Reflexiones hospi-literarias

Todo ha terminado. No hay posibilidad de ampliaciones. La trilogía Millenium ha concluido y, digo yo, se puede valorar en su conjunto.
Efectivamente es una lectura adictiva, lo que supone una opinión favorable. Especialmente el primer volumen, donde la trama está muy cuidada y los personajes tienen su papel. Es posible que haya algún personaje sobrante, pero es secundario y no supone una carga a la trama final.
Por otro lado, el argumento es sugerente: la mala conciencia histórica de las sociedades democráticas y liberales ante el nazismo. Historias que han sido camufladas con heroicidades de resistencia, como si el 90% de los habitantes de países invadidos hubieran formado parte de esa resistencia. Cómo las grandes fortunas miraron para otro lado, no sólo en Alemania, y como muchas de esas grandes fortunas se gestaron también en connivencia con el Reich.
La investigación resulta larga y minuciosa, pero creíble, aunque las habilidades de Salander parecen tener más un componente mágico que tecnológico. Debe ser que Larsson no estaba muy ducho en alardes informáticos y escamotea su ignorancia con esa niebla de prestidigitador.
El final del primer volumen, un happy end con todas las de la ley, ya sugiere un desbarramiento posterior. Salander, gracias a sus infinitos conocimientos informáticos, financieros, de falsificación de documentos … etc, consigue la nada despreciable cantidad de 2.300 millones de dólares para asegurarse el futuro.
Por otro lado, Mikael Blomkvist recupera su prestigio y buen nombre, lo que contribuye a mejorar su atractivo entre las miles de mujeres de todas las edades que están deseando meterse entre sus sábanas.
Pero la segunda parte ya hace aguas. Vale que el tutor legal de Salander sea una sabandija de la peor especie; vale que su padre sea un gangster; vale que tenga un hermano psicópata y que no siente dolor físico. La genética es jodida, tenemos a una Salander que no mide 1,60 y es flaca como un junco y su hermano de padre es una bestia parda de 1,90x1,90 al que no le mandas a la cama con un yogur.
Aquí la cosa se complica con la intervención del espionaje sueco. Sí, sueco. Al parecer, Suecia tiene sus servicios de espionaje o seguridad (me niego a llamarles de inteligencia) como cualquier hijo de vecino y, como cualquier servicio similar, es un desastre.
Así que tenemos al servicio más secreto del espionaje sueco persiguiendo a Salander para proteger a su padre, el de Salander, un pajarito que se dedica al tráfico en general: drogas, armas, mujeres, blanqueo de dinero. Oiga, lo que necesite.
Y digo yo, ¿qué no sería más normal que ese señor estuviera entre rejas que protegido con la seguridad de un país que nos caía tan bien como Suecia? Pues, al parecer no.
El segundo volumen concluye con una ordalía de sangre y barro que si la pilla Tarantino hace una obra maestra … lo jodido es que ya la hizo y se llama Kill Bill.
Y llegamos al último título. También es adictivo, pero se aprecia no ya un cansancio, un no saber qué hacer con los personajes y llenar 800 páginas. De momento, a la novela le sobran unas 200 páginas que no aportan nada. Están de más media docena de personajes que sólo aparecen para: a) acostarse con Blomkvist; b) ser el tonto que no sabe que le van a dejar en ridículo.
En esta última novela, la trama se centra en cómo salvar a Salander de sus malvadísimos y secretísimos enemigos. Pero no hay problema. Lisbeth saldrá inmune y sus tatuajes perfectamente colocados gracias a la habilidad jurídica de su abogada, que casualmente es la hermana de Blomkvist, y el apoyo de la sección constitucional y decente de los servicios de espionaje suecos.
Y la revista Millenium lanza nada menos que tres best sellers en un solo mes.
Llegados a este punto, creo que Larsson prefirió morir antes que sacar una cuarta entrega. La muerte nos hace misericordiosos, pero estoy segura de que si estuviera vivo, las críticas a estos dos últimos títulos habrían sido feroces.

Pata Chula

Una vez pasada por quirófano, digamos que esto empieza a tener visos de inminente suicidio o, si se ponen a tiro, homicidio justificado.

¡Me cisco en el que dijo que le anestesia epidural no duele! No duele la operación, pero el pinchazo en toda la columna es una hijoputez considerable.

Una vez conseguida una conexión a internet despues de más de una semana de dique seco, me entero que Saló no consigue sacudir el sopor de los italianos. Que Caminero, ¡Caminero! ... ha sido detenido.

Mi hija me llama un día de estos, he perdido la cuenta, y me informa de la muerte de Michael Jackson. Hombre, no me sorprende.

Miro mi habitación de la seguridad social, en este caso de la agencia valenciana de salud, y creo que necesitan urgentemente un interiorista. Los muebles parecen sacados del derribo de Cuéntame

Cómo fue el guarrinazo

12:30, jueves en el MOMA. Hemos quedado a comer con un amigo. Bajamos las escaleras hacia la salida de la calle 53. Y una servidora pisa mal y vuela a lo largo de un tramo de escaleras, cayendo con toda su humanidad, que no es poca, en el vestíbulo atestado de gente.

Inmediatamente me rodea el cuerpo de seguridad del MOMA, incluyendo su jefe. Me colocan en una silla de ruedas y me impiden moverme. Llaman a una ambulancia. Llega con toda la parafernalia del FDNY. Me reconocen, me suben a la ambulancia -todo esto diluviando- en una camilla. Me entabillan la pierna izquierda en la ambulancia y nos vamos a St. Luka`s Roosvelt.

Ya he hecho dos series: Turno de guardia y Urgencias. No está George Cloony.Amabilísimos los paramédicos -chico y chica- él con abuelos catalanes, aunque no habla una papa de español.Me atiende una médica, imagino que interna. Encantadora. Me ve su jefe, supongo que un residente. Un chino muy guapo. Me llevan a rayos. El técnico es hispano y bromeamos un poco. Grito un poco cuando me mueve la rodilla para las radiografías.Salimos y al rato viene el cirujano. Indio. También muy amable. Me recomienda operarme -tengo el cielo de la tibia jodido-, pero no es urgente, que si me vuelvo al día siguiente para España, que yo misma decida.

Decidimos volvermos a España, of course.Me inmovilizan la pierna, nos dan las radiografías y el informe médico en inglés y un español traducción google, así como dos recetas, calmantes para el dolor y una inyección para evitar complicaciones en el vuelo.Salimos con muletas, yo más torpe que nada. Tengo todo el cuerpo morado. Salvador está asustado, parece que me han dado una paliza, pobre, le he jodido el último día de vacaciones.Os mando fotos para que veais mi aventura neoyorkina. Por cierto, el seguro del MOMA se hará cargo de la factura médica.

Reflexiones hospitalarias (1)

Tengo una habitación de lo más entretenida. A mi derecha la abuela de 99 años; a mi izquierda Mariluz, de Quart de Poblet,que se ha revelado como una experta en hamburguesas. En su primer día de postoperatorio le ha dado el antojo de una hamburguesa. Su hermana y su cuñado han salido en busca de una y han regresado con una bolsa de burriquin.
La llegada de la bolsa ha abierto un debate esclarecedor sobre la calidad de las hamburguesas y sus complementos. Parece ser que las patatas de burriquín son más crujientes que las de madonal. En términos generales, mi vecina se decanta por burriquin, aunque cree que las raciones de madonal son más abundantes.
***

Un hábito extendido entre los frecuentadores de los hospitales es, como es sabido, intercambiar experiencias médico-hospitalarias. La abuela de 99 años de la derecha tiene imaginaria de 24 horas. Sus hijos y nueras se turnan por el día y la ecuatoriana hace 12 horas nocturnas.
Las nueras, a tenor de lo que comparten con la paciente de Quart de Poblet, padecen un deterioro de salud incomparablemente mayor que el que presenta la suegra.
Mariluz, la de Quart de Poblet, resulta ser alérgica a todo medicamento que haya pasado por el despacho de farmacia. Eso sí, aguanta bien la morfina.
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¿Por qué las auxiliares y enfermeras se empeñan en hablar en diminutivo?
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Años ha, los pasillos de los hospitales y cualquier centro sanitario estaban empapelados con el rostro dulce de una enfermera cuyo índice sobre los labios sugería silencio. Por si no quedara claro, debajo aparecía en mayúsculas la palabra “Silencio”.
No sé decir si esa costumbre perdura. Mi estado físico no me permite largos paseos por los pasillos. Es posible que incluso hayan cambiado el modelo y, cómo no, el idioma. Sin embargo, ni caso. Me ha tocado en desgracia una auxiliar de clínica que debe estar segura que cuanto más grite más simpática resulta.
Mi compañera de habitación tiene 99 años y no da nada de guerra, aunque si es una anciana con temperamento. Pues la buena mujer es el objeto de todos sus estúpidos chascarrillos y gracietas, eso sí, a 120 decibelios. Y sin parar.
Hemos tenido ya dos encontronazos, igual aparezco con un chichón en la cabeza un día de estos. Pero es que no puedo con semejante cotorra.

Buena suerte

Ya se sabe, cuando los actores se desean buena suerte, dicen: "Rómpete una pierna". Yo no soy actriz, pero estoy en camino.

Ese es el auténtico interior de una ambulancia del FDNY.

Un día en Brooklyn

Tráfico en el puente de Brooklyn.

El puente de Manhattan desde el puente de Brooklyn.

Casa en el Promenade de Brooklyn. Una delicia con vistas incomparables sobre Manhattan.

Tampoco andan mal de arte egipcio. Con lo que hay en el British, en el Louvre, en Berlín, en el Metropolitan, en Brooklyn ... ¿queda algo en Egipto?

Yo juraría que es Etoo. La máscara procede de Camerún.

La colección de arte africano del Museo de Brooklyn es impresionante.

Sede del New York Times en la 8ª con la 42. Edificio proyectado por Renzo Piano.

Alicia en Central Park

Comida y otras ocurrencias

Puesto callejero de verdura en Canal Street

Pescadería en Chinatown

Puente George Washington

La chozita de los Rockefeller

Economía real, economía especulativa.

Mercado en Grand Central. Magnífico y carísimo.

Estoy de vacaciones

No habrá quinta Copa de los Mosqueteros para Nadal (de momento)

A las seis en punto de la tarde del domingo se producía lo que nadie tenía previsto: Nadal era eliminado de Roland Garros por el sueco Soderling. La derrota de Djokovic el sábado parecía ya sorpresa suficiente para este año en el grand slam de París. Nadal cedía con un 6-2 6-7 6-4 y 7-6.

Robin Soderling, en el puesto 25 del ranking, tenía una cuenta pendiente con Nadal. Hay algunos jugadores que hacen de sus partidos contra el español algo personal, y uno de ellos es Soderling. Enfrentarse al mallorquín le debe suponer un subidón de adrenalina.

Nadal le ganó el año pasado un partido agónico en Wimbledon. Un partido que duró, gracias a la lluvia londinense, cinco días.

Soderling, con ocho años de carrera profesional, tiene sólo tres títulos en sus vitrinas y esta temporada su mejor resultado fueron los cuartos de final de Auckland. Un palmarés, desde luego, poco deslumbrante.

Esta era la cuarta vez que se enfrentaban Nadal y Soderling y las tres anteriores concluyeron con victorias del español y el último encuentro fue hace apenas unas semanas en Roma, donde el sueco cayó con un contundente 6-16-0.

¿Qué ha podido pasar en tan poco tiempo para que se produjera este cambio? Porque hasta el domingo, Nadal ha jugado un tenis contundente, sin concesiones al marcador y con paso firme. Soderling casi dobló los puntos ganadores. Su derecha fue un tormento para Nadal todo el partido, que pocas veces pudo jugarle al revés.

La derecha del sueco recuerda mucho a la de Fernando González, un golpe seco, rapidísimo que acaba levantando la cal de las líneas. Nadal no supo ponerle freno y que provocó que el tetracampeón cediera su servicio 5 veces.

Rafa, tras el partido, no buscó excusas, pero se mostró dispuesto a recuperarse inmediatamente de lo que calificó “un pinchazo”, que no jugó a su mejor nivel. El día que temía ha llegado y, con su habitual sensatez, aceptó que la derrota tenía que ocurrir alguna vez.

Eso sí, se sintió dolido con el comportamiento del público de Roland Garros, del que dijo “nunca ha tenido un detalle conmigo. Espero que algún día tenga ese detalle”. Y no le falta razón, porque la Philippe Chartier parecía estar ocupada en su totalidad por suecos, como si fuera un partido de la Davis jugado en Estocolmo y nunca, desde 2005 le ha sido fácil reconocer la superioridad incontestable de Rafa en ese torneo.

Djokovic deja París la primera semana de Roland Garros

Novak Djokovic, habitual en los últimos años a jugar las semifinales de Roland Garros contra Nadal, abandona París mucho antes de lo previsto. Nole perdió su partido contra el alemán Philipp Kohlschreiber en sólo tres mangas por un triple 6-4.

Los errores no forzados del serbio fueron la clave del partido, sobre todo en momentos delicados. Llegó a conceder 10 bolas de ruptura, de las que el alemán aprovechó la mitad.

Kohlschreiber es un jugador correcto, que ocupa el puesto 31 de la ATP y cuyo mejor resultado este año ha sido jugar cuartos de final en Doha y Auckland. Es decir, un tenista perfectamente superable por el fenómeno serbio.

El número 4 del mundo lo seguirá siendo cuando concluya el segundo grand slam del año, pero Murray cogerá ventaja sobre los escasos 200 puntos que les separaban hasta ahora.

Nole parece desmotivado o fuera de forma esta temporada, con sólo dos títulos menores en lo que va de año: Dubai y, por supuesto, Belgrado. Había logrado buenos resultados en los master series jugados hasta el momento, con las finales de Miami y Montecarlo, pero a estas alturas parece un jugador vulnerable.

Puede parecer prematuro, pero Nadal está jugando con una solidez que augura un nuevo título. Para empezar se ha despejado la incógnita de su rival en semifinales, que esta vez no será Djokovic. Por otra, ante una previsible final contra el de siempre, esta vez en el segundo puesto, Roger está dejando escapar casi siempre un set por cada partido jugado.

Sensatez contra vanidad

Por fin una voz sensata se alza para poner en su sitio al jurado de los Premios Príncipe de Asturias. Ya era hora que un candidato pusiera en su sitio a un jurado –especialmente el de deporte, aunque no el único- que concede los galardones más por la inmediatez que por la trayectoria.

Pep Guardiola tuvo que decir en rueda de prensa, al conocer su candidatura, que era algo desmesurado. Y tiene toda la razón. Pero, claro, cuando se ha concedido ese mismo premio a Fernando Alonso, presentar a Pep es toda una mejora.

Los jurados de los Premios Príncipe de Asturias son proclives al ruido mediático y las campañas de imagen. Hay que reconocer que sólo algunos, pero parece que se van contagiando poco a poco.

Por ejemplo, este año el de las Artes recae en Norman Foster. El arquitecto británico es sobrado merecedor del premio, pero en otro momento. Ahora su firma no es más que un aval para un conglomerado inversor formado por constructoras y bancos. Él no es más que la cara, el relaciones públicas, una marca de la que sólo es un socio minoritario. No hay más que ver los mastodónticos y descontextualizados proyectos que se están levantando con su firma.

Confío en que el premio sea por sus trabajos que datan de hace más de cinco años.

Claro, que Calatrava también recibió dicho premio en 1999, antes de que sus clientes y usuarios de sus obras acabaran hasta las narices del arquistar.

Lo de Al Gore también tiene tela, aunque hasta el mismísimo jurado del Nobel participó en la campaña de imagen del ex presidente de Estados Unidos. Aunque quizá la mayor metedura de pata, debido a la dichosa inmediatez y la necesidad de dar un premio mediático fue premiar a Ingrid Betancourt, que puede dar mucha lástima, pero cuya trayectoria pública carece de méritos para alcanzar un reconocimiento de este calibre. Otro político premiado fue Lula da Silva

Otra incongruencia es el premio a la concordia concedido a JK Rowling. Tiene el mérito, eso sí, de devolver el hábito lector a los niños, pero no considero que eso sea suficiente para un premio a la concordia.

Roger ha vuelto

Necesitaba ganar un torneo. Desde octubre del año pasado Roger Federer estaba ayuno de triunfos y además ha visto como Nadal le sobrepasaba en Master 1000 ganados. Ayer hizo una semifinal de libro frente a Del Potro, a quien no dio la menor posibilidad. Hoy casi se repite el marcador. El suizo se adjudicó el torneo con un juego táctico perfecto que le llevó al 6-4 6-4.

Nadal tuvo una mínima oportunidad de, al menos, alargar el segundo set, cuando dispuso de dos bolas de ruptura cuando Federer sacaba para ganar el partido: 15-40 en el marcador y la esperanza renacía. Pero dos magníficos servicios del suizo neutralizaron el peligro. Todavía se resistió Rafa, anulando la primera bola de partido, pero no pudo hacer ya nada con la segunda.

Roger jugó muy serio, de forma brillante y aprovechando las ventajas que le da la pista en altitud. Nunca quiso entrar en el peloteo, donde sabe que es inferior a Rafa, capaz de devolver las bolas más complicadas. Cuando la pelota atravesaba tres o cuatro veces la red, Federer se inventaba un golpe para acabar el punto. Le salían todas las dejadas para desesperación del mallorquín.

También se centró en machacar el revés de Rafa, que no estuvo tan fino como en otras ocasiones y, sobre todo, le hizo correr de punta a punta de la pista. Nadal, aunque a veces lograba alcanzar la bola, lo hacía tan forzado que erraba.

Rafa, por su parte, sacó mucho mejor de lo que acostumbra, pero no fue suficiente y así lo reconoció al término del partido: Roger fue mejor. Y no puso excusas del extenuante partido que tuvo que remontar ante Djokovic ni se lamentó por la derrota.

El Open de Madrid con las dos categorías tiene mucho que mejorar. Para empezar la larguísima, aburridísima y mal organizada entrega de trofeos. Las llaves gigantes de los coches para los ganadores que entregó una ilustrísima Hillary Swan volvieron a las manos de la actriz porque ni Safina ni Federer sabían qué hacer con semejantes mamotretos.

Es la primera vez que en la ceremonia de un torneo no se permite hablar a los ganadores y los subcampeones –al menos TVE no lo emitió- y, desde luego, cuando se entregan los trofeos se da por supuesto que se entregan los cheques. No es necesario repetir toda la parafernalia, que es lo que ocurrió.

Y, por cierto, TVE debería entender que cuando se entregan los trofeos los protagonistas son los ganadores y no un futbolista que está entre el público.

Nadal y Djokovic, homéricos

Porque la semifinal del Open de Madrid fue eso, épica. Héctor y Aquiles frente a frente. 4 horas de batalla, de oler la derrota, de esquivarla. Uno de esos partidos que se quedan en el recuerdo y que se deciden por ínfimos detalles y así lo reflejó el marcador: 3-6 7-6 7-6.

Las cosas no empezaron bien para Nadal, que perdió en un visto y no visto el primer set por 6-3. Un set en el que Nadal no dispuso de ninguna posibilidad de ruptura, mientras el serbio hizo buena una de las dos oportunidades que tuvo.

El segundo set fue poder a poder. Ambos jugadores dispusieron de bolas de ruptura, pero ninguno pudo materializarlas, Djokovic en cuatro ocasiones, lo que le hubiera dado el partido. Todo se decidió en el juego decisivo que cayó del lado de Nadal.

A estas alturas del partido, ambos jugadores habían requerido la presencia del fisioterapeuta. Nadal volvió a envolverse una rodilla con ese vendaje que suele utilizar y Nole necesitó de masaje y estiramientos.

El tercer set tuvo buenos augurios para el hoy número 4, rompiendo el servicio de Rafa. Pero el empeño del mallorquín en ganar y una cierta relajación volvieron a poner las cosas como estaban. Y así, de nuevo, a la muerte súbita. Todo ello adobado con los mejores golpes que se puedan imaginar y respuestas no menos espectaculares.

Los juegos se sucedían mientras los contrincantes se empeñaban en peinar las líneas y Nadal, visto el estado físico de Nole, dejó a un lado su obsesión de machacarle el revés y empezó a mandar bolas de esquina a esquina. A Djokovic le faltaba el aliento, su resistencia física está lejos de la del mallorquín. Aún así, aguantó mejor que peor la avalancha que se le vino encima y consiguió llegar ileso al nuevo desempate, en el que Djokovic estuvo a punto de amargar la fiesta de la grada si llega a transformar alguna de las tres bolas de partido de que dispuso.

Djokovic hizo un partido de 10, pero cómo él mismo dijo, ni jugando perfecto es capaz de ganarle a Nadal en tierra batida. Como un Don Juan clamaba al cielo cada vez que consiguiendo golpes imposibles de devolver, aumentaba el marcador de Rafa.

Se resistió en el último juego hasta el 11-9 que apareció en el marcador. El reloj señalaba que habían estado en la pista 4 horas y 2 minutos.

Nole se fue rodeado por la ovación del público que abarrotaba la pista y con las palabras de reconocimiento de Nadal. Poco consuelo. Pero ambos regalaron el mejor partido que se ha visto en la recién estrenada Caja Mágica y posiblemente uno de los mejores que se recuerden en esta superficie.

La otra semifinal tuvo poca historia. Federer hizo lo que tenía que hacer en el momento en que tenía pensado hacerlo. Rompió el servicio de Del Potro cuando éste no tenía posibilidad de reacción en poco más de una hora.

Hoy saltará a la pista más descansado.

Antonio Vega

Cuando alguien de tu generación se muere; cuando ese alguien es además la voz que te ha acompañado tantas veces; cuando has murmurado, cantado y tarareado sus canciones, te quedas un tanto destrozado. Especialmente cuando es un superviviente que ha conseguido atravesar, no sin daños, tantos abismos; cuando tantos contemporáneos han quedado en la cuneta. Cuando uno llega a determinada edad superando las trampas de la vida, se merece alcanzar la vejez.

Antonio Vega todavía me acompaña en ese cd que, mal que le pese a la SGAE –donde dicen pondrán la capilla ardiente- llevo en el coche con las músicas que me gustan. Un cd sin coherencia de estilos, dónde se escucha la suite nº 1 para cello de Bach y a continuación “El sitio de mi recreo”.

Y aquí estamos, mi compañera Carmen y yo, destrozando a dúo "La chica de ayer"

Uxoricida

Ni poniéndole al Koala como compañero, Tele5 ha conseguido arruinar el propósito del José Manuel Lúcia, el hombre del año; el paracaidista que es capaz, señores, de contestar “uxoricida” a la pregunta “hombre que mata a su mujer”
Uxoricida. A ver si se enteran los periodistas de sucesos, tan proclives, ellos y sus medios, a informar de uxoricidios despachándolos con la etiqueta de “violencia doméstica” o de género. Uxoricida. Y lo dice, con total seguridad, un paraca. Menudo paraca. Mi ídolo.

Lo normal es que arracara el rosco con 7 aciertos consecutivos. Tiene también el récord de contestaciones seguidas, creo que 17, de una tacada. Ayer, su día grande, hizo 23. A ver quien lo mejora. 23 y creo que hizo descanso para que Gálvez, el presentador, pudiera respirar y evitar una muerte por asfixia en medio del plató. Así que se dejó las dos últimas respuestas para el siguiente turno. Dejó responder tres palabras a su rival y, terminó la faena, con 16 segundos todavía por consumir.

Después de 37 programas, más de 40.000 euros de “soldada” y un bote de 396.000 euros –de lo que la Agencia Tributaria se lleva el 50%- José Manuel, por fin, acabó triunfante el rosco de Pasapalabra. No sé si fallaba a propósito para engordar el bote, porque fueron muchas veces las que se quedó a una palabra. Lo cierto es que en el capítulo de cine fallaba cual escopeta de feria.

Así que mientras en mi casa gritábamos todos como posesos “Newmannnnnnnn” a la pregunta apellido del actor que interpretó el papel de Bud Cassidy en “Dos hombres y un destino” él respondía: Niro. Pero dudando entre Niro y Nicholson. Que tiene tela la cosa.

Y cuando la incógnita era Viggo Mortensen ni siquiera conocía al actor, pero vamos, ni la más remota idea. Pero el jodido sabía el nombre del guitarrista de Led Zeppelin (Jimmy Page). Y uxoricida. Y Haydn a la pregunta de compositor austriaco autor del oratorio “La creación”. Señores, un paraca. Eso sí, confundió Mahler con Mendelssohn en la pregunta compositor alemán autor de la Sinfonía Italiana. Pero ahí estuvo.

Las rivales han sido meras comparsas. Algunas dieron la talla, pero ante la “máquina” se quedaban bloqueadas. Hubo quien se quedó a dos o tres palabras, pero ni contando con más tiempo que José Manuel Lúcia fueron capaces de arrebatarle la gloria.

Hay dos formas de salir de Pasapalabra. Ganar el rosco, es decir, con gloria; o ser despachado por el contrincante. Él ha salido con toda la gloria. Joer, no me esperaba yo esto del ejército español.

Suecia está de moda

Hay que reconocer que Mankell ha resultado ser el introductor de toda una generación de autores suecos más allá de las estrechas y frías fronteras escandinavas. Después de la novela negra clásica anglosajona, la variante sueca se ha convertido en un atractivo exótico.

Tras Mankell y su inspector Wallander han aparecido otros autores en el panorama editorial español y el más exitoso, sin lugar a dudas, Stieg Larsson que ha convertido a Lisbeth Salander en un personaje idolatrado por millones de lectores.

Los estilos son bien diferentes. Mientras que en Mankell la acción es casi mortecina, en Larsson es trepidante. Es más eficaz que la cafeína y eso lo reconocen todos aquellos que han caído en su embrujo: una vez que empiezas la novela –cualquiera de las dos que se han editado en español- es imposible dejarla.

Si en Mankell la más absoluta crueldad queda amortiguada por un relato pausado, en Larsson las atrocidades se presentan con crudeza.

Parece como si la narrativa negra sueca hubiera nacido con Mankell, pero no es así. Sjöwall y Wahlöö fueron los primeros que presentaron sus credenciales y a quienes ya dediqué una entrada en esta bitácora. En la actualidad, con el éxito editorial de Larsson, se reeditan sus novelas de los años 60 y 70 y en las que se perfila ya el estilo escandinavo: crítica política y social sin reservas.

Aprovechando el tirón de Mankell y sobre todo el éxito sin precedentes de Larsson –de quien sus incondicionales esperan la tercera y última novela de la serie Millenium babeando como perros hambrientos ante una pierna de cordero- la industria editorial, además de las obras de Sjöwall y Wahlöö, han descubierto el filón sueco.

Así aparece Klas Ostergren, de quien recuperan obras editadas hace casi 20 años y ambientadas en la misma época en la que el inspector Beck de de Sjöwall y Wahlöö llevaba a cabo sus investigaciones. Aunque no puede calificarse de novela negra, la obra de Ostergren es tan pesimista y crítica como la del resto de los novelistas suecos.

En España, hasta el momento, sólo se ha editado “Caballeros” y no tardará en aparecer “Gangster”, la continuación de la primera.

El capítulo femenino de esta invasión vikinga es Camilla Lackberg y su personaje Erica. Lackberg, sin embargo, abandona el espíritu combativo de sus compatriotas y se asemeja más a una moderna señorita Marple observando a sus vecinos. Literariamente tampoco resiste comparación. Su estilo es superfluo, con mucha descripción inútil, que no aporta nada a la trama. Un estilo propio de seminario para aprendices de escritores. Hay que reconocer que el argumento se presenta con cierta gracia. Novelas sin mayor pretensión que pasar un rato entretenido.

Esperemos con que nos sorprende la narrativa sueca en el futuro.

¡Inaudito!

Doblada en tres. Así dejó Federer la raqueta tras un error en la semifinal contra Djokovic en el torneo de Miami (antes Cayo Vizcaino). El gentleman de las pistas se desquició e hizo lo nunca visto en él: estrellar con furia la raqueta contra el suelo. Estamos acostumbrados a ver estos arranques en Safin, en Ferrer, hace años el iracundo era Ivanisevic. Pero nunca nadie pudo imaginar a Roger Federer acometer un acto así.

Imparable Nadal

Todavía es capaz de sorprender. Rafa Nadal, con sólo 22 años, ha ganado ya 13 Masters Series o, con la nueva denominación, Masters 1000. Desde que empezó la temporada ya se ha adjudicado los dos primeros grandes torneos del circuito: el Open de Australia y ahora Indian Wells.
Al otro lado de la red, la gran revelación: Andy Murray. El escocés, además, venía de vencer casi de forma humillante a Federer en semifinales, endosándole un 6-1 en el tercer set. Para más suspense, Murray había ganado a Nadal en sus dos últimos enfrentamientos.
El partido empezó con retraso debido al viento. Un viento que en momentos se hizo francamente incómodo para los jugadores, pero que Nadal supo poner a su favor.
Murray, aparentemente, iba como favorito, tanto por el excelente juego desplegado a lo largo de la semana como por la estadística favorable frente a Nadal. Y, sin embargo, no tuvo la más mínima oportunidad.
A las primeras de cambio, Nadal conseguía ponerse por delante en el marcador. Rafa alargó los puntos todo lo que pudo, jugó con bolas altas y reveses cortados y, en cuanto Murrray dejaba un resquicio, sacaba esa derecha asesina que posee para adjudicarse el punto o provocar el error de su rival.
Murray, por su parte, no pudo contar con su saque y se fue sin ningún punto directo. Rafa restó con comodidad y conseguía dominar el punto con prontitud. Antes de que se diera cuenta, el escocés perdía el primer set por 6-1 sin que Nadal le permitiera disfrutar de una sola bola de ruptura.
El segundo set empezó más igualado, hasta el 2-2. Juegos en los que se pudieron ver puntos preciosos y dos gladiadores dispuestos a devolver lo imposible: globos, voleas... un repertorio capaz de satisfacer al más exigente. Pero de nuevo Rafa dispuso de bola de ruptura y consiguió ponerse de nuevo por delante en el marcador y detener el casillero de Murray. 6-2 en el segundo set y un nuevo título del español.
No fue un partido para hacer muchos alardes, aunque se hicieron, porque son dos jugadores correosos y con espíritu ganador. Sólo con ese espíritu, el de no dar una bola por perdida, es lo que cimentó la victoria de Murray sobre Federer en al semifinal. O la que hizo que Nadal levantara a Nalbaldian nada menos que cinco puntos de partido, para ganar el set y endosarle a continuación un sonrojante 6-0.
Nadal ha empezado el año imparable. Y más maduro, con más recursos y sensibles mejoras tanto en el servicio como en la volea. Ha perfeccionado el revés y ha conseguido con el cortado sea ahora tanto un arma ofensiva como defensiva.
Estamos ante un tenista más maduro, más inteligente en su juego, que sabe emplear con más eficiencia sus armas. Nadal ha ganado en potencia, serenidad y versatilidad. Hace tiempo dejó de ser un simple pasador de bolas. Ahora es letal.

Las Fallas fomentan el turismo

Sin lugar a dudas. Por ejemplo, de mi departamento los destinos de mis compañeros son: Dubai, Londres, Teruel (varios) ... Hasta mi marido ha decidido pasar la próxima semana, hasta el 18, en Madrid. No le falta razón. Le obligan a pasarse por el forro el código de circulación para entrar y salir del garage en contradirección. Pero a partir del viernes, ya ni eso.

Que si una churrería ambulante, que un camión grúa colocando luces de iluminación -nada de bombillas de bajo consumo, que la crisis no debe hacerse notar en fallas-; en esta calle no una carpa, no señor: dos carpas. Y así llevamos desde el 1 de marzo, en progresión geométrica de acoso y derribo del sufrido ciudadano.

Intentar dormir con la calle iluminada toda la santa noche. Los soportes, por supuesto, se arriostran en balcones y ventanas privadas. No hay protesta que valga. Es imposible circular por las aceras, entrar en los comercios, en los portales de los edificios. Y, por supuesto, prohibidos los vehículos a motor, aunque sean de servicios de emergencia o de asistencia técnica.

No es Sevilla, es el centro de Valencia.

En el caso de que no roben la electricidad, colocan unos generadores que, sobre todo, generan un ruido considerable toda la noche.

A partir del lunes se acabaron las clases. La gente sigue trabajando, pero los niños en casa. Una compañera, con un bebé de 7 meses, tendrá que trabajar desde casa, porque no puede sacar el coche del garage para llevar a la criatura a casa de su madre.

La gente está hasta los mismísimos de esta expropiación de la ciudad, pero como dice una amiga mía, parece que estemos en el País Vasco -salvando las diferencias- porque hablamos contra "ellos" en voz baja. Como te oigan criticando las Fallas -realmente se critica el exceso de las Fallas- te miran mal y te sentencian: "Es que tu no eres valenciano". Aunque el que increpe sea de Matalascabrillas del Duque, mientras te arroja a los pies un petardo borracho.

Así estamos, con ruido, humo de fritangas, música machacona, borracheras, vómitos, las paredes como urinarios públicos ... Todo por las Fallas, lo más bonito del mundo.

El fallero todo lo disculpa y si te quejas, es que no eres valenciano. Si no te gustan las fallas, vete de la ciudad, como si no tuvieras que cumplir una jornada laboral, aunque mucha gente prefiere emplear una semana de sus vacaciones para librarse de este tormento que perpetra esta minoría de salvajes vestidos de cuervo.

Dice mi amiga que esta semana es cuando se desata todo el exceso, pero es que hay que aguantarles todo el año. Porque durante todo el año, con la excusa que se les ocurra, ocupan la calle: que si hoy toca concurso de paella; que hoy chocolatá, que si una disco móvil ... hasta las tantas, que si torneo de parchís... Y sea cual sea el acontecimiento, el resultado siempre es el mismo: ocupar la calle.

A ver si alguien se anima y monta una candidatura municipal con un programa sencillo: no subir los impuestos, mantener los servicios (ni siquiera mejorarlos), dilapidar lo menos posible y acabar con las Fallas. O en su defecto, meterlas en cintura.