Djokovic es Roddick, Hewitt, Sampras, Nadal y ¡Sharapova!

Este chico es genial. Clava las imitaciones. Me recuerda mucho al ganso de Jonas Bjorkman, que también era un as en parodiar a sus compañeros.

Djokovic además de un tenista genial, es un tipo divertido y muy cortés en la pista. De los que no tienen empacho en aplaudir al contrario cuando lo merece, como si fuera un fan más.

Chorradas varias

Carme Chacón está preocupada. Sus planes para fomentar la vivienda en alquiler entre los jóvenes, según una encuesta, no han obtenido una buena acogida. Los resultados de dicha encuesta señalan que los jóvenes no están dispuestos a alquilar ni aunque bajen los precios. Añadiría yo que los jóvenes no están dispuestos a alquilar ni aunque les regalen el alquiler, les paguen los recibos de luz, gas, agua y teléfono y los gastos de comunidad.

Nos ha jodido. Los jóvenes lo que quieren es vivir en casa con los papás que suelen correr con todos los gastos.

Serían pero que muy idiotas si lo hicieran. No tienen que preocuparse por el mantenimiento de la casa, por el avituallamiento, por la preparación de alimentos, por el cuidado de la ropa. Además de ahorrarse un gasto considerable, en casa se encuentran con un “todo hecho”. Y si encima tienen ingresos propios, los suelen dedicar no ya a sus necesidades, sino a sus caprichos.

Irse a vivir solos –o en compañía de otros- supone además de un desembolso, responsabilizarse de una serie de cuestiones ante las cuales han vivido con total despreocupación. Y eso sí que no.

No se van a ir de casa a no ser que se alisten al Ejército.

Pero a grandes problemas, grandes soluciones. Yo propongo a la ministra que tome en consideración la siguiente propuesta:

A los padres de hijos mayores de 25 años con ingresos propios se les subvencionaría los gastos de cambio de cerradura e incluso las obras de albañilería para tapiar el acceso a su dormitorio. Asimismo se subvencionaría la compra de sistemas electrónicos de cierre de neveras y despensas. Las llaves del vehículo familiar tendrían un dispositivo de descarga eléctrica para todo aquel ajeno que las tocase.

Hay una forma un poco más radical que también propongo: Cada hijo mayor de 25 años con ingresos propios será gravado en la declaración de la renta familar con un 50% de la cuota líquida.

Una cláusula transitoria de la ley contemplará que los hijos mayores de 25 años en buen estado de salud que no tengan ingresos propios serán expropiados para trabajar en las minas de sal.

Ya verían como así sí que se fomenta el alquiler de vivienda. O por lo menos que los hijos se larguen de casa. Que mucho predicar, y poco dar trigo.


El periodista “joputa”

Final de los 1.500 en los mundiales de atletismo de Osaka. Todos africanos –la nacionalidad da igual, porque ahora un keniata se convierte en danés en un plisplas- menos tres españoles.

Señores, el 1.500. Nuestra prueba de toda la vida.

El primer español entra el séptimo y el último, el decimotercero de catorce corredores.

Periodista de TVE ante Casado, tomándole las declaraciones que más o menos dicen que ha hecho todo lo posible, y que el puesto (él cree que cuatro o quinto) es todo lo que ha podido conseguir.

El periodista:

- Séptimo.

Llega a Gallardo, que más o menos dice lo mismo y que ese puesto (cree que noveno o décimo) etc, etc.

El periodista:

- Duodécimo

Los pobres sudando a chorros y encima el “joputa” metiendo el dedo en el ojo, como sino tuvieran bastante. Ya se enterarán en qué puesto han quedado cuando miren el panel de resultados.

Lo que está claro es que los atletas españoles nunca saben en que puesto llegan, como le ocurrió a la magnífica Mayte Martínez en el 800. ¡Que buenos últimos 200 metros hizo! La cara que tenía cuando comprobó que se hacía con el bronce es de las que lo dicen todo.

Carlitos alegra la jornada

Con bastantes más dificultades de las previstas, Nadal pasó ayer a segunda ronda del US Open. Tenía como rival a un australiano de 27 años de edad que participa por primera vez en el torneo y que ocupa el puesto 179 de la lista de entradas ATP. Es decir, a primera vista parecía un contrincante accesible.

Pues Nadal sufrió de lo lindo para ganar su partido, perdiendo servicios y hasta el segundo set, ante un tenista correoso y con un juego bastante similar al suyo. Al parecer, el español lleva algunos días con molestias en una rodilla, pero en el blog que firma y que publica El Mundo no se dice nada de problemas físicos.

Con quien sí disfruté de lo lindo fué con Carlos Moyá, que hizo un partido de lo más vistoso contra un alemán de 27 años, Bjorn Phau, quien gozó de una posición privilegiada para ver algunos de los golpes más increíbles. Moyá consiguió poner en pié al público aplaudiendo algunos raquetazos de fantasía, de esos que agradece el espectador, pero que generalmente nunca entran. Pues esta vez sí que entraron, para gozo del respetable que se lo pasó divinamente. Tres sets y a descansar hasta la próxima ronda.

Ferrer también hizo un muy buen partido que ganó por la vía rápida ante el también alemán Florian Mayer y Robredo hizo lo propio ante el americano Bobby Reynolds.

Algunos cabezas de serie ya han abandonado el torneo. Está la sorprendente derrota del chileno Fernando González, que perdió en cinco sets ante el ruso Teimuraz Gabashvili. Otro ruso, en este caso Dmitry Tursunov, cayó ante el veterano Tim Henman, quien anunció su retirada tras el US Open. Dos italianos -¡italianos cabezas de serie!- también se han despedido del torneo, junto con las bajas españolas de Verdasco y Ferrero, entre los presumiblemente mejores.

Más perjudicial para el solaz del público es la derrota de Marcos Baghdatis, porque resulta de lo más entretenido, tanto cuando hace un buen punto como cuando pierde, explicándole a la pelota que hay que volar un poco más para salvar la red. Ya digo, una pena, porque es un tipo simpático.

En segunda ronda sólo se han disputado dos partidos, lo que viene a decir que Federer ya está en tercera por la vía rápida y ahora a descansar antes de enfrentarse con el gigantón americano (2’05) Isner.

Chorradas varias

A principios de mes, la directora de la Biblioteca Nacional, Rosa Regás, concedió una entrevista -en no recuerdo qué medio- en la que aseguraba que durante las vacaciones desconectaba de todo. No leía prensa, no escuchaba radio y no veía televisión. Supongo que esta "desconexión" originó el plan de robar dos mapas de Ptolomeo de la Biblioteca. Total, la directora no se iba a enterar.
No sé si la directora se enteró, pero sí el resto del mundo.
Ayer por la tarde escuché que había presentado la dimisión, alegando que no contaba con la confianza del ministro. ¡Hombre!, yo tampoco le daría mi confianza, visto lo visto.
Es más, según sus declaraciones, las de Regás, cabría concluir que el robo no es más que una pieza más del mecanismo de persecución que se ha desatado contra ella. Venga, devolved los mapas que se ha conseguido el objetivo previsto.

Titular para el "Curso de ética periodística" de CQC sacado de un panfleto que se edita en estas tierras: "Un estudio de La Fe es la base científica de EE.UU. contra China".
Según el titular, la fé se estudia. En teología, digo yo. Pero que un estudio así tenga base científica pone en entredicho el fundamento de la ciencia. Pero no sólo eso, sino que dicho estudio sirve de base científica para que Estados Unidos se enfrente a China. Así que ahora los conflictos entre países se basan en estudios de la fé, pero con base científica ... En fin, un lío de primer orden.
Los residentes en el califato saben que La Fe es un hospital público, pero dudo que en el resto del país sea de común conocimiento. El titular empieza de forma confusa para evolucionar hacia lo desopilante con ese base ciéntífica de EE.UU. contra China. Todo ello, tras arduas investigaciones, se reduce a que un caso médico que llegó a dicho hospital ha sido el argumento esgrimido por los jugueteros americanos para retirar producción fabricada en China.
Por lo tanto, no hay base teológica en un enfrentamiento que no sabíamos si era bélico, religioso o deportivo. Resulta ser comercial.

Tercera chorrada y espero no herir sensibilidades.
Un jugador de los Nets se desmaya durante un partido. Le retiran de la cancha y en el vestuario sufre otro desmayo. Cunde la alarma y en ambulancia le trasladan al hospital universitario de Princenton, ya que el desmayo alarma, sobre todo en un hombre joven y atlético.
Allí cae en manos del prestigioso doctor House. Mientras le practican la tercera o cuarta reanimación, House reúne a su equipo para hacer un diagnóstico diferencial. El desmayo puede deberse a una infección -"ponedle antibióticos de amplio espectro"-, un tumor probablemente cerebral o un trastorno autoinmune, que es muy socorrido.
Dado que el paciente no mejora, House exige una punción lumbar, un tacto rectal y un tac cerebral, entre otras pruebas diagnósticas. Mientras esperan los resultados, el paciente vuelve a tener otra parada cardiaca y entonces el genial médico, tras las habituales agudezas verbales para humillar a un paciente que acude a la consulta externa con una dermatistis, cae en la cuenta de que el deportista presenta una patología coronaria congénita y le pone en lista de espera para un trasplante.
Le tengo dicho a mi marido que si me pasa algo me lleve a la Seguridad Social, nada de mariconadas americanas.

Empieza el espectáculo

Hoy empieza el último gran torneo del año, el US Open. La participación femenina española, como desde que se retiraron Arantxa y Conchita, cuantitavamente es escasa y caulitativamente mediocre. Sólo tres jugadoras: Anabel Medina, Vivi Ruano y Lourdes Domínguez. Vivi, con casi 34 años, tiene su mejor oportunidad en el dobles. Anabel Medina (25) y Lourdes (26) no tienen mayores posibilidades ante unas tenistas cada vez más fuertes, con golpes durísimos y saques casi tan rápidos como los masculinos.

Es lamentable que no haya ninguna tenista española de entre 18 y 22 años que participe en la alta competición. Hay una buena plantilla en chicos, pero el vacío dejado por las dos grandes tenistas españolas es pavoroso.

En hombres aparecen trece jugadores, aunque hoy mismo nos quedaremos sin uno. La suerte ha provocado que entre Feliciano López y Juan Carlos Ferrero, sólo pueda pasar a la siguiente ronda uno de los dos.

Argentina participa con el mismo número, lo que demuestra la buena salud del tenis austral, que ha podido ir reemplazando a los jugadores que se retiran.

Estados Unidos aporta 17 jugadores, pero esto no quiere decir nada. Muchos de ellos llegan procedentes de la fase de clasificación y su posición en la lista de mejores tenistas no es precisamente privilegiada.

Nadal tiene un cuadro asequible durante la primera semana y el ascenso de Djokovic al tercer puesto de la lista retrasa un hipotético enfrentamiento precisamente hasta cuartos. De todas formas, los últimos torneos americanos -Montreal y Cincinnatti- han sido nefastos para el jugador español y su estado de forma depende de la recuperación de la lesión que le retiró del último torneo.

Hewitt ha demostrado que todavía no hay que darle por acabado y es, junto con Djokovic, la mayor amenaza para los tenistas españoles situados en la mitad inferior del cuadro.

Para Federer también el torneo se presenta sencillo, con un sólo escollo en su parte del cuadro: Roddick, con quien la lógica le enfrentaría en octavos de final.

Pero sin duda, la atracción de este año la concentra Danko Djokovic, el únicohasta el momento capaz de derrotar a Federer en pista dura, como demostró en Montreal a principios de mes.

En fin, hoy, para abrir boca, Federer contra un sparring desconocido, Scoville Jenkins, que ocupa el puesto 319 de la lista de entradas. Todo un hueso para abrir boca.

Y un comentario final sobre el cartel de este año. Es ingenioso, pero engañoso. La estatua de la Libertad ya no pertenece ni al estado ni a la ciudad de Nueva York. Nueva Jersey se la ganó pleiteando.

Los españoles que hoy entran en liza son, además de López y Ferrero, Nicolás Almagro, Fernando Verdasco, Rubén Ramírez y Vivi Ruano. Los pronósticos no son optimistas.

Un comentario final sobre el cartel de este año. Es ingenioso, pero engañoso. La estatua de la Libertad ya no pertenece ni al estado ni a la ciudad de Nueva York. Nueva Jersey se la ganó en un pleito.

Destroza el lenguaje, que algo queda

Por motivos profesionales me veo obligada a mantener estrecha relación con publicistas y marquetinianos. Suelo salir de esos encuentros con ataques de furia que me resulta difícil controlar. Tengo mala uva, eso es congénito, pero esta pandilla tiene la capacidad de dispararme los cabreos a límites desconocidos. Y que conste que lo saben y que ya han recibido amenazas en toda regla.

No hay reunión en la que una de cada 10 palabras no sea posicionamiento o sus diversas variantes. Vale que el palabro haya sido admitido por la Real Academia, que no sé yo en qué estarían pensando ... igual les convencieron sus marquetinianos.

A mi me gusta colocación, situación, emplazamiento, postura ... hasta el cursi ubicación lo prefiero a posicionamiento.

Lo que ya me pone en el disparadero son los comentaristas deportivos, que deben salir todos ellos de una cadena de lobotomización. Aquí ya el uso de palabros es norma. “El golpeo del balón”, “los entrenos” ... ¿no eran entrenamientos o es que nos hemos hecho vagos? Ya digo, de los nervios.

Los comentaristas deportivos de radio y televisión son un filón para este tipo de comentarios. El uso de términos incomprensibles parece que eleva su nulo nivel intelectual. Seguir un torneo de golf, por ejemplo, es imposible. Alardean de usar términos ingleses cuando existen en español sus correspondientes. Pero si lo hacen igual queda poco cosmopolita.

Encima este mes de agosto las hordas de becarios han tomado las redacciones y ahí se ven los nefastos resultados de la LOGSE y, digo yo, que en la carrera no se han tomado la molestia de cubrir sus carencias.

Los titulares son escalofriantes y no se salva ningún medio. Por ejemplo, hace unos días El País titulaba algo así como “Detenido un hombre por violar a una joven en Melilla”. Si el titular cayera en manos del Curso de Ética Periodística de CQC le sacarían punta. El titular correcto sería, en todo caso, “Detenido un hombre acusado de ...” Porque uno lee la noticia y la cosa tiene tela.

Y luego está el otro extremo, los que se la cogen con papel de fumar, los que cuando a un tipo le pillan en vivo y en directo apuñalando a su ex mujer, con testigos, en pleno paseo marítimo de Gandía en hora punta, no dudan de salpicar el texto con presuntos y supuestos. Incluso extienden el presuntismo a los hechos: “presuntamente fue apuñalada”. Es decir, pudo ocurrir o sólo fué una alucinación colectiva.

A todo estos se añaden artículos plagados de faltas de ortografía ¿Para cuándo un seminario sobre el uso de a ver y haber?, ¿para cuando otro sobre caer y callar?, ¿para cuando uno sobre echar y hacer? Esas correcciones no las hace el word.

Hoy, sin ir más lejos, he leído en blog de El País “un meteorito calló ...” El día que un meteorito hable o se calle creeré en la vida extraterrestre. En el mismo párrafo aparecía otra perla “película abalada ...”. Quizá quería decir “alabada”, “hablada” ... pero ¿abalada? Y es un periódico con Libro de Estilo, nada menos, que se supone que esas barbaridades deberían costarle al perpetrador suspensión de empleo y suelo de por vida.

Ni qué decir tiene que otra de las malas influencias que sufre el lenguaje –marquetinianos, publicistas y periodistas deportivos o de otra índole al margen- es la invasión de la no ortografía de sms, que se extiende como un cáncer fuera de su lugar de nacimiento: blogs, comentarios en foros, chats, conversaciones de mensajería de internet ... es un galimatías indescifrable para los que tuvimos la suerte de sufrir el último plan de estudios serio que hubo en este país, el de 1956. Luego vendría la EGB y otros inventos.

Series de antaño (10): Hill Street

“Hill Street Blues” tuvo la chocante traducción en España de “Canción triste de Hill Street”. La sintonía alcanzó la popularidad de “Misión Imposible”, por lo menos. Sigue en mi cabeza esa introducción al piano. La sintonía de Hill Street se complementaba con otras omnipresentes: el sonido del teléfono y de las sirenas.

Hill Street revolucionó las series policiacas, hasta aquel momento basadas en la tópica pareja de policías. Aquí el protagonismo era de la comisaría y cada uno de sus integrantes. Una comisaría situada en una ciudad innominada, que podría ser Chicago o Nueva York o al menos a mí así me lo parecía. Una ciudad con inviernos polares y veranos tórridos. Una comisaría donde todo tenía un cierto aire de decrépito (miren ahora esos aparatosos laboratorios de CSI Miami, pongo por caso), donde casi oías a las carcomas fagocitar la madera de las mesas.

La serie tenía sus códigos. Siempre empezaba igual, con la reunión en la que el sargento daba el parte de novedades, parte que siempre concluía con una frase que se convirtió en seña de identidad: “Tengan cuidado ahí fuera”.

El protagonismo, digo, estaba repartido. Los patrulleros y los detectives tenían la misma importancia y cada personaje tenía un perfil bien definido, todos ellos bajo la mirada falsamente distante del capitán Furillo.

Bruce Weitz, por ejemplo, era el detective que se mezclaba con los indigentes, con una indumentaria apestosa y un carácter irascible que preludia al Toby Siegler de “El ala oeste”. James Sikking daba vida al teniente, a cuyo cargo estaban los patrulleros, un tipo atildado, con mentalidad del militar que había sido. Michael Conrad era el paternal sargento siempre de guardia. Kiel Martin daba vida al guaperas de la comisaría y Charlie Haid al imprevisible Renko.

También fue una de las primeras series en las que las mujeres tenían un papel decisivo. Ahí estaban la ex mujer de Furillo, papel interpretado por la entonces esposa de Steve Bochco; Betty Thomas como la patrullera que todos querrían por compañera y la bella Veronica Hamel como la abogada de oficio que trata de poner en la calle a los delincuentes que con tanto trabajo detienen los policías, con el morbo añadido de ser la amante de Furillo.

La comisaría de Hill Street estaba ubicada en un barrio pobre, con bandas de delincuentes que, en ocasiones, se convertían en aliados coyunturales. La frontera entre el bien y el mal, entre delincuencia y ley se diluía con negociaciones y alianzas puntuales.

Un barrio pobre, con sus tiendas, sus traficantes, sus prostitutas, sus drogadictos, su violencia doméstica, sus borracheras ...

La serie encumbró a Steve Bochco, su creador, como una de las mayores estrellas de la televisión. Posteriormente lanzó otras series de gran éxito como “La ley de Los Ángeles” –revolucionando de nuevo las series de abogados- la magnífica “Policías de Nueva York” y “Murder One”.

El ídolo

Fue uno de los grandes del tenis en la segunda mitad de los 90 y principios del actual siglo. Campeón dos años consecutivos del US Open y dos veces finalista de Wimbledon, resultó ser uno de los tenistas más elegantes del circuíto.

A principios de 2003, justo antes de dar comienzo el Open de Australia, anunciaba su retirada. Era el deportista perfecto, el mejor embajador que Australia podía haber imaginado.

Jugaba bien en todas las superficies –fue semifinalista en dos ocasiones de Roland Garros-, aunque el torneo patrio siempre se le resistió, como al resto de sus compatriotras.

Aunque nunca ganó la Davis, fue decisivo para que su país la conquistara en 1999, cuando gracias a él Australia ganó las semifinales contra Estados Unidos en Boston en el año del centenario. Luego, debido a una lesión, no pudo jugar la final.

Buena persona, querido y admirado en el circuíto por sus propios compañeros. Educadísimo siempre y cordial.

Preocupado por los más débiles, guardaba absoluta discreción respecto a sus actividades solidarias. La mitad de las ganancias de su primer US Open fueron para un hospital infantil y no se supo hasta que una enfermera de dicho hospital hizo público el gesto en un conmovedora carta de agradecimiento. El gesto lo repitió al año siguiente. Tuvo la osadía de raparse la cabeza y subastar el pelo para recaudar fondos para causas humanitarias.

Su carácter y carisma hizo que en 2002 fuera nombrado Australiano del año.

Era el hombre araña en la pista, la volea alta de revés más mortífera, el tenista de red que rivalizaba en clase con Stefan Edberg.

Tuve el privilegio de verle y saludarle en la final de la Davis que España ganó en 2000 en Barcelona. Se lesionó en su primer partido.

Y encima, uno de los hombres más guapos del planeta, sobrepasando a estrellas de cine que levantan pasiones. Su atractivo hizo que fuera portada de numerosas revistas ajenas al tenis y protagonizara varias campañas publicitarias de marcas tan relevantes como Ray Ban o Motorola.

Desde su retirada no ha reaparecido ni siquiera en pachanguitas de veteranos que tanto nos divierten a los aficionados.

P.S. ¡Se me olvidó! Su nombre es Pat Rafter

Sola y abandonada

Pues eso, que las vacaciones fenecieron y hoy me encuentro más sola que Simón del Desierto en el despacho. No suenan los teléfonos y sólo de vez en cuando el zumbido del fax. En el correo electrónico sólo basura. La última oferta trata papel y tinta para impresora y hay un montón de ellos que provienen de Lejano Oriente y, por tanto, imposible leerlos.

Algún alma caritativa ha ordenado la mesa. Ha apilado las revistas que estaban condenadas a reciclaje en un coqueto montón. Los tarjeteros y la agenda en otro. Los lápices, bolígrafos y rotuladores en su sitio. Las memorias usb en una caja de madera, los cd's apilados. Me ha fastidiado enormemente, ya que era una de las tareas que tenía previstas para hoy y me ha dejado sin faena (Gracias, desconocido/a).

Es increíble, pero por primera vez en meses tengo la mesa despejada. Así que no me quedará más remedio que emprenderla con el armario y los archivadores.

La cafetería está cerrada hasta septiembre, así que ni siquiera una charla con el enloquecido camarero que en cuanto te descuidas te quita el cortado a medio tomar.

Al menos funcionan las máquinas de café.

Aprovecho para dar un vistazo a los blogs que suelo visitar y me llevo un disgusto. Alex, el habitante antártico, ha decidido darse un descanso indefinido. Se une al del Doctor Strangelove y encima Fer amagó con hacer otro tanto. Afortunadamente su musa le puso firme. Y casi todos los demás de vacaciones, con lo que sólo me queda la escapatoria de leer la prensa ... Vale, tengo que preparar un informe, pero no corre prisa. Tengo en un lápiz óptico toda la información, monísima, en powerpoint.

¡Pero si sólo son las diez y media!!!

Se acabó lo que se daba

El Telediario de hoy era un catálogo de desastres naturales: terremoto en Perú, tifón en China, huracán en el Caribe ... Por un día las noticias no daban inicio con el enésimo coche bomba en Bagdad.

Bagdad. Precioso nombre para un reino de las Mil y Una Noches. Ya no tendrá nunca más aroma a sándalo y especias. Alí Babá no abrirá la cueva del tesoro con palabras mágicas y la hija del visir morirá decapitada tras su noche nupcial.

Estoy harta de los papás de la niña inglesa. Estoy harta de los tabloides ingleses y de los ingleses en general. Tan superiores moralmente a los continentales. Incluso empiezo a estar harta de la desdichada niña que ninguna culpa tenía en tener unos padres tan despreocupados.

Estoy harta de que ver a la pareja alardear de su fé católica, no así de su imprudencia. Nadie en su sano juicio deja tres niños de menos de cuatro años solos.

Los niños de menos de cuatro años, una vez saben sostenerse sobre los pies, son auténticos transformers con extremidades telescópicas que alcanzan cualquier sitio por alto que esté.

Los niños de menos de cuatro años tienen una curiosidad temeraria por todo. Los niños de menos de cuatro años no tienen miedo hasta que comprueban que hay cosas que, sorprendentemente hacen daño.

Por eso no se puede dejar a un niño -y menos a tres- de menos de cuatro años durante tres horas sólo.

Estoy harta del 15 de agosto y de que ese día se levante la media veda y los cazadores -el diablo les lleve- estén todo el santo día, desde la amanecida, pegando tiros a unos metros de mi casa y me impidan dar mis habituales paseos por el todavía campo. Mi instinto de conservación, ya se sabe.

En fin, se acabaron las vacaciones.

Noticias cortas

Ha muerto Rudi Berger. A casi nadie, a no ser que sea un fanático del tenis, el nombre le dirá algo. Casualmente yo soy una fanática del tenis y tuve la ocasión de ver en vivo y en directo y por la tele los partidos de Berger. Aunque Berger no jugaba. Rudi Berger fué, hasta su retirada en 2001, el más popular y respetado juez de silla internacional de la ATP.
Berger formó parte de la primera hornada de árbitros internacionales. Él, junto con otros como Steve Ulrich, Romano Grillotti o Lars Graft, fueron rostros y voces familiares en los torneos.

Djokovik ya es número tres. En un mismo torneo venció a los tres tenistas que le superaban: Roddick, Nadal y Federer. Le ví por primera vez este año, en la final de Indian Wells, y me cautivó esa derecha asesina que tiene. Es un fenómeno. Ambicioso, confía en sus posibilidades, tiene espíritu de sacrificio y me cae simpático. Quizá no tiene la capacidad de sufrimiento de Nadal, pero es más agresivo, asume más riesgo.

Otro jovencito que dará que hablar es el argentino Juan Martín del Potro, que tuvo contra las cuerdas a Moyá.

Y Moyá vuelve a resucitar. Ya veremos lo que dura. Pero está jugando muy bien y, por una vez, parece que no se le va la olla.

Y la alegría de la jornada: David Ferrer que ganó a Roddick y le sacó de sus casillas.

Como no podía ser ...

de otra manera, estoy de vacaciones. La gente suele utilizar este tiempo de asueto para pegarse palizas inimaginables visitando países remotos (o cercanos, da igual), arrastrando niños y sombrillas a una playa atestada, disfrutando del placer inmenso de los atascos o, dependiendo de la geografía y la autonomía, excitantes viajes en trenes de cercanías que son todo un enigma: no sabes ni cuando sales ni cuando llegas y mucho menos la excusa que te darán.

Este año -con la salud familiar más o menos controlada- me dedico a gandulear. Me lleva mucho tiempo leer el periódico, especialmente las noticias más frívolas e intrascendentes. En la siesta consumo no menos de dos horas, aunque me esfuerzo en cumplir la ordenanza municipal de Lepe, pero mi organismo se rebela.

Me acuesto tarde, porque hasta que no vemos en último capítulo de "El ala oeste" del dvd correspondiente, nos quedamos pegados al sofá. Los perros nos obligan a realizar un leve ejercicio paseando por lo que todavía son huertos y que ya aparecen condenados al ladrillo, en vista del abandono que padecen.

El primer día de vacaciones asaltamos La Casa del Libro. Entre los volúmenes de que me pertreché hay un clásico que, confieso humildemente, aún no había leído: "Mi familia y otros animales". Lo recomiendo fervientemente. Según se lee una película se forma en la imaginación. No entiendo como todavía no la han llevado al cine, porque hay "gags" tronchantes.

Ahora estoy con lo último traducido de Julian Barnes, "Arthur & George", y me está encantando. Imprescindible para los forofos de Sir Arthur.

Y hace un rato me he llevado un disgusto. Tony Wilson ha muerto. Pero en el infierno deben estar encantados, igual produce un disco de Ian.

Una chica encantadora

Hay mujeres que, de verdad, parecen sacadas de los cuentos de brujas. Hay mujeres cuya antipatía es congénita. Y hombres, claro. Pero en esta entrada voy a hablar de mujeres antipáticas.

De siempre me ha caído de culo, pero cuando hoy he visto el vídeo de su frustrada entrevista con la BBC me he visto reafirmada en mi mala sensación. Carme Chacón es una grosera y carece de clase. Es una antipática.

No me gustan las mujeres relamidas ni redichas, como la inefable Esperancita Aguirre. Pero la Chacón confunde firmeza con mala educación.

Despachar a un medio porque le hace una pregunta que no le gusta, oiga, señora, pues es potestad suya conceder o no la entrevista. Si la concede y luego no le gusta lo que le preguntan, hace de tripas corazón, se sale por la tangente o le enseña al entrevistador por dónde caen los cerros de Úbeda. Pero despachar al equipo con un “Vamos a terminar ahora” denota que debería ir a clase de modales.

Pero me imagino a la ministra bisoña chorreando de gusto cuando la BBC le solicita una entrevista y torciendo el morro cuando se percata que no le agradan las preguntas que le hacen.

Lo que tenía que hacer esa señora, como debería saber a estas alturas de la batalla, es que cuando uno concede una entrevista a un medio que no está en el pesebre y que además poco tiene que perder (ni publicidad ni trato de favor) como es el caso de la BBC, lo mínimo que puede hacer –además de ir a la peluquería e intentar un gesto menos adusto que el habitual- es formularse ella misma las preguntas más jodidas que a uno le puedan hacer y preparar la respuesta que mejor se adapte a sus intereses. Vamos, de segundo de facultad y primero de sentido común.

¿O se creía la ministra que le iban a hacer una entrevista por su cara bonita?

Un consejo gratis. Que tome tila, que sonría, que no piense que es el centro del mundo y que se prepare las entrevistas. En caso contrario parece una ignorante, además de una prepotente antipática. O que cambie de responsable de prensa, aunque con algunos/as jefes/as ni aunque le pongan a un encantador de serpientes podría hacer labor.

Vuelven las serpientes de verano

Que el estío ha llegado es indudable. Así lo certifica la lectura de los periódicos. Por ejemplo, leo que Hungría va a celebrar un referéndum para decidir sobre la regulación ¡tachán! de la siesta.

La noticia viene arropada con precedentes, recogiendo consultas populares anteriores, como, por ejemplo, la integración en la OTAN, la integración en la UE y, una petición indudablemente importante y diría que hasta decisiva: la gratuidad de la cerveza en restaurantes.

Las autoridades húngaras, a pesar de la abrumadora mayoría que votó a favor de la barra libre cervecera, concluyó que sería una decisión que distorsionaría el mercado y dijo que nones.

PCB, me temo que de momento no nos compensa trasladar nuestros reales a Budapest, pero le propongo promover un nuevo referéndum sobre el asunto y unirlo al de la siesta, porque fijo que conseguíamos las 200.000 firmas exigidas para que se considere la convocatoria de un referéndum.

Es más, recomendaría al PP que incluyera esas propuestas a su inminente programa electoral, ese que se supone va a coordinar Juan Costa (como si fuese capaz de coordinar algo más que la corbata con la camisa), porque son iniciativas sin lugar a dudas populares, ya que han perdido la comba de los 2.500 euros y del alquiler barato para los jóvenes. Están faltos de reflejos, coñe. A ver si esos asesores que ha mandado Rajoy por Europa para que pillen ideas se fijan en estas propuestas. Luego que no se queje, porque ideas hay a mansalva, y muchas de ellas perfectamente trasladables a nuestro país. Así que se deje de dar la murga y estar siempre en contra de todo y que se aplique el cuento: cerveza y siesta por ley, que narices.

Y actualizo, ya que Rafa Porcar me ha ganado la mano con el tema: LEPE, ese pueblo célebre, el primer pueblo de España, ha declarado sagrada, de 15 a 18 horas (na menos) la siesta. Sin necesidad de referéndum. ¡Que viva Lepe!!!!

La judicatura

Dado que con mis generosos impuestos financio la nómina de los jueces, creo que tengo autoridad y gobierno suficientes –lo de la edad queda fuera de toda controversia- para opinar sobre el funcionamiento de la judicatura y más concretamente sobre las sentencias de algunos jueces.

Llevamos una temporada que un día sí y otro también los jueces nos amenizan con sus fallos. Digo amenizan por no ponerme seria y empezar a echar sapos por la boca, ya que es de dominio público que este estamento es sensible y proclive a tomar medidas perjudiciales para la libertad o el bolsillo del común de los mortales.

La cosa empezó la semana pasada con el juez Del Olmo y con el individuo ese togado de Murcia que quitó a una mujer la custodia de su hija con el argumento de que era lesbiana. Yo a este juez murciano –que creo que es el mismo que el otro día amparándose en la inspiración divina resolvió que una mujer no podía adoptar legalmente a la hija biológica de su esposa- le pediría que revisara sus conocimientos.

Alega que los niños que se crían con parejas del mismo sexo, según los más acreditados especialistas (sic) serán proclives a la homosexualidad. No cita a esos acreditados especialistas, es un genérico que el PP utiliza a menudo como “todos los españoles están en contra de ...” cualquier política que surja del gobierno, convirtiendo su postura en la de todos los españoles. Cosa que dudo, porque yo soy española de nacimiento y nunca me han consultado nada.

A lo que iba que me enredo. Le diría yo a ese juez que reflexionara sobre un hecho: todos los homosexuales –al menos todos los que yo conozco- se han criado entre parejas heterosexuales ... ergo las parejas heterosexuales son proclives de generar homosexuales. Y que conste que mi razonamiento tiene más base estadística –y por tanto científica- que la suya.

Sigo.

Leo en la edición del califato de El País que un juez ha absuelto a un individuo que dió un índice de alcoholemia cuatro veces superior al permitido, porque a pesar del doble resultado de la prueba, el atestado policial y la propia confesión del interfecto, eso no certifica que no estuviera en condiciones de conducir ... a pesar de empotrarse contra otro coche. Vamos, que se empotró contra otro coche porque le distrajo el gps o algo así.

Digo yo que habría que practicarle una prueba de alcoholemia al juez antes de que imparta justicia, porque vamos como vamos y pasa lo que pasa.

El topo

Señoras y señores, ya somos una potencia mundial. Es innegable.

El CNI anuncia en rueda de prensa -¿desde cuando los servicios de espionaje dan ruedas de prensa?, ah, sí, desde que el MI5 lo hace- que ha detenido a un agente doble. Hasta hace poco estaban seguros de que era un agente simple, pero resultó más listo de lo que pensaban. Era agente doble.

Un agente que daba información supongo que secretísima a, nada menos, que los rusos. Y menos mal que ya no son soviéticos. ¡A los rusos!. No sé si a los servicios secretos rusos, las mafias rusas, los magnates futbolísticos rusos ... a los rusos.

Tenemos secretos dignos de ser conocidos por los rusos. Eso es categoría.

Haber cazado al topo –a ver si envían a los cazadores a hacer lo propio en la provincia de Ávila, que los topillos se están comiendo toda la cosecha- es una noticia de tal calibre que se da en rueda de prensa. ¡Los servicios secretos dando ruedas de prensa! ¡A dónde vamos a llegar! Si es que todos se mueren por aparecer ante una cámara de tv, por que les pongan una alcachofa en la boca. ¡Cuánto mal ha hecho el Tómbola a este país! (En algo había de ser pionero Canal 9, qué demonios, reconozcámosle sus méritos)

¿Para qué puñetas quieren los rusos información secreta si no hay más que escuchar la COPE y leer El Mundo y La Razón para conocer todos los tejemanejes gubernamentales, todas las conspiraciones?

Sí Smiley levantara la cabeza acabaría liquidándose una botella de ginebra con Connie. Esas cosas, con él en el Circus, no pasaban.

La parida

No iba a colgar la dichosa portada de El Jueves, pero la gilipollez de clausurar la web de la revista me parece cavernícola. Así que a ver si son capaces de clausurar todas las webs donde se reproduce la dichosa portada.

La película de mi vida (3): Una de animales

Una de las películas de mi vida está protagonizada por un brontosaurio, un fox terrier y un par de leopardos. Hay otros personajes también importantes, como una escuálida facedora de entuertos –cada cuál más extravagante que el anterior- un paciente y desconcertado profesor de paleontología, una tía rica que no sabe a quien favorecer con su fortuna … Todos ellos vehículos para el lucimiento de los cuatro protagonistas.

La trama es como sigue: el profesor necesita al brontosaurio para obtener una generosa contribución al museo en el que trabaja y una anciana asquerosamente rica puede ser la fuente de ingresos. Desgraciadamente la rica señora tiene una escuálida sobrina cuyo ritmo de vida es ciertamente alocado, sería hoy una Paris Hilton, pero con clase e inteligencia.

Ambos personajes tropiezan en un exclusivo club de golf, con resultados desastrosos para el científico. Le fastidia el recorrido, acaba buscando una bola en el aparcamiento, le rompe el frac y las gafas, le roba la ropa, le destroza la cita con su novia, con la que está en vísperas de casarse …

El fox terrier está decidido a que sea la escuálida la que se lleve el felino al agua –o sea, a hacerle la vida completamente imposible al sosito, de quien se ha enamorado perdidamente mientras le arruinaba el futuro-, así que el voluntario aliado roba uno de los huesos del fósil, sin el cual el profesor no podrá justificar su petición.

La escuálida, que en el fondo es una chica generosa, hace un favor a su hermano que está de viaje y se encarga de su mascota, Baby, un hermoso leopardo. Pero Baby se escapa y la decidida muchacha sale en su busca. Le encuentra y le nota mucho más rebelde que cuando huyó. Claro que no es “su” leopardo. Parece ser que en los barrios residenciales de Connecticut abundan los grandes felinos. Ella no se deja amedrentar por el sorprendente cambio de carácter de Baby y se lo lleva a rastras ante la estupefacción del animal que no entiende como esa delgaducha le grita, le riñe y le afea su actitud.

Mientras tanto, el profesor solicita a su presunta benefactora que considere la posibilidad de una donación, ataviado con un precioso salto de cama de volantes y plumas. La tía rica se cuestiona la salud mental del afamado paleontólogo y pone en duda su decisión de realizar una donación al museo.

Evidentemente, los protagonistas acaban en la oficina del sheriff por alterar la pacífica convivencia de tan idílico lugar, pero en lugar de intentar huir, se meten todos voluntariamente en las celdas, Baby incluído, ante la llegada de la escuálida y el leopardo rebelde.

El soso profesor acaba recuperando el hueso de brontosaurio, pero pierde a la novia seria y responsable con la que estaba a punto de casarse. La alocada decide solicitar su perdón por la espiral de vesanía en la que le ha involucrado. Él rechaza todo acercamiento físico: la teme como a la malaria y escapa hacia lo alto del brontosaurio escalando el andamio que le sostiene. Ella le sigue, se sube a una escalera, le declara su amor … y eso no es más que un punto y seguido para que se sucedan más desastres.

Howard Hawks dirigió una de las más hilarantes, enloquecidas y brillantes comedias de todos los tiempos. Los diálogos rezuman inteligencia, son un ejercicio de ingenio y los intérpretes acometen sus papeles con talento del bueno.

Y cuando ya nada puede empeorar … llueve.

¡Ah! Se me olvidaba, el título es Brining up, baby, pero aquí se llamó "La fiera de mi niña"

Natalidad y crecimiento

Andan los gobiernos europeos preocupados por la baja natalidad. Que nazcan pocos niños significa que va a faltar mano de obra y cotizantes para mantener a una población vieja creciente.

Los gobiernos se ven ante dos alternativas para solventar el problema. El primero, fomentar la inmigración, ya que en los países pobres la natalidad no es problema por diversas cuestiones, desde culturales a religiosas o meramente económicas. El problema, dice la FAES, es la fractura social que puede provocar una inmigración elevada ya que, de nuevo, nos encontraremos ante dos alternativas. Una sería que los inmigrantes se integraran en su nueva sociedad –con lo que asumirían los hábitos escasamente procreativos de la sociedad europea- o que no lo hagan, con lo que tendremos otro problema de choque cultural.

Es curioso que los de la FAES sólo contemplen dos alternativas: o choque de civilizaciones o integración. Parece ser que la interrelación, el mestizaje, no entra dentro de sus parámetros.

La segunda opción es más complicada, para qué vamos a engañarnos. Es fomentar la maternidad entre las españolas. Trabajar y criar al mismo tiempo es una machada. O vas como p... tras rastrojo todo el santo día, o recurres a la parentela para que eche una mano o te gastas una pasta en canguros y guarderías. Así que, visto lo visto, es difícil que las españolas tengan más de uno o dos hijos, con suerte.

Renunciar al trabajo durante unos años tampoco se presenta como la mejor elección. Salir del mercado laboral significa casi siempre que, cuando se vuelve, se hace desde un puesto inferior, si es que se encuentra. Además se incorporan nuevas generaciones más preparadas o, simplemente, mejor adiestradas.

Salir del mercado de trabajo también significa renunciar a una parte importante de la renta familiar, justo cuando más se necesita. A nadie le amarga un regalito de 2.500 euros por niño, menos da una piedra, pero desde luego eso no incentiva a ocuparse de la prole y dejar el trabajo durante unos años.

Además, ¿podría la economía española renunciar al trabajo de las mujeres?. Menos empleo significa también menos riqueza, eso sin contar con que el trabajo doméstico resulta poco atractivo en comparación con trabajar fuera de casa. No está valorado socialmente. Sólo hay que comprobar las sonrisitas condescendientes de otras mujeres cuando una dice que no trabaja, aunque se ocupe de lavar, planchar, cocinar, hacer la compra, llevar los críos al cole y coser botones a las camisas del marido.

Y existen más problemas. Está claro que los niños se crían mejor con su madre en casa. Si la madre ejerce de tal les proporciona afecto, pero también normas de convivencia, les da un marco de relación, de comportamiento. No pongo nada del padre porque su papel en el cuidado de la prole suele ser poco representativo.

Así que el otro “ideal” –en caso de que a través de pagos gubernamentales pudiera resultar atractivo- nos retrotrae a una época anterior a la que las mujeres parece que no están inclinadas a volver.

Lo fastidioso de este tema es que para mantener el crecimiento económico hay que contar con las mujeres. Y las mujeres europeas están por la labor de contribuir a dicho crecimiento, pero con su fuerza de trabajo, no pariendo niños, con lo que el futuro está ciertamente oscuro.

Mientras a una mujer occidental no le resulte más atractivo criar niños que trabajar fuera de casa, no le veo solución a esa paradoja. Hacerlo más atractivo pasa por una nueva visión cultural de la maternidad, porque desde luego utilizar argumentos económicos, religiosos o patriotas tendrá poco futuro. Para una vez que las mujeres somos imprescindibles, no estamos por la labor.

En suma, estamos abocados a la extinción.

Una buena noticia

Durante varias semanas recordé aquí series de tv antiguas y el enganche al que me tenían sometida. Pues bien, leo hoy en la web de TVE que este verano -debe ser que hay escasez de material- van a reponer buena parte de esas producciones.

Por una vez la escasez -sea de material, sea de dinero con qué pagar las nuevas series- es una buena noticia. Muchos no habrán visto ni siquiera oído hablar de esos títulos que durante un rato nos entretenían o nos hacían reir.

Además de clásicos como "Alf" o "Las chicas de oro" se avecinan emisiones tan fantásticas como "Canción triste de Hill Street" (absurda traducción del original "Hill Street Blues", o sea, y en traducción libre, los maderos de Hill Street). Por cierto, absolutamente genial la banda sonora, inolvidable. El capitán Furillo y sus muchachos regresan a la pequeña pantalla. Los más jóvenes reconocerán, a pesar de los años que han pasado, a numerosas "estrellas invitadas" de las series actuales.

También podremos ver el debut artístico de Bruce Willis en "Luz de luna", que coprotagonizaba con la contundente y bellísima Cybill Shepherd.

Recomiendo fervientemente "Aquellos maravillosos años", serie protagonizada por el mismo niño actor de "La princesa prometida", a quien su abuelo, Peter Falk, contaba un cuento. Falk, precisamente, vuelve con su personaje más conocido: Colombo. No se pierdan la banda musical de "Aquellos ..."

Algunas series han sido luego trasladadas al cine, como "Corrupción en Miami", verdadero hito en la promoción de moda masculina absolutamente hortera, o "Los ángeles de Charlie" con el impagable peinado de Farrah Fawcett que marcó toda una época en el estilismo peluqueril.

Otras series todavía están en antena después de muchos años, como "Urgencias" -que considero la mejor serie de médicos que se ha hecho nunca- o verdaderos mitos como "Mash" -otra vez el maridaje tv/cine-.

No faltan series familiares, que nunca he entendido, como "Los problemas crecen". Y quienes no tuvieran la oportunidad en su día entenderán el sentido de la frase "eres más mala que Ángela Channing". Sí, "Falcon Crest" es otra de las series que regresan este verano.

Ea, a disfrutar.