas protagonizadas por Paul Newman hay una a la que tengo especial cariño. Es “Cortina rasgada”, sobre todo la escena del asesinato en la cocina de la granja. El asesinato más sucio, torpe y complicado que se ha filmado nunca, una secuencia angustiosa, donde el espectador está deseando que la víctima muera de una puñetera vez. Ufff, qué interpretación.

Me quedan dos consuelos: que sus películas siempre estarán ahí y que tengo un ahijado que es clavadito.

Desconectar

Hace unos años cuando uno se iba de vacaciones el comentario –objeto de chascarrillo de humoristas- era “merecido descanso”. El humorista añadía “refrescante chapuzón”. Eran dos términos indisolublemente unidos, más que un matrimonio católico.

Este año, sin embargo, la frase vacacional es otra: desconexión.

- ¿Dónde has estado de vacaciones?
- Nos hemos quedado en casa (cosa de la crisis)
- Bueno, al menos habrás desconectado.

-¿Qué tal las vacaciones?
- Pues en casa de mis suegros, pero al menos hemos desconectado

Como si fuéramos –igual lo somos- robots a pilas. Desconectamos. Nos desenchufan, nos desenchufamos. Nos quedamos inertes, inactivos, en stand by.

¿De verdad hay tantos deportes olímpicos?

Pues claro que estoy siguiendo los Juegos Olímpicos. Con la basura de programación televisiva habitual, sensiblemente empeorada durante el mes de agosto, no hay oferta comparable.

Tengo el mando machadado, que si la 1, que si la 2, que si Teledeporte, que si Eurosport ... Como localice otra cadena que trasmita los JJ.OO. puede que en mi casa se produzca un motín.

Ver tantos deportes me ha provocado un sentimiento de desasosiego. ¿De verdad el badminton tiene categoría para ser deporte olímpico?, ¿el ping pong?, ¿la natación sincronizada? ¡¿el voley playa?! ¿Por qué el beisbol y no el fútbol americano o el rugby?

Para mi asombro leo hoy que proponen que el skate sea deporte olímpico en Londres. ¿Tiene menos categoría para ser deporte olímpico el paracaídismo, la petanca o el billar? ¿No habría que poner unas reglas que definan qué puede ser deporte olímpico y qué no?

¿Alguén sabe cuantas disciplinas se consideran olímpicas? ¿No sería conveniente retornar a las clásicas: atletismo, gimnasia y poco más? ¿Es necesario que haya tantas competiciones de natación que un sólo nadador puede optar a ocho medallas y sin participar en todas las pruebas? ¿Y remo? Tenemos bajada de aguas bravas, remo, piragüismo, de uno, de dos, de cuatro ... sólo faltan las traineras.

Está bien, entiendo que hay intereses comerciales muy poderosos detrás y, seamos serios, las audiencias caerían en picado sino hubiera baloncesto. Y además tendríamos menos posibilidades de llevarnos algún diploma olímpico, que este año las medallas van carísimas.

Una semifinal que vale, como mínimo, una medalla de plata

Las semifinales que se han jugado hoy en Beijing bien podrían haber sido finales. Por la intensidad, la calidad de juego, la emoción y la incertidumbre. El dichoso ranking ATP obliga a que las dos mejores raquetas del momento se enfrenten antes de la final. De nuevo, un partido entre Nadal y Djokovic y el que lo pierde se queda sin consuelo.

La jornada empezó con el fantástico partido entre el chileno Fernando González y el norteamericano James Blake. Fue un encuentro de ganadores, con un juego preciosista en el que González dejó patente que tiene probablemente la mejor derecha del circuíto.

Blake empezó impecable y se adjudicó el primer set. El segundo fue igualado hasta que con 6-5 para ir a la muerte súbita, González consiguió romper el servicio del americano y adjudicarse la segunda manga. Pero el tercero rozó la epopeya, cuando Blake se colocó con tres bolas de partido sobre el servicio de González y éste, con una frialdad inusitada, levantó el juego a su favor.

Dado que en el último set no hay juego decisivo, los dos tenistas tuvieron que permanecer en la pista, hasta que González pudo adjudicarse el partido con un marcador en la tercera manga de 11-9.

Fue un encuentro sin especulación alguna; un partido de golpes ganadores y de desgaste físico y que dejó en los espectadores un tenis de muchos quilates.

Pero el plato fuerte de la jornada estaba por llegar. El ya clásico Djokovic-Nadal. Sus enfrentamientos se resumen en un 9-4 a favor del español; pero esos 4 que ha ganado el serbio han sido siempre en pista dura, como se juega en Beijing. La última derrota, además, estaba muy reciente, en las pasadas semifinales de Cincinnati que convirtieron –en diferido- a Nadal en el número 1.

El partido no pudo empezar mejor. En el primer juego Nadal tuvo tres bolas de rotura sobre el servicio de Djokovic, pero éste se repuso y pudo adjudicarse el juego. Sin embargo Nadal no desaprovechó las siguientes que le facilitó su contrincante y se puso 5-2 y servicio para ganar la primera manga. Flojeó Rafa y Nole, extramotivado, se adjudicó el juego. Finalmente el mallorquín pudo rematar el set con un 6-4.

El segundo set comenzó con un serbio hambriento que antes del primer descanso se había puesto 3-0 arriba. El juego se convirtió en un recital de Djokovic, a quien todo le salía bien y un Nadal que no se encontraba en la pista. Rafa cometió fallos inauditos, especialmente con su servicio, que facilitó un marcador de 6-1.

Así que se iba al tercer set y en éste casa jugador conservaba su servicio. Todo parecía indicar que se iba a repetir la anterior semifinal, con una manga eterna.

Con Nole sacando para empatar a 5 se produjo el juego más apasionante de todo el partido. Ahí entró de nuevo la fé de Nadal que no se permitió dejar una bola sin devolver. Y de ese afán por llegar a todo, especialmente a una dejada envenenada de Djokovic, nació la oportunidad de ganar.
Nole neutralizó la primera bola de partido, pero en la segunda, cuando iba dominando el punto de forma insultante y hacía correr a Nadal de punta a punta de la pista; cuando Nadal devolvió dos tiros imposibles, Djokovic falló estrepitosamente un remate que mandó fuera de la pista.

Toda la adrenalina contenida de Nadal salió de sus pulmones desde el suelo y Nole, caballero, abrazó a Rafa en la red para salir entre lágrimas hacia el vestuario.

Es una lástima que no pudieran jugar la final y que Djokovic sólo tenga opción a la medalla de bronce, por la que tendrá que luchar mañana contra Blake.

Para España, por fin, una nueva medalla, aunque todavía no sabemos el color.

Pero no es la única posibilidad, porque el doble femenino, Anabel Medina y Vivi Ruano, están en semifinales tras derrotar al equipo americano formado por Lindsay Davenport y Liezel Huber.

Nadal llega a la cumbre en Cincinnati

Cincinnati quedará en la historia profesional de Nadal como el torneo que le dio el número uno. En la madrugada del sábado (hora española) Rafa se coronó extraoficialmente como el mejor jugador del circuíto. Si gana la final del domingo, empezará oficialmente su reinado. Pero si no obtiene el título, da igual. Será la próxima semana o la siguiente. Tomará posesión de su cargo durante el mes de agosto. Eso sí, seguro que le encantará llegar como número 1 a Beijing.

El rival que le ha proporcionado el reinado fue Nicolás Lapentti, ya un veterano –a mí me parece que sigue siendo un crío, pero está a punto de cumplir los 32- que hizo un partido precioso frente a Rafa.

Porque no le regaló nada. Nadal tuvo que emplearse a fondo y entre los dos lograron puntos que levantaron a la grada. Lapentti ha hecho un torneo más que notable. Hasta los cuartos dejó en el camino a Marin Cilic (el croata con el futuro más prometedor), a David Ferrer y a Fernando Verdasco; todos ellos con un ranking muy superior al del ecuatoriano.

Lapentti no le dio a Nadal ni una posibilidad en el primer set, mientras que Nadal tuvo que levantar dos bolas de ruptura. Así llegaron a la muerte súbita, que Rafa supo rentabilizar inmediatamente.

No se rindió Lapentti, pero en la segunda manga Nadal tenía ya la moral por las nubes. Una rotura de servicio en el segundo juego le puso por delante en el marcador, pero en el juego siguiente el ecuatoriano estuvo a punto de recuperar el servicio. Con un 3-0 en el marcador, se vieron algunos de los puntos más bonitos del torneo. Un globo perfecto de Lapentti que dejó pasar Nadal en primera instancia para devolverlo en el borde de la pista con un golpe poco ortodoxo se convirtió en el inicio del festival.

Lapentti subía con eficacia a la red, pero ese carácter indomable de Rafa –que llegaba a todo- le hacía jugar esa pelota de más que siempre le proporciona el punto al español- Y con 4-1 llegó la segunda rotura de servicio para el ecuatoriano y Nadal no dejó pasar la oportunidad. Dos bolas de ruptura en el segundo set, dos bolas convertidas. Eficacia: 100%.

El 6-1 del segundo set es engañoso, porque Lapentti no se dejó ir en ningún momento, pero Nadal mantuvo un nivel de juego más que suficiente para adjudicarse el partido y, de regalo, la destitución del rey absoluto desde febrero de 2004. Tenía que llegar.

Y Moyá hace de las suyas

La decepción del día llegó de manos de Moyá, quien estaba realizando un torneo impecable … hasta que se le fue la cabeza. Desesperó a Murray en el primer set, con un juego potente y preciso. Esa derecha que le encumbró al número uno funcionó en esa manga a la perfección, para desesperación del escocés. Y llegó el segundo set. Y llegó una rotura de servicio que le puso a Moyá el partido en bandeja. Y llegó el relajo de Charlie. Murray recuperó el servicio perdido y le rompió de nuevo el suyo a Moyá. 6-3 en el segundo set y a esperar el tercero.

Y en el tercero, toda la magia que Charlie había desplegado en la primera manga se evaporó y ya no dio ni una. 6-1 para Murray que le mete en una semifinal en las que tendrá que verse las caras con el verdugo de Federer, el gigantón croata Karlovic. Un jugador que tiene dos cosas buenas: un saque asesino y unas piernas que llegan a cualquier rincón de la pista. Y una cosa muy mala: sus 2,08 de altura que no le facilita la devolución de bolas bajas.

Esta madrugada se producirá el décimotercer enfrentamiento entre Djokovic y Nadal, con un resultado de 9 a 3 para el español. A favor del serbio, que la única vez que ha vencido este año a Rafa fue en una pista idéntica a la de Cincinnati, en la final de Indian Wells; en contra, que el hambre de Nadal por rematar la faena y que su nombramiento sea oficial el lunes es infinita.

El misterio del gourmet desaparecido

Transcribo de El País
Los Mossos d'Esquadra investigan la desaparición de un ciudadano suizo cuando hacía un viaje gastronómico por los 68 restaurantes distinguidos con tres estrellas Michelin y que fue visto por última vez el 14 de junio en El Bulli de Roses (Girona), según ha confirmado la Policía catalana, que no ha recibido ninguna denuncia al respecto. El gourmet suizo, Pascal Henry, de 46 años, hacía esta ruta apadrinado por el famoso chef Paul Bocuse. Tenía previsto pasar por el País Vasco después de su estancia en Cataluña, aunque no llegó a esta cita, según ha avanzado La Vanguardia.
Henry apuntaba los menús que comía en una libreta a petición de Bocuse, que envió un fax a todos los restaurantes para que dispensaran un buen trato al comensal. Esta libreta se quedó en El Bulli, cuyo director y socio del cocinero Ferran Adrià, Juli Soler, declaró a que Henry "acabó de cenar, dijo que salía un momento a buscar una tarjeta de visita y ya no volvió". Los Mossos se han puesto en contacto con los familiares del desaparecido para recabar información que pueda ayudar en la investigación.
(hasta aquí la cita)

Hipótesis: El suizo, a pesar de contar con una tarjeta platino al tener una suculenta cuenta en un banco idm, hizo un popular "simpa" al ver la cuenta.
Hipótesis 2: Alguien leyó lo que apuntó en la libreta, no le gustó lo que leyó y decidió que iba a parecer un accidente.
Hipótesis 3: Un chef rival de Ferrán Adrià buscó venganza.

Podía seguir con las hipótesis, pero son las 13:56 y en cuatro minutos comienzan mis vacaciones.
En cualquier caso, que buen argumento para una novela policiaca.

Federer no despierta de la pesadilla

El calificativo es pesadilla. Federer, que no había empezado el año con buen pié, está en caída libre desde su derrota en Wimbledon. Mantuvo un alto nivel de juego hasta que perdió la final ante Nadal, donde todavía tuvo serias posibilidades de llevarse el sexto título consecutivo en Londres.

Desde entonces, Federer ha participado en dos torneos, Toronto y Cincinnati. Perdió su primer partido en el Master Series de Canadá contra Gilles Simon (14 en el ranking ATP) y ahora en Estados Unidos el segundo, frente a Ivo Karlovic (22), un jugador que tiene muy poquito más que un primer servicio casi imposible de devolver.

¿Juega mal? No, su saque sigue siendo un seguro; su derecha un peligro; sus boleas mortíferas. Pero sus rivales ya le saben vulnerable. Federer ya no intimida. Hace un año cuando saltaba a la pista con la suficiencia de ser inalcanzable, parecía tener ya medio partido ganado. Eso ya no sucede.

Sus rivales salen motivados porque son conscientes de que tienen posibilidades. Es una cuestión de actitud, algo que se ha esfumado en el suizo. Federer es vulnerable especialmente por su ausencia de orgullo. Hace un año a Roger no le gustaba perder ni a los chinos.

Hoy se ha metido en una dinámica peligrosa y de la que sólo él puede salir. Porque juego tiene, sigue siendo, sin duda, el mejor jugador, el más inteligente, el que elige (elegía) siempre el golpe que más daño hacía al contrario. Pero su seguridad ha huído hacia otros ámbitos y, por el bien del espectáculo, debería salir a buscarla.

Nadal tiene el número 1 a tiro. Tiene que ganar a Lapentti, que no debería ser ningún escollo. En semifinales deberá enfrentarse al ganador del encuentro Gulbis/Djokovic. Ninguno es una perita en dulce y Rafa lo sabe. Si no le puede la ansiedad –y a estas alturas de la película no creo que se deje deslumbrar- puede estar en su segunda final consecutiva.

Y Moyá –a quien el público de Cincinnati adora- está rejuvenecido y jugando maravillosamente.

A la chita callando

Pues eso, que sin grandes alharacas y en un ambiente tan caínita como el valenciano, resulta que llevamos un año de reconocimientos internacionales en los ámbitos del diseño y de la arquitectura como no se había producido nunca.

Wallpaper, una de las revistas gurú de este mundo, distinguía hace unos meses a tres fabricantes de muebles valencianos: Andreu World, Gandía Blasco y Punt Mobles. Merecidamente, muy merecidamente.

Aunque parezca que el diseño de producto reside en Barcelona, hay empresas en la Comunidad Valenciana que llevan ya décadas marcando el rumbo y estas tres son buena muestra de ello. Andreu celebró el año pasado nada menos que 50 años de existencia, por supuesto que hace medio siglo no se parecía mucho a lo que es hoy, pero Andreu como Punt y Gandía han dado un giro a su producción, a su concepto de empresa cuanto menos tan sorprendente como exitoso.

Gandía, hasta hace unos 20 años, era fabricante textil en Ontinyent. Cuando la firma pasó a manos de los herederos le dieron un cambio paulatino, pero no por ello menos radical. Empezaron a producir alfombras diseñadas por Marisa Gallent, Sandra Figuerola o Lina Vila. Alfombras de algodón estampadas en colores vivos o de sisal. Unos pocos años más tarde empezó la producción de muebles de exterior, para lo que contó con profesionales como Francesc Rifé.

Punt, Premio Nacional de Diseño, también cumplió recientemente 25 años. Algunas de sus piezas son ya clásicos contemporáneos, como la librería “Literatura”. Ha iniciado la colaboración con otras empresas para producir productos más allá del mobiliario, como son los lavamanos “boeing” y ahora con el gigante Tau en la producción de muebles de exterior con cubierta de porcelánico.

Tras el megapremio que supone la triple distinción de Wallpaper, llegó el Premio a la Excelencia Empresarial Príncipe Felipe en su categoría de diseño a la joven firma Viccarbe. Su producción, por ejemplo, equipa a la nueva terminal del aeropuerto de Zaragoza, el restaurante del Centro de Arte Reina Sofía o las tiendas de la firma italiana –que tiene tela la cosa- iGuzzini.

¿Esto es todo? Pues no, porque resulta que los chicos de Cul de Sac han obtenido un Compasso d’Oro por la colección de relojes que han creado para la empresa, también italiana, Lorenz.

Resulta que empresas y diseñadores españoles están trabajando para los glamourosos italianos. Ximo Roca está realizando proyectos para Zalf, del todopoderoso grupo Euromobil.

Para qué sirve una Expo

He estado en la Expo de Zaragoza. Es mi primera visita a un acontecimiento de estas características y fue por motivos de trabajo. Después de la experiencia estoy segura de algunas cosas, entre ellas, de la utilidad de una Expo.

Una Expo sirve para que el Inserso –o su equivalente- organice excursiones para tener entretenidos a los abuelos, especialmente a las abuelas.

Me explico. Uno está visitando el pabellón de España del que se ha dicho que es una maravilla arquitectónica. Y el contenido no está nada mal. Lo único que habría que visitarlo, de verdad, para enterarse, a las cuatro de la madrugada, cuando el edificio está libre de beneficiarios de los viajes baratos del Inserso.

Decía que uno está siguiendo la ruta marcada, se entera –o recuerda- las características físico-químicas del líquido elemento (que no sé por qué se le llama así, dado que no es un elemento, sino una molécula formada por dos átomos de hidrógeno y uno de oxígeno, o sea, dos elementos- y cuando llega, pongamos por caso, a la tensión superficial, medio centenar de señoras mayores armadas con bolsos y gorritos blancos regalo de una marca de cerveza, señoras que desconocen el concepto de cola, arremeten contra todo lo que se interpone en su camino.

Como no quieres tener un pifostio –que menudas son las abuelas en tropa- te retiras prudentemente hasta que pase la marabunta y puedas seguir con la visita. Vano intento, puesto que segundos después de que ellas hayan abandonado la sala para invadir la siguiente, aparece una nueva pandilla que se hace hueco a base de codazos y empujones. Hay que ver lo que da de sí un bolso bien manejado para abrir hueco.

Digo yo que son viudas, porque los grupos están formados, a ojo de buen cubero, por una proporción de 5 a 1, cinco mujeres por hombre. Ellos las siguen penosamente, testigos mudos y apáticos de tal despliegue de energía.

Las Expo también sirven para las visitas extraescolares y viajes de fin de curso. Los niños van todos con alguna prenda que les identifique, por lo general de color chillón.

Estos grupos son también peligrosos, pero quedan lejos de las añosas vándalas y alanas. Por lo general solo quieren cerveza gratis de la que un mozo reparte armado de un artilugio que se parece sospechosamente a un fumigador hortícola.

Las Expo también sirven –o servían- para que los arquitectos de renombre tengan una obra más en catálogo. Digo servían porque en la de Zaragoza la cosa queda un poco corta en comparación con Sevilla, que es la única con la que podría comparar.

Se supone que los pabellones deben tener algo que ver con el lema del evento, pero en realidad hacen lo que pueden. En Kazahstan te enseñan una yurta y en Polonia te ponen una peli que es como una versión en quince minutos de la sirenita.

En realidad aquello parece una mezcla de Fitur y el mercadito hippie de cualquier ciudad. Hay pabellones enteros que harían las delicias de Les Luthiers y su célebre Adelantado: están llenos de artesanías. Otros, con menos posibles, rellenan el espacio con carteles turísticos.

La Expo también se parece a un parque temático de restaurantes. Tenemos desde cocina tandoori hasta asado uruguayo. No dan abasto. En el de Alemania la cola es fenomenal, más o menos empiezas a hacerla a la hora del desayuno para conseguir mesa en la cena.

Si vas con prisa, como era mi caso, seguramente te perderás lo mejor, porque no puedes emplear dos horas como mínimo para visitar el pabellón de Japón. Y el de España, si no hubiera sido por el hispano tráfico de influencias, tampoco hubiera sido posible verlo.

Una Expo sirve para sufrir un calor aplastante mientras que deambulas kilómetros y kilómetros intentando entrar en algún pabellón que no esté saturado. Y lo jodido es que cuando no hay cola para entrar te da mala espina, piensas –generalmente con razón- que no merece la pena.

La Expo es lo más parecido a la feria de atracciones de las fiestas de verano, más grande, con más arquitectura, mucho más cara y sólo le falta la tómbola y la escopeta de balines para tirar al blanco.

Vale, el pabellón puente está bastante bien y aporta una información de lo más reveladora.

Federer, diario de un mal año

Más allá del homérico triunfo de Nadal en Wimbledon, más allá de la euforia, no es mal momento para reflexionar sobre el que atraviesa el posiblemente mejor tenista de la historia.

Federer ha ganado esta temporada sólo dos títulos prestigiosos, pero menores: Estoril y Halle. Desde 2003 no había conocido una temporada tan aciaga. Cada año se adjudicaba 2 ó 3 grand slams y tiene en su poder una buena colección de master series.

Su trayectoria impecable hacía predecir que superaría sin problemas los récords de grand slams que ostenta Sampras (14) o de master series (18) de Agassi. Queda aplazado el sueño de ganar los cuatro grandes –como Agassi, también- y mucho más lejos el conseguir un Golden Grand Slam, como Laver en 1962.

De hecho, ésta era la temporada idónea para conseguir esas marcas y superarlas. Este Wimbledon debía tenerlo marcado en su calendario como el que le permitiría superar los cinco consecutivos en poder de Bjorn Borg. Ya no podrá conseguirlo, el año pasado igualó, pero ahí se ha quedado.

Le queda, eso sí, el US Open. Pero, sinceramente ¿estará preparado para no irse de vacío este año? Porque la actitud de Federer ha cambiado. Puede ser consecuencia de la enfermedad que le fue diagnosticada tras Australia, pero físicamente parece encontrarse recuperado.

Más bien parece sentirse desmotivado. Firmó un Roland Garros fantástico porque tenía un objetivo: ganar el grande que se le resiste. Federer ha hecho un Wimbledon de trámite. En la pista se sabe tan superior a sus contrarios que sin apretar el acelerador ganó todos sus partidos en tres sets.

Ante Nadal desplegó una energía que parecía haber reservado para ese momento. Ante Nadal regaló los golpes más increíbles del torneo y jugó a la antigua de saque y bolea cuando disponía del servicio. Fueron momentos mágicos –todo el partido fue mágico- en los que demostró que es el más grande.

Ante Nadal se motiva, gesticula, se da ánimos y grita, algo impensable ante cualquier otro rival.

Pero ante Nadal también le pasó algo. Un algo que debe estar relacionado con la humillante derrota de la final de París. Sí, Federer estaba motivado de jugar, por fin, con alguien que le planta cara, con un verdadero adversario, no con un sparring. Pero el recuerdo de París estaba muy cercano.

La seguridad de su servicio se vió quebrada en tres ocasiones en los dos primeros sets. Pudo haber perdido el partido en el tercero, cuando se vió con un 0-40 en contra y, como es habitual, recondujo el peligro con su eficaz servicio.

Tuvo en contra dos bolas de partido en el cuarto set que salvó más gracias a la ansiedad de Nadal que a sus propios aciertos.
Resistió hasta el decimoquinto juego del último set. Y resistió, pero no pudo con la convicción, la fé y el convencimiento de Nadal de que aquello, ganar Wimbledon, ganar a Federer en su jardín, era posible.

Y jugó bien., jugó bonito, jugó para enmarcar. Las boleas bajas que casi siempre entraban, derechas inapelables, saques inalcanzables … Jugó como no había jugado jamás en Wimbledon. Y perdió.

Algo ha cambiado en Federer y no para bien. Podría ser su entorno. Desde hace tiempo no tiene entrenador. Es compresible que entienda que poco tiene que aprender con el historial que presenta. Pero un entrenador es alguien que también te aconseja como encarar a un rival. Es alguien que te repite, como a los héroes romanos cuando regresaban victoriosos, que no olvide que es humano.

El entorno de Federer se ha llenado rápidamente de celebridades. De directoras de Vogue y cantantes de moda. De lujo solo para elegidos, de chaquetas con sus iniciales bordadas en oro, de vestuario deportivo que hasta a Gatsby le parecería el colmo del snobismo.

Federer está en las alturas, pero se ha quedado en las nubes. Y. francamente, no me gustaría verle en caída libre.

La maestra

Mi madre es una gran cocinera, pero su capacidad pedagógica usando como material didáctico las cazuelas era bajo 0. Cada vez que le preguntaba como se hacía tal o cual comida, ella contestaba, invariablemente, que no sabía explicarlo y que me fijara.

Como además tenía la costumbre de dejarnos solos a marido e hijos al menos un par de veces al año para pasar unos días en su casa natal, había que solventar el problema de mantenernos con vida mientras durara su ausencia.

Hablo de una época donde el congelado apenas sí existía, los precocinados y el microondas eran ciencia ficción y comer fuera de casa sólo se hacía en fechas muy señaladas, como bodas, bautizos y comuniones.

En plena adolescencia no me quedó más remedio que cocinar para cinco personas sin aprendizaje previo. Y ahí apareció mi otra madre, Simone Ortega, porque fué ella la que se hizo cargo de mi adiestramiento cocinero. Obligada por las circunstancias compré las famosas 1.080 recetas de cocina. Se convirtió en mi lectura de cabecera. Todas las noches –cuando mi madre disfrutaba con sus hermanos en las montañas cual Heidi- escrutaba el grueso volumen hasta encontrar una receta adecuada a nuestras necesidades y mi pericia.

Este aprendizaje, y sus consiguientes errores, que conste, me ayudaron posteriormente a fijarme como mi madre se movía en el fogón e ir apuntando mentalmente todo aquello que ella o bien se negaba a revelar o no sabía explicar.

Hoy día en mi cocina está el cuarto ejemplar de las 1.080 recetas de Simone Ortega. Los otros tres fueron muriendo por uso y abuso de los mismos, con páginas que se desprendían y se perdieron; papel manchado de cualquier sustancia comestible o préstamos que nunca se devolvieron.

Simone Ortega acaba de morir y es como si una antigua y buena maestra hubiera desaparecido. Esa maestra de escuela paciente que nos enseñaba a coger bien el lápiz, que hacia de cualquier materia una aventura apasionante. Una maestra que me hubiera enseñado a manejarme en la vida. Simone Ortega me hizo más independiente y autónoma y, encima, gracias a sus enseñanzas, entre mi familia y allegados tengo fama de ser buena cocinera. Muchos creen que es a través de mi madre, pero es gracias a Simone Ortega.

¿Hay algo mejor

que ganar a Italia en los penalties???

Pues sí, tener un compañero italiano y chotearse de él toda la mañana.

Joer, qué familia

A 24 horas de que Rajoy y sus hordas invadan mi espacio vital, salta la noticia de que el “primo de Rajoy” ha sido detenido.

¡Qué familia! Bueno, es un primo de Rajoy, pero otro. Al parecer es una familia extensa y, en concreto, esa rama materna, es un tanto polémica. Por un lado tenemos a José Javier Brey, el catedrático, ese cuyo nombre fue usado como argumento clave por parte del presidente del PP para negar el cambio climático. Mariano, hizo famoso a su primo con aquella intervención en el Congreso de los Diputados. Hombre, normalmente cuando uno habla ante el Congreso no suele basar sus argumentos en lo que dice su primo o su suegra, pero la familia Brey es otra cosa.

Y hoy salta a los periódicos el otro primo, esta vez sin que Rajoy le empuje a salir a escena. Leo que Raúl Brey ha sido detenido bajo sospecha de participar en el secuestro de un empresario por cuyo rescate reclamaban 2 milloncetes de euros.

El nivel de implicación de segundo primo no aparece muy claro en las noticias de prensa. Eso sí, indican que el primo solía hacer ostentación de su parentesco, que hay que ser lila si uno se dedica a menesteres perseguidos por la ley.

Pues nada, que la otra familia de Rajoy no le dé tantas alegrías este fin de semana, porque desde marzo está el hombre que no levanta cabeza.

Los más atractivos de la Eurocopa

Un poco de frivolidad para aligerar la crisis, la huelga de transporte, el desabastecimiento de los mercados, la escalada de los combustibles, la subida de la inflación, las tonterías ministeriales y la gira de despedida de Bush.

Mi primer seleccionado es Nikopolidis, portero de Grecia, 37 años. Apodado George Cloony.

¿Ves, Cañete, que no hace falta teñirse de rubio pollito?

El segundo es Van Basten. Ya sé que no juega. Pero ver a alguien con esa planta en el banquillo hace casi olvidar las diabluras que ejecuta su equipo en el campo. Y digo ejecuta con toda propiedad, porque vaya dos palizas que Holanda ha propinado a Italia y Francia.

Por hoy cierro la selección con Larsson, por quien tengo debilidad desde el Mundial de Estados Unidos, con sus rastas.

La ministra ignorante

Esta mañana, por mor de la huelga de transporte, compartimos vehículo mi marido y yo. En esas íbamos, sobre las 7:30, oyendo Radio Nacional cuando nos sorprendió una noticia inaudita: el recién nacido Ministerio de Igualdad pone a disposición de los maltratadores un teléfono gratuíto.

Hombre, digo yo, a los maltratadores hay que ponerles a disposición de la justicia y, en todo caso, que paguen la llamada. Eso íbamos comentando, más o menos, y añadiendo barbaridades a la barbaridad en sí.

- Pues no, que sea una llamada de cobro, en plan teléfono guarro: 50 euros media hora, por lo menos.
- ¿Será contestador o habrá alguien al otro lado?
- Imáginate lo que se oirá: “Pepiiiiiiiiiiiiiiiiiii, como no vuelvas a casa te mato”.
- Igual piensa la ministra que si les pones un teléfono para que se desfoguen se les disipa la adrenalina, vete tú a saber.

Sabemos los dos que no es un tema para bromear, pero, francamente, la ministra bisoña parece que está para ello, para bromas. No en balde es gaditana y ya sabemos todos la “grasia” que destilan por allí.

Es probable que algún asesor le haya recomendado calurosamente una iniciativa tan peregrina. Dado que Aído todavía no había demostrado si era buena o mala ministra –más que nada por que ignoro que ha hecho desde que prometió el cargo- es un suponer que haya puesto en marcha el asunto.

Claro que, una vez leída y oída la noticia en los periódicos, la idea no parece tan buena, especialmente para la imagen de la “ministra más joven de la democracia” –como no se cansan de repetir, como si eso fuera un mérito y no un accidente-.

Aído en sólo un par de intervenciones parece querer emular a aquella ministra del PP que tan buenos ratos nos deparó con sus intervenciones y los bises en el CQC, Esperanza Aguirre. No contenta con el sobresalto del teléfono, soltó en el Congreso una perla digna de figurar en el Guiness: “Miembros y miembras ...”

Ya sé que de todo esto tiene la culpa Ibarretxe, a quien el demonio confunda. Pero se supone que la Sra. Aído es universitaria. También sé que eso hoy día poco significa ... pero ¡Joderrrrrrrrrrrrrr!!! Y lo que es más infumable. En lugar de reconocer el patinazo y disculparse humildemente, se excusa con que fue un lapsus y que ¡no descarta que el RAE incluya el palabro en el diccionario!

Señores de la Real, por lo más sagrado, declaren persona non grata a semejanta (sic) individua.

El académico Gregorio Salvador afirma que la ministra es “una persona carente de conocimientos gramaticales, lingüísticos y de todo tipo”. Yo abreviaría. La ministra es una persona ignorante.

Señora Aído, vuelva a la escuela y haga los ejercicios de gramática, que seguramente se los resolvía otra persona.