jueves, diciembre 27, 2007

De trastos

Cuando nos fuimos a vivir a nuestra casa actual, va para 14 años, tomé una decisión inapelable que, desafortunadamente, no he conseguido mantener a rajatabla. Sí que se conserva, aunque siempre hay algún indultado.

La decisión fue mantener la casa lo más limpia posible de cachirulos y bibelots. Es decir, rechazar amablemente o exiliar al sótano, todo artilugio regalado por cualquier motivo y que no tuviera una utilidad constatable.

Cayeron todos los “lladrós” que indefectiblemente recibíamos cada navidad. Los “lladrós” son aborrecibles, pero las imitaciones son abominables. Desaparecieron multitud de “esculturas” en edición múltiple regalo de entidades financieras. Sólo una se salvó, pero por una razón poco estética: su peso la hace adecuada para sujetar las puertas. También fueron repudiados todos los grabados conmemorativos de aniversarios de lo más variopinto que lanzan las empresas cuando tienen algo que conmemorar. Y, por supuesto, regalos exóticos traídos por familiares de los más remotos rincones: figuritas de papel maché, gallos de porcelana rabiosos; horrorosos fruteros de cristal ...

Si la limpieza en objetos mal llamados decorativos fue sin piedad, no menos la de los armarios de la cocina. De allí han desaparecido –también en su mayoría regalos- yogurteras, sandwicheras, grills eléctricos ... Otros fueron adquiridos como respuesta a presiones puntuales. Era “absolutamente imprescindible” una licuadora para proveer de zumos variados y frescos a los bebés. Nadie advertía que la licuadora es uno de los electrodomésticos más estúpidos, sucios y engorrosos que ha parido la mente humana.

Confieso que hasta compré una termomix a un precio estratosférico porque una pariente se dedicaba al negocio y no dejó de darme por saco con todo tipo de argumentos –hasta chantaje emocional- hasta que la encargué. Otros aparatos cayeron en desuso, como el molinillo de café, aunque todavía lo conservo ... para moler almendras.

Lo que más me ha jorobado siempre es que me regalen un electrodoméstico. Es como un insulto. ¿Se entendería que a un hombre le regalaran un juego de sartenes o un microondas? Pues eso.

No me gusta que me regalen cosas. Más bien, no me gusta lo que me regalan. Los únicos que me gustan son aquellos que elijo, por ejemplo –y en total contradicción con mis principios- la cafetera Nespresso. Estaba detrás de ella desde hace dos o tres años, pero el precio actuaba como disuasorio. El otro día me la autorregalé. Ya sé que seré prisionera de Nestlé en los próximos años, pero seré rehén con síndrome de Estocolmo, porque el café está buenísimo. Y encima el artilugio venía acompañado de una jarrita eléctrica que es capaz de convertir la leche en cremosa espuma. Ahora tomo capuchino cuando me apetece. Un lujo, vamos.

jueves, diciembre 20, 2007

Chorradas varias

Tengo los vellos como escarpias. José Luis Moreno atacado en su propia casa y hospitalizado por la paliza que le dieron los asaltantes. ¡A dónde vamos a llegar!
Nuestro equipo de investigación ha conseguido pruebas escalofriantes del ataque y conoce la identidad de los villanos: Monchito y Rockefeller.

miércoles, diciembre 19, 2007

Las olvidadas

Una de estas noches pretéritas, creo que en la 2, ví una especie de documental dirigido por Rosanna Arquette, la hermana tonta de Patricia, sobre lo discriminadas que están las actrices en Hollywood.

No estoy segura de si fue un acto de onanismo colectivo o una herramienta para subirse a una palestra de la que la defenestró su hermana pequeña (la regordeta).

Todo el documental era del tipo “que megaguays que somos las actrices y que mal nos tratan las productoras”.

Las entrevistas o coloquios siempre iban precedidos de un “me encanta tu trabajo”, “eres una de mis favoritas”. Un lameculeo irritante entre actrices que se ven discriminadas cuando llegan a los 40. Total para ver a Martha Plimpton (¿qué fué de la primera novia de River Foenix?) y a algunas ilustres desconocidas.

Especialmente irritante el asalto a Frances McDormand en un aseo público para espetarle lo de mi favorita y la señora Coen con cara de a ver cómo salgo de ésta.

Cierto es que salían actrices conocidas: Holly Hunter, Sharon Stone, Meg Ryan ... incluso Debra Winger que, más o menos, era la fuente de inspiración del documental, que se titula “Searching for Debra Winger”. Por supuesto salía Patricia Arquette con un aspecto de “estoy haciéndole un favor a mi hermana” o veteranas como Charlotte Rampling, Vanessa Readgrave o Jane Fonda con cara de “no sé qué demonios estoy haciendo aquí ni quien es esta tonta”.

No sé, podría haber preguntado a otras actrices de más de 40 como lo llevan: Glenn Close, Merryl Streep, Susan Sarandon, Jodie Foster, Candice Berger, ... no sé, incluso Lauren Bacall que dobla esa fatídica edad.

Había una entrevistada, para mí una absoluta desconocida, pero eso es demérito mío y no suyo, que aseguraba que no había conseguido un papel porque al productor no le gustaron sus tetas, a pesar de que al resto del personal presente en el casting estaba como loco por su trabajo y que vamos, si por ellos fueran, sería oscar perpetuo.

En fin, después de ver el documental me explico porqué muchas de las participantes, y la directora del mismo, están discriminadas por la industria cinematográfica e incluso la televisiva: porque son infumables.

Aquellas que basaron su éxito en su espectacular presencia física, como Darryl Hannah (por cierto, que compartió película con DW en “Peligrosamente juntos”) se encuentran ahora que la edad no perdona. No porque no esté estupenda, que lo está, sino porque hay mucha más competencia.

La lista de actrices que participas que ya no son cabecera de cartel era larga: Julia Ormond (que nunca será la nueva Audrey Hepburn), Teri Garr (la de las aldabas del jovencito Frankenstein), Diane Lane (que se quedó en promesa), la empachante Julianna Margulies, Samantha Mathis, la señora esa que cuando llegaba Navidad se olvidaba a su hijo en casa, Laura Dern (que sin Lynch ni dinosaurios ya no es lo que era), Melanie Griffith (reducida a acompañante de Antonio Banderas) ...

Una deslenguada Woopi Goldberg, la hermosísima Robin Wrigth-Penn, Salma Hayed o la Paltrow son de las pocas que tienen una carrera para mostrar. Desde luego el éxito de Woopi no será por su belleza sin par.

Y, porque no nos engañemos, el cine actual se dirige a menores de 20 años y los adultos nos vemos confinados a las series de televisión que es donde se mantiene un nivel de calidad bastante más elevado que en la gran pantalla, salvo contadas excepciones.

El documental es de 2002 y desde esa fecha DW parece que ha cambiado de opinión y ya no le aburre la industria del cine. De hecho aparece en la última película de Jonathan Demme, cuyo estreno está previsto para el próximo año.

martes, diciembre 18, 2007

Chorradas varias

Poco a poco mi vida se traduce en claves. Desde que me levanto mi vida la gobiernan los dígitos o combinaciones de letras. El pin del móvil; la contraseña del ordenador; la contraseña del correo electrónico; el password de la intranet; el pin de la tarjeta de débito; la clave para acceder al sap ...

Hay claves fijas que permanecen y password que, por mor de la seguridad informática, nuestros expertos se empeñan en que cambiemos cada tres o cuatro semanas. Claves que no pueden repetirse y que exigen ciertas características. Por ejemplo, para el sap el mínimo son ocho signos, mientras que para la intranet son suficientes seis.

Además los periodos de cambio no son homogéneos. Unas se establecen cada tres semanas, otras cada cuatro, otras cuando le viene bien al administrador del sistema o se acuerda.

Mi disco duro personal, o sea, mi memoria compuesta por neuronas con sus consiguientes sinapsis, empieza a verse desbordado ante tanta clave y tanto requisito. Busco, como cualquier hijo de vecino, reglas mnemotécnicas para recordarlas e incluso establezco un sistema. He adoptado uno geográfico, es decir, pongo nombres de provincias de ocho o más letras. Así tengo suministro para una temporada.

Eso sí, tengo que recordar que para el sap voy una provincia retrasada respecto a la intranet, dado que el intervalo de cambio difiere.

Tuve que establecer estas reglas después de que, tras un periodo vacacional, olvidara todos los password y no me pareció conveniente –aunque muchos compañeros lo hacen- apuntar las claves en un posit pegado a la pantalla.

No es que tengamos los secretos del uranio enriquecido iraní, pero tampoco es cuestión de facilitarle la tarea a los curiosos.

En fin, que a veces me veo eligiendo la próxima clave con verdadera obsesión y aunque mis habilidades matemáticas dejan mucho que desear, llego a asustarme sino me estaré convirtiendo en una especie de John Nash escribiendo en papeles combinaciones de letras y números e intentando encontrar en ellas las pruebas de una conspiración sideral.

jueves, diciembre 13, 2007

Chorradas varias

Es una vieja tradición. Ignoro quien fue el pionero, pero parece ser que fue Michelin. Calendario Michelín en las gasolineras –antes de que fueran franquicias- y talleres. Calendarios de gitanas de Romero de Torres en las casas de comidas (ya no quedan). Hasta que llegó la modernidad y se pusieron a hacer calendarios. Unos como imagen de marca y otros para recaudar fondos con motivos solidarios.

Da fé la película “Las chicas del calendario”. Conozco calendarios con falleras en pelotas para recaudar fondos; de bomberos, de policías municipales y me acabo de enterar que de curas.

Tan mal van las finanzas del Vaticano –esto ya no es lo mismo que en cuando el Ambrosiano- que tienen que buscar a sus curas más monos y ponerles en un calendario. Eso sí, vestidos hasta el alzacuellos.

Si es una operación de marketing creo que se equivocan. Primero hay que identificar al público al que va dirigido. ¿Católicos practicantes? Pues poner a esos curitas tan monos que pueden incitar a la concupiscencia de las púberes (o los púberes) me parece un error de bulto.

Claro, que si ponen a émulos de Don Camilo igual las ventas son escasas.

Fotografiarles desnudos parece que no entra en los planes eclesiásticos, pero, qué demonios, tendría su morbazo. Toda la comunidad gay los compraría, aunque es posible que las víctimas de las manos ligeras del sacerdocio se sientan indignadas.

Además es un calendario machista. No aparecen monjas, con el juego que pueden dar. No sé, se me ocurren hábitos con aperturas indiscretas y esas cosas. Es más, recuerdo ahora la monja que tiene Anilibis en “Flagelamientos” que es poco inocente.

domingo, diciembre 09, 2007

El glamour cambia de barrio

Decía el otro día, en la entrada sobre Nick Nolte, la rareza que supone alcanzar el éxito y el reconocimiento en la industria cinematográfica si se procede de la TV. Me refiero, claro está, a los USA, porque aquí los actores tienen que tocar todos los palos, incluyendo doblajes y voces para spots publicitarios.

Desde hace unos años asistimos al proceso inverso. Grandes actores y actrices que se pasan a la TV. Uno da un repaso a las series actuales y se encuentra nada menos que a Glenn Close –la mala más mala de todas las malas-, James Wood –sobreactuando como un loco-, el adolescente poeta muerto Robert Sean Leonard se convierte en amigo sufridor de Gregory House; Jeff Goldblum que deja la teoría del caos para relacionarse con fantasmas; la regordeta y encantadora Patricia Arquette tiene sueños premonitorios; el inquietante James Spader se convierte en un abogado borde; la bellísima Candice Bergen que desde Murphy Brown envejece con mucha dignidad; Kiefer Sutherland que ha encontrado un filón en “24” tanto como actor como productor; Joely Richardson quien en “Nick/Tup” trabaja hasta con su propia madre, Vanessa Readgrave que hace el papel ... de su madre; Sally Field en “Cinco Hermanos”, haciendo de madre de los hermanos, claro; los forenses David Caruso y Gary Sinise; Rob Lowe o Martin Sheen en “El ala oeste”; Mandy Patinkin como psicólogo del FBI o instructor de jóvenes fallecidos; la eficiente secundaria Kyra Sedgwick como peculiar subjefa de homicidios ...

En fin, que las series de televisión se han convertido en una salida más que digna para los actores que por edad o carácter no entran en los planes de las producciones de cine actuales, plagadas de efectos especiales y carentes de guión. Películas, en suma, donde lo menos importante es un trabajo actoral decente y cuyo éxito se basa en una bien planificado markéting.

En las series actuales vemos actores cuyo nombre se nos puede escapar, pero sus rostros hemos visto una y otra vez en la pantalla grande: Dennis Farina, o Vicent d’Onofrio –el inolvidable recluta “Patoso”- protagonizan las diversas franquicias de Ley & Orden. Esta serie tiene en su reparto a una auténtica rareza: Fred Dalton Thompson.

Thompson interpreta el papel de fiscal jefe de Nueva York, pero él mismo ha sido fiscal y senador. Actualmente es precandidato republicano para las presidenciales del próximo año. No es un actor metido a político, sino un político metido a actor, que ya tiene mérito. Además, ha participado como secundario en un buen número de películas, como “El cabo del miedo”, “No hay salida”, “Días de trueno”, “La caza del Octubre Rojo”, “En la línea de fuego” o “La jungla de cristal 2”.

Ley & Orden, la variedad “víctimas especiales”, también acoge otra rareza: Mariska Hargitay, que así dicho suena raro. Es la hija pequeña de la explosiva Jayne Mansfield y superviviente del accidente que costó la vida a sus padres.













(Se parece sospechosamente a alguien, ¿verdad?)

viernes, diciembre 07, 2007

De puente

Este es el décimo puente de la Inmaculada (o de la Constitución) que no tengo puente. No es que no tenga puente, es que trabajo todos los días, incluyendo los dos festivos –la Inmaculada Constitución- y si hay domingo, también. Es decir, puteada por triplicado.

La cuestión es que los extranjeros de fuera no saben que en España es puente. De hecho, creo que incluso ignoran el concepto lúdico-vacacional de la palabra puente. Y no paran de llamar.

Los teléfonos del departamento interpretan una sinfonía. Cada uno tiene un timbre. Pero no hay armonía. Hay hastío y cada vez más mala leche. A media mañana he decidido dejar de descolgarlos. Total, sólo puedo decir que llamen el lunes, ya que todos quieren resolver asuntos cuya solución ignoro.

Además, si me pongo a atender las llamadas de los 10 que se han tomado el viernes de vacaciones no puedo hacer lo propio con las mías, que también son unas cuantas.

En los puentes hay personas especialmente pesadas. Esas que llaman cinco minutos antes de que se acabe el horario laboral para pedirte que le mandes algo imposible con toda urgencia.

Además mi habitual insensatez agrava el asunto. A veces se me olvida quitar el desvío del teléfono al móvil y suenan llamadas cuando acabas de llegar a casa y estás quitándote los zapatos.

- Es que estoy en casa.
- Ah, creí que salías a las 8 de la tarde.
- Pues no, salimos a las 7.
- ¿Y no me lo puedes mandar?
- Pues no

Esas son las situaciones que propagan la especie de que soy una bruja, una tía antipática y una mala persona.

lunes, diciembre 03, 2007

Sorpresas dominicales

Paseo dominical y matutino con los canes. Como siguen pegando tiros, en lugar de ir por el monte, que es lo agradable, por el polígono que está cerca de casa. Un recorrido sorpresivo.

El domingo, es un suponer, no hay actividad laboral, a excepción de las dos empresas de mantenimiento, una de telefonía (Telefónica) y otra de cable (Ono). Las furgonetas de Teleco se pasan por el forro los límites de seguridad. Todas. Bueno, los conductores de dichas furgonetas. Ninguno baja de los 80 km/hora en vías limitadas a 40. Así que en cuanto oímos un motor nos ponemos a salvo.

Segunda sorpresa. Conejos. Dada la actividad constructora en la zona, los animalicos andan buscando nuevos hogares que sustituyen a los destrozados por las excavadoras. Dado que en el polígono abundan las zonas ajardinadas (un poco salvajes, eso sí) han trasladado sus reales. Los perros han perdido la carrera, pero regresan como un par de machotes. El conejo finalmente les ha dado esquinazo refugiándose en el patio de recreo de las urracas.

Tercera sorpresa y ésta de órdago. Un amigo nos ha recomendado un restaurante que han instalado en el polígono y nos advierte que nada de menú de obrerío, restaurante de carta para los capos y así no tienen que desplazarse. Buscamos el local y durante el trayecto descubrimos en unas naves un establecimiento con una especie de escaparate, algo inusual en una zona se supone que industrial/empresarial/logística.

Nos acercamos al divisar algo que tomamos como maniquíes. Efectivamente, son maniquíes exhibiendo ropa interior. Nos acercamos más para ver la naturaleza del establecimiento: ¡Un sex shop en el polígono!

martes, noviembre 27, 2007

Mitomanía XIII: Nick Nolte

Ser una estrella de la televisión y acabar siendo una estrella del cine es un raro proceso. Hay muy pocas figuras que hayan realizado la transición con éxito. Lo normal es acabar con papelitos intrascendentes o en películas de presupuesto reducido.

En mi memoria solo hay tres excelentes cambios de registro: Bruce Willis desde “Luz de Luna”, George Cloony desde “Urgencias” y el pionero de todos ellos: Nick Nolte.

Los más jóvenes seguramente ignoran que ese grandísimo actor y extravagante persona logró su fama en una miniserie titulada “Hombre rico, hombre pobre”. Él interpretaba al pobre. Eso fue en 1976.

Sus primeros papeles en el cine fueron en películas de acción. Las que más popularidad le dieron fueron “Límite 48 horas” y su secuela, junto al estomagante Eddie Murphy. Pero pronto se puso delante para hacer producciones más comprometidas como “Bajo el fuego”, que aborda la vida de tres reporteros americanos en la Nicaragua de Somoza.

Hace de inadaptado que revoluciona a una acomodada familia de Berverly Hills en “Un loco suelto en Hollywood” y haciéndoles replantearse de arriba a abajo su vida en una comedia ácida. Transita también la comedia familiar en “Tres fugitivos”.

Aunque varias de sus películas son éxitos de taquilla, todavía están por llegar sus mejores interpretaciones. Es igual de creíble en papeles de duro como interpretando a cínicos (no carece de talento para la comedia) y resulta conmovedor dando vida a los personajes más tiernos.

En los 90 se hace con mejores papeles: la nueva versión del “Cabo del Miedo”, en el papel que en su día interpretara Gregory Peck y dando la réplica a un malísimo Robert de Niro; el Tom Wingo de “El príncipe de las mareas” que le vale su primera nominación a los Oscar; el abnegado padre de “El aceite de la vida”; el también atribulado padre de una niña estrella de la televisión en “Aprendiendo a vivir”, de entrenador corrupto en “Ganar de cualquier manera”; dando la réplica a una joven y ascendente Julia Roberts en “Me gustan los líos” para alcanzar a mediados de los 90 tres magníficos papeles: “Jefferson en París”, “Mulholland Falls” y “Aflicción”, que le vale una nueva candidatura al Oscar.

Uno de sus hitos le llega de la mano de Terrence Malick en “La delgada línea roja” y se hace habitual en los films de Alan Rudolph.

Su carácter irascible, su conocida afición al alcohol y a las drogas y su absoluta falta de respeto a las costumbres que imperan en la industria hacen cada vez más cara su presencia que, sin embargo, es imprescindible en producciones personales.
Su presencia es poderosa, aunque la edad y los abusos han dejado huella. Su rostro atormentado y al mismo tiempo rocoso es capaz de expresar con el mínimo desgaste cualquier emoción. Y de eso se trata, de transmitir emociones.

lunes, noviembre 26, 2007

Más desayuno

El hotel en el que nos alojamos en Barcelona está lleno de orientales. A la hora del desayuno, en la mesa de al lado, nos toca una pareja que intuyo son chinos. Son bastante altos, incluso la mujer.

Les observamos y concluímos que no están muy viajados o, si lo hacen, se fijan poco en las costumbres occidentales. La mesa está perfectamente equipada con toda la vajilla necesaria para un desayuno. Sin embargo, ellos ignoran cucharas y cuchillos: Pinchan con el tenedor un croissant y se lo comen a bocados. Cogen una loncha de panceta con el tenedor, sin pincharla, y se la meten en la boca como si fuera un espagueti. Llenan un tazón de cereales con leche y se comen los cereales con el tenedor y luego sorben el líquido.

No es que yo sirva de modelo a imitar: Abro una barrita de pan, dentro pongo lo que se me ocurre y me como el bocadillo. Pero para ello ya he utilizado cuchillo y tenedor. Aunque luego me sirva de las manos.

La observación concluye en reflexión: nuestras costumbres les importan un carajo. ¡Con lo que me costó aprender a manejar los palillos!

viernes, noviembre 23, 2007

Desayuno

Vuelvo de Barcelona en el Euromed de las 9 de la mañana, que así me ahorro la excursión en autobús.
En el coche, dos parejas de rusos.
Nos sirven el desayuno y nos preguntan qué queremos beber (además del consabido café). Los pasajeros se decantan por zumo de naranja (nada de recién exprimido) o agua. Los rusos piden gin tonic.

jueves, noviembre 15, 2007

Chocolate

Desconozco quien fue la primera persona que aseguró que el chocolate es el mejor sustitutivo del sexo. Estoy en desacuerdo. Francamente, el chocolate no tiene parangón. El sexo está bien, pero el chocolate ... por favor. En mi olimpo particular es el dios absoluto.

El chocolate es como el vino, que mejora con los años ... aunque en este caso es con los años del que se lo come. De pequeña me gustaba el chocolate, de adolescente, no me llamaba la atención. Ahora, repito, es mi dios absoluto.

Me vuelvo encima caprichosa. Pruebo éste, pruebo áquel. Discuto con mi marido si de esta marca o de la otra y, como en otras cosas, no coincidimos, así que cada cual se lleva su favorito y, por supuesto, luego intercambiamos.

A él le gusta el Valor. Tableta enorme, con almendras enteras. Últimamente le da por especialidades más pijas, como un Lindt con menta y cosas así. Pero la semana pasada había uno nuevo: láminas de chocolate con rellenas con moléculas de naranja (digo moléculas porque el relleno es inapreciable de fino).

Reconozco que se me saltan las lágrimas cuando después de cenar dejo que una de esas delgadísimas láminas se derrita en la boca. Mi parte hedonista se regocija con ese sutil placer y la estoica me advierte que no hay que abusar. Entonces le digo muy bajito –a la parte estoica-: “Sólo una más”. Encima ese levísimo roce de culpa mejora el sabor del pecaminoso chocolate.

Hoy, cuando apuntaba en la lista las cosas que he de comprar, veo que mi hija mayor había escrito: “Galletas de chocolate Lu de las de toda la vida, no de las de pijos”.

Esta juventud ... cuanto les queda por aprender.

martes, noviembre 13, 2007

Chorradas varias

Tengo un disgustazo ... Bueno, tengo por lo menos tres disgustazos.
1) Gallardón tiene en el despacho una colonia de inmigrantes ilegales roedores.
Hazte un humilde despachito en el mismísima Cibeles para que se te llene de okupas que asustan a las secretarias, todas ellas rubísimas y monísimas. Que, por cierto, un detallazo el de Gallardón el ponerles el curro al ladito mismo de Serrano.

2) Melendi monta un pollastre en un avión camino de México. Que digo yo que el comandante en lugar de regresar a Barajas podría haber descendido un poco, para evitar la descompresión, y lanzarlo en pleno Atlántico. Nos hubiera ahorrado muchos dolores de cabeza.

y 3) La infanta se separa y el tontolahaba de Peñafiel no me había dicho nada. Esto ya parece la casa de Windsor. Qué decadencia.

Esta noche, para quitarme el disgusto, me voy a dar un atracón de chocolate.

lunes, noviembre 12, 2007

La buena educación

Eludo meterme en comentarios políticos, pero hoy lo voy a hacer. Todavía colea, y de qué manera, la salida de pata de banco de SM en la Cumbre de Santiago. Que Chávez es un bocazas es algo que tenemos asumido. Pero que SM se comporte como Mariñas en el Tómbola es algo que ni sumergida en una cosecha del mejor malta escocés podría imaginar.

Y lo comparo con Mariñas, porque si lo comparo con lo que realmente me gustaría decir igual me secuestra el fiscal general, que no está el horno para bollos.

En fin, que esos que salen diciendo que la figura de SM ha quedado reforzada me parece que hacen de paniaguados sin criterio. Porque si hubiera sido al revés, que Chávez hubiera mandado callar a SM, aquí estaríamos invocando el espíritu de Pizarro, Hernán Cortés y, si me apuran, de don Rodrigo Díaz de Vivar.

A Chávez se le podría reprochar eso, ser un bocazas y un maleducado por interrumpir una intervención. Pero motivos para rajar de Aznar tiene. No me gusta ese tipo, Chávez. Me parece un populista de la más baja estofa, un egomaníaco, alguien que echa las culpas de los males de su país a los demás –y no digo que en muchos casos no sea así-, pero que con los años que lleva subido encima del burro, algo tendría que haber arreglado ya.

Pero bueno, aquí no se trata de hablar de Chávez.

SM debió mantenerse calladito, que es cuando está más guapo. Ya estaba allí ZP capeando el temporal como debe hacerse: con buenos modales.

Esa imagen de SM corriendo por el mundo, sinceramente, no creo que nos beneficie en nada y desde luego menos en Latinoamérica, donde las empresas españolas están haciendo tropelías a diestro y siniestro. No creo que sea mejor que la de Aznar poniendo los pies encima de una mesa o hablando con acento texano. En ese caso, el de Aznar, parecía un vasallo. En el segundo, el de SM, un soberano feudal.

Mi opinión no sirve para nada, pero si pudiera influir entre la gente de Zarzuela, procuraría inscribir a SM en un curso acelerado de protocolo y alejarlo durante una temporadita de los foros gubernamentales, que ninguna falta hace que vaya. Se va que se comporte como debe, una figura decorativa que debe sugerir cohesión.

Ea, he dicho.

martes, octubre 30, 2007

La carretera

Estaba escribiendo una entrada sobre “La carretera”, la última novela de Cormac McCarthy publicada en España. No he ocultado nunca mi admiración por este esquivo novelista, desde que un amigo me recomendó “Meridiano de Sangre”.

César acaba de colgar en su bitácora una reflexión sobre la obra, que suscribo punto por punto. Así que no me queda mucho que añadir. Sólo las sensaciones que me ha dejado.

“La carretera” es un bisturí bien afilado que va cortando la piel hasta dejarte despellejado, con todas las vísceras al aire. “La carretera” es la desesperación máxima, la desesperación resignada, la desesperación de quien sabe que todo se ha perdido en un mundo que ha dejado de ser mundo.

“La carretera” es el apocalipsis, dónde los afortunados son los muertos.

“La carretera” es sobriedad, severidad, precisión. Es una novela sin elementos, sin acción, sin paisaje, sin pensamientos y casi sin sentimientos. Es una novela gris, cenicienta, helada.

“La carretera” es desgarradora. Pero de verdad. No hay sensiblería, por ningún lado, ni romanticismo, ni heroicidad. Hay miedo, cobardía y una lucha por la supervivencia vacía, que no lleva a ninguna parte.

“La carretera” es, sin embargo, el futuro previsible que viene de un pasado que desconocemos, pero intuímos. Pero ya da lo mismo dónde se haya originado.

“La carretera”, a pesar de todo eso, es una droga que te atrapa. Una vez lees la primera línea de la novela es imposible dejarla. Y te la crees, de principio a final.

“La carretera” te destroza, te hace humano en lo inhumano.

Es, por favor, la mejor novela que se ha escrito en decenios. Para no ser absoluta: la mejor novela que he leído en decenios.

sábado, octubre 27, 2007

¿Ha caido una estrella?

Esta semana no ha sido especialmente agradable para Santiago Calatrava. De vez en cuando a las estrellas del rock también les dicen que el disco o la actuación es un bodrio. De vez en cuando sale el niño ingenuo y se atreve a decir que el emperador va desnudo.

Pocas veces había leído en los periódicos –El País y Público- tantas críticas de los lectores y tan agrias como las que le han dedicado a Calatrava. Al parecer ya hay quien se despierta del papanatismo de aplaudir las obras de este señor, esas estupendas cajas de bombones que sólo dan quebraderos de cabeza.

Entiendo que la responsabilidad última no es suya, sino de quien se lo encarga. Normalmente las administraciones públicas con tendencia a dilapidar los fondos públicos en proyectos megalomaníacos y hueros de contenido. Pero la crítica también alcanza al proyecto y la ejecución y ahí es donde la responsabilidad es única del arquitecto, o el ingeniero, según de la obra que se trate.

Los alcaldes que han encargado obras están recibiendo también lo suyo, a veces no con toda justicia. Rita Barberá no tiene nada que ver con la Ciudad de las Artes y las Ciencias. El proyecto es del gobierno autonómico, no del ayuntamiento, aunque sí ha encargado algunos puentes que también ocasionan más de un quebradero de cabeza.

El desaguisado de la Ciudad de las Artes y las Ciencias le corresponde en la medida de la falta de infraestructuras, pero esas son comunes a toda la ciudad. Al menos el ayuntamiento ha participado en dos obras arquitectónicas más que decentes: el Palau de Congresos de Foster –cuyo entorno urbanístico fue posteriormente destrozado a conciencia- y Veles i Vents, de Chipperfield, aunque la ejecución de este último también ha dado problemas, debido no al proyecto, sino a las prisas en la construcción.

El puente sobre el Gran Canal, las distintas obras en Bilbao, en Valencia, en Malmoe ... a Calatrava le están creciendo los enanos y a lo mejor sus humos reciben un varapalo. Pero otro del mismo tamaño deberían recibir los políticos más preocupados de pasar a la historia por promover proyectos sin pies, cabeza ni contenido.

Obras que ponen en peligro hasta la integridad física de los usuarios, que exigen unos trabajos de mantenimiento inabordables y con casi irresolubles problemas de ejecución. El papel es muy sufrido, pero las características físicas de los materiales son las que son.

Y mientras tanto leo unas declaraciones de Moneo en la apertura de la ampliación y reforma del Museo del Prado: “Lo extraordinario son los artistas, no la arquitectura”. La arquitectura debe valorar las obras, realzarlas, que admirarlas sea fácil. Su protagonismo debe ir en ensalzar la obra, no en ser protagonista per se.

Por eso me gusta Moneo, por su sobriedad, por la falta de espectacularidad, por estar más pendiente de la función y el uso que de su propio ego. Sus obras arropan, acompañan discretamente al contenido y se adaptan a él. Me quedé prendada del Museo Romano de Mérida, como admiré el trabajo sobrio que hizo para adaptar el Palacio de Villahermosa para exhibir la colección Thyssen.

Estoy deseando ir a ver la ampliación de El Prado.

martes, octubre 23, 2007

Nuevo servicio

Me hubiera gustado poner aquí el original, pero el pdf al pasarlo a jpg pierde resolución y no se lee nada, así que transcribo:
"(...) recuerdan que ofrecen a los expositores servicios en materia de seguridad: la posibilidad de contratar un servicio de robo y la disposición gratuita de una caja fuerte."

O sea, que puedes asegurarte de que te roben
- Oiga, quiero que me roben por valor de 2.000 euros, pero sin IVA.

La información (o lo que sea) aparece en Las Provincias de hoy martes 23 de octubre. Como en la edición digital mantienen el "servicio", pego aquí el enlace.

lunes, octubre 22, 2007

Chorradas varias

Viene una compañera de trabajo toda orgullosa con una iPod que se acaba de comprar.
- Explícame como funciona.
- Lo primero es abrir la caja, sacar el manual de instrucciones y leerlo.
Cara de asombro.
- Lo primero, le digo, tienes que bajar el iTunes.
- Ya, pero yo sólo quiero poner aquí la música de unos cd's.
- Lo primero es bajar el iTunes.
- Pero sólo quiero ... etc.
Respiro hondo y me muerdo la lengua antes de preguntarle cómo coño quiere poner la música de un cd en la iPod, porque el tamaño no da para introducir un cd, ni tiene ranura ni nada de eso.
- A ver, necesitas un ordenador. La música no se puede pasar directamente desde un cd. Para ello tienes que tener el programa iTunes, te lo puedes bajar de internet.
Vuelve al cabo de un rato.
- Tengo un problema, entro en esa dirección, pincho en descargar el programa y me sale ...
- No puedes bajarte un programa de internet en el ordenador de la empresa.
- ¿No?
- No. No están autorizados más que los adminstradores del sistema.
- Entonces, ¿cómo lo hago?
- En tu casa.
- No tengo ordenador en casa.
- Pues vete devolviendo la iPod.
Me mira con cara de cordero degollado esperando que me ofrezca a llenarle la iPod, pero permanezco con la boca cerrada. Tras un minuto de silencio, agrega:
- Iré a casa de una amiga.
- Bien, si lo haces a través de cd's, tardará un poco más, ya que tiene que reconvertir los archivos en mp3.
Cara de extrañeza máxima.
- Tranquila, el iTunes lo hace automáticamente, sólo que tardará un poco más.
Se queda mirando el chisme con cara de cabreo. La iPod le trae más quebraderos de cabeza de lo que pensaba, y eso que se supone que ella pertenece a la generación tecnológicamente más avanzada.
Internamente me invade la vanidad y me siento un poco bruja.

Bajo la guía de Google

Las búsquedas que llegan a esta bitácora a veces me dejan atónita. Confieso que no son nada excitantes –al contrario que ocurre con algunos habituales, que reciben visitas en busca de colegialas liberales-, pero son inusuales.

Por ejemplo, con cierta frecuencia llegan al blog buscando natalidades, bien de dinosaurios o de moscas. Desafortunadamente, no soy paleontóloga ni entomóloga, por lo que poco puedo ayudar.

Los viajes resultan también una constante. Por ejemplo, alguien se interesa por “seguros de viajes para gente con sintron”, “cafeterías de diseño en Milán”, “ropa adecuada para ir a genoba el 5 de noviembre” (sic) o “zona fumadores aeropuerto de Malpensa”. A este último darle un disgusto: No hay zona de fumadores en Malpensa ni en ningún aeropuerto italiano. Si quiere fumar, a la calle.

La gastronomía también tiene su lugar, aunque es un misterio como acaban en este blog con búsquedas como “cómo fabricar panceta salada” (ni zorra idea) o “que nos proporciona elcerdo” (sic) –todo, hasta los andares, ya sé sabe-

La cosa literaria también tiene su apartado y también me sorprende: “mark twain versus henry james” (he citado en ocasiones a ambos, pero siempre por separado); “un ejemplo de simil en la obra el buscon” (me da a mí que pocos en mi blog); “lista de personajes del libro arrancame la vida” (no conozco el libro, como para conocer a los personajes); “resumen de la novela la mañana debe de seguir gris” (si la mañana fuera púrpura, a lo mejor podía resumir algo)

Hay búsquedas epidemiológicas: “muertos en extremadura de esclerosis multiples en los ultimos cuatro años”; hagiográficas: “mujeres relevantes de la provincia de avila” (sólo se me ocurre la Santa); psiquiátricoreligiosas: “trastornos del comportamiento + un angel malvado”; protocolarias: “agradecimiento por la generosidad”; o simplemente cotillas: “cuanto pesa hilary swan” (unos gramos, tiene aspecto de chica liviana)

jueves, octubre 18, 2007

Ellos

Con toda probabilidad, me sé sus números de memoria, sus gestos, sus pausas ... Pero el efecto es el mismo. Me parto de risa. Ayer volví a ver un espectáculo de Les Luthiers que, con toda propiedad, se subtitula "El refrito". Pero lo dicho, como si fuera el primer día, o mejor.

Cuando aparecen en el escenario, ellos tan formales, tan de smoking y corbata de lazo, ya se te pinta una sonrisa en la cara que sólo desaparece para convertirse en carcajada.

A la entrada del Palau observamos a la audiencia. Pues eso, más cerca de los 50 que de los 40. Algunos jovencitos, sensatamente acompañados de sus progenitores, bajan la media de edad. Que disfruten del ingenio mientras puedan.

La primera vez que asistí a uno de sus espectáculos fue -¡válgamedios!- en 1973, creo recordar. Probablemente su primera aparición en España. Me invitó mi hermana mayor, así que yo era como esos adolescentes que anoche tuvieron su primer contacto con el verbo luthiero.

Después he procurado no perderme ninguna actuación, aunque a alguna fallé. A una fuí a las 36 horas de nacer mi segunda hija, con gran escándalo de mi madre, que no se lo podía creer. Pero qué iba a hacer. Tenía las entradas desde hacía meses y la niña se retrasó casi dos semanas.

Debo tener todos los cd's editados por ellos y me suelen acompañar en los viajes en coche largos. Me animan un monton, me hacen reir, voy cantando o recitando con ellos y, si puedo, les chafo los chistes.

Que se conserven así muchos años.

miércoles, octubre 17, 2007

La repanocha

El sábado pasado pisé por segunda vez en la vida la FNAC. Mi marido llevaba varios meses detrás de un libro que no había forma de encontrar. Lo habíamos solicitado varias veces en La Casa del Libro (en Valencia), pero sin éxito. Sospechábamos que la existencia del libro era leyenda urbana. Recurrí a Iberlibro y encontré una librería en La Coruña que lo tenía. Les escribí para que me aseguraran que la edición que vendían era la de 2006 y no una anterior. No me contestaron. Como para fiarse.
Al final, desesperada, recurrí a la FNAC y, o sorpresa, aparecía en sus fondos. Así que allá fuimos. Nuestra sorpresa es que tenían nada menos que seis ejemplares de un libro bastante caro y especializado.
Así que más contentos que un niño con una bolsa de chuches acabamos adquiriendo varios libros más. Yo seguí alimentando mi colección de Gerarld Durrell, compré lo último de Cormac McCarthy y, tachán, "Los cantos de Maldoror". Además de un volumen titulado "The Grant Tour", editado en Taschen, sobre los hitos arquitectónicos del mundo mundial.
Ayer fui a devolverlo. El motivo: perlas de la traducción como ésta: "Tras el Estado del Imperio y la Torre Crhysler ...".
Me he encontrado traducciones aberrantes en mi vida, pero lo de este libro no tiene parangón. No sospecho, estoy segura que han usado un programa traductor, pero además beodo. Hay frases enteras ininteligibles y otras directamente parecen de cachondeo, como hablar de las "esculturas finas" del patio del MOMA o la reiteración en traducir concrete por concreto, de forma que los edificios son concretos, pero no de cemento.
Semejante cosa no podía habitar en mi casa, sencillamente.
Miré los créditos del libro y no aparecía el de traducción. Eso sí, ponía "impreso en China", dónde está visto que los controles de calidad alcanzan lo mismo a la producción de dentríficos o jarabe para la tos que a la industria editorial. Los daños son menores, admito, pero también resultan muy perturbadores para el espíritu. Al menos el mío que cada vez está más sensible con estas cosas.

martes, octubre 16, 2007

Capítulo 5 (fin)

De vuelta a casa. El avión en el que regresamos pertenece a una conocida compañía aérea de nombre Futura. Pa echarse a temblar, vamos.
Como es charter, va completo. Embarco por la rampa de cola y mi asiento está cucamente ocupado por el listillo de turno. Secamente le indico que desaloje, que el pasillo es de servidora.
El pájaro no deja de protestar. Que vaya mierda de avión, que está para el desguace, que si la mesita no se sujeta bien ...
En fín, animando al pasaje.
¡Si él supiera!
El viaje bien. Nos sirven los restos de stock de la célebre naranjada de Iberia. Como no podemos ver la fecha de caducidad, ya se sabe, ojos que no ven ...
El vuelo transcurre sin incidentes reseñables, hasta que el piloto anuncia que empezamos el descenso.
¿Se acuerdan de "Aterriza como puedas"? Pues háganse una idea. Parece que hemos cogido los restos de un tornado que ha pasado por Baleares. Menos que caigan las máscaras de oxígeno y que no llevamos una monja con guitarra, todo igualito.
Miro a Nico y está exactamente de color ceniza y con una bolsa de papel en la boca.
El vecino impertinente se ha callado.
Finalmente salimos de las nubes y vemos tierra.
Esperando el equipaje Pepe, el enganchao, comenta el miedo que ha pasado. Iba en los asientos de las puertas de emergencia y comenta que en las mismas, aun bajo varias capas de pintura, podían adivinarse caracteres árabes.
Nico sigue gris.

lunes, octubre 15, 2007

Capítulo 4

Nico, nuestro italiano de plantilla, acaba en el servicio médico acompañando a dos expedicionarios y un asimilado -acoplado en el lenguaje de mis hijas-. Uno se ha caído y dada su avanzada edad le duelen todos los huesos desde la cadera hasta el pie. Otra ha sido víctima de la plaga de mosquitos tigre y tiene una mano como si llevara un guante de boxeo. El acoplado padece un enganchón de lumbares.
Tras explicar al médico los síntomas de los tres pacientes y esperar a que el tercero salga en taxi camino del hotel con un chute de voltarén italiano, el galeno le pregunta a Nico:
- Oye, ¿de qué empresa sois vosotros?

*****

El asimilado llega al hotel y llama a Nico para decir que está a salvo, pero muy malito.

- Pepe, te tengo dicho que a determinadas edades el salto del tigre está contraindicado.
- No me hagas reir que me duele muuuuuuuuuuucho.

*****

Esperando el vuelo de regreso. El asimilado y el lesionado en las extremidades inferiores junto con el resto de la pandilla.
Al lesionado se le cae un papel:
- No te agaches, que ya lo hace Pepe.

Y Pepe nos dirige una mirada asesina.

- Reiros, reiros. Pero he tardado más de una hora en meter la ropa en la maleta. No veas lo difícil que es doblar una camisa sin doblar el espinazo.

jueves, octubre 11, 2007

Para desengrasar

Pasarela de modelitos de las fuerzas armadas italianas.
No tienen desperdicio
Fer, observe la pluma. La última son soldados rusos con platillo volante.

miércoles, octubre 10, 2007

Capítulo 3

Tres de nosotros hemos conseguido, en el viaje de ida, colar el equipaje en la cabina. Nuestro propósito es salir pitando del aeropuerto en cuanto aterricemos, sin necesidad de esperar a la cinta transportadora. Nico viajará a Cremona -patria de Stradivarius- y nosotras a Florencia.
Junto a la sala de equipajes comunicamos a una compañera que nos vamos a hacer turismo.
Cogemos un taxi para la estación, compramos los billetes y salimos a nuestros destinos.
Sospechamos que el resto de la expedición se va a mosquear.
En Florencia dejamos el equipaje en consigna y desde la estación nos dirigimos al Ponte Veccio, pasando por delante de Santa Maria Maggiore. De ahí a la plaza de la Signoria y a la Santa Croce. ¡Qué barbaridad! Sólo la plaza ya merece la pena. Aunque nos apuramos, tardamos casi dos horas en recorrer la iglesia y sus dependencias. Como casi todo en Florencia -o en Italia- está en obras y el altar mayor está ocupado por un andamio.
La Santa Croce es lo más parecido al panteón de hombres ilustres. Los muros están poblados de los monumentos funerarios a Dante, Galileo -cuyo cadáver escondieron los monjes durante una temporada-, Miguel Angel, Rossini, Maquiavelo ...

Tumba de Rossini
Tumba de Miguel Angel
Tumba de Maquiavelo
Tumba de Galileo
Tumba de Dante
Luego al Duomo, por supuesto invadido de turistas. No me quejo, estoy en el grupo.
Recorremos la calle más lujosa de Florencia, repleta de tiendas en las que nos quedamos pegados como críos en un puesto de golosinas.
Para ellas, mucho charol negro en Prada, Ferragamo, Fendi, Etro ...
Nos dirigimos de nuevo a la estación. Como bobas nos damos cuenta que hemos dado una vuelta de más de dos kilómetros para un trayecto de 300 metros entre el Duomo y la estación.
Recogemos el equipaje, compramos los billetes y al cabo del rato estamos camino de Módena.
En el trayecto llamamos a una compañera que no nos coge el teléfono.
- Está cabreada, fijo.
Hablamos con Nico que también está de regreso y quedamos en la estación.
Llegamos a las 10 de la noche al hotel:
-¡Ya estamos aquí!
La recepcionista se parte de risa:
- No sé si me quedarán tres habitaciones. Una sí, ¿se arreglarán?
- No, que éste ronca.
Tras el registro nos vamos a cenar a la Osteria del Pomodoro, detrás del hotel.
Pedimos tres cervezas y nos informan que son de 3/4 de litro.
- Pues primero una, después otra ...
La camarera aparece con una botella similar a las de cava, quita la chapa y golpea el culo con el abridor.
Estamos estupefactos ante el maltrato al que somete al recipiente.
Pero vemos que una espuma cremosa y blanca sale por la boca.
Es una cerveza artesanal, fermentada en botella. Está turbia, pero es excelente, un poco más amarga de lo normal y refresca inmediatamente.
Cenamos estupendamente y nos vamos a dormir.
Al día siguiente, en el desayuno, el jefe me recoge y me afea nuestra conducta. No doy excusas, no las tengo, qué demonios. Hemos actuado con premeditación y alevosía.
Lo que le fastidia es que a él le hubiera encantado venirse con nosotras. Incluso sugiere que otro año lo hagamos. Pero lo que nos apetecía era la escapada, no ir en plan de excursión escolar, que es lo que parecemos cuando vamos todos en comandita.
Y empieza el primer día de trabajo duro.

domingo, octubre 07, 2007

Capítulo 2

Retoques de última hora en el equipaje. Hay que poner en la maleta los alimentos que no pasarían el estúpido control de seguridad: la mozarella. En el aeropuerto todavía compramos algo más. Somos insaciables. Último ajuste en el equipaje.
Facturamos y hacemos cola para el control de seguridad.
-¿Lleva una botella en la bolsa?
-No (con toda seguridad, vamos)
- Abra la bolsa.
Menudo papelón, para que cupiera todo, parte de la ropa va en la mochila.
Escondida entre la ropa una pequeña redoma de aceto balsámico. Menudo despiste.
La redoma va empaquetada primorosamente, hasta con un lazo rojo.
- ¿Puedo verla?, pregunta el segurata.
- Sí.
Desata el lazo y se queda mirando la botellita. Aceto de 15 años, 15 euros la botella de 250 cc.
- No puede pasarla.
- ¿Cuanto puedo pasar?
- 100 cc.
- Pues me lo bebo.
Dos chupitos de aceto deben ser suficientes.
- ¿Vale así?
- No, lo que importa es la capacidad del envase, no el contenido.
Un agujero se va formado en el estómago.
La botella se va al contenedor.
El segurata no sabe si llevarse las manos a la cabeza, reirse o llamar al frenopático.
Al otro lado del control varios pares de ojos muestran su asombro.
- ¿Te apetece un poco de desatascador?

sábado, octubre 06, 2007

Capítulo 1

La cuestión es que estoy cansada, así que las aventuras de la pandilla irán en píldoras.

Penúltima (más o menos)

Jueves a las 9 de la mañana a pagar los extras del hotel. En mi caso, una botella de agua y una conexión a internet.

La recepcionista accede al ordenador y anuncia:

- 460 euros.

- Joder, menos mal que no me bebí dos botellas.

jueves, octubre 04, 2007

La pandilla

más torpe de la galaxia se ha superado de nuevo. Próximamente en sus pantallas (de ordenador)

jueves, septiembre 27, 2007

Inventando, que algo queda

"Aunque no se sabe con certitud quien lo advirtió en primer lugar, uno de los que más ruido ha hecho al respecto fue el conductor de un programa de radio de Misuri, Dave von Kleist, (...)"

Esta noticia aparecida hoy en la web de El Pais está fechada en Madrid, por lo que no debe ser una traducción. "Certitud". ¿Habrán descatalogado la palabra certeza".

lunes, septiembre 24, 2007

Adicción

Lo confieso. Cada vez que leo un estudio sobre la adicción a internet me veo retratada. Mi adicción además es selectiva. Amplia, pero selectiva. Por ejemplo: me he acostumbrado a leer la prensa en pantalla. Además, como estoy suscrita a un servicio de noticias, muchas las leo en formato pdf, que ya es vicio.

También soy adicta a los blogs que soy adicta. Que les voy a contar.

Pero mi mayor adicción, es al google. Hoy día no sabría ir por el mundo no ya sin internet, sin san google, que para mí tiene más valor que el aire acondicionado o la máquina de café en el trabajo. Infinitamente más.

Si alguien me cita a algún grupo de música que desconozco, ahí está google para aliviar mi ignorancia. Hasta me facilita letras de canciones y todo.

Si voy de viaje, unos días antes puedo consultar qué clima me voy a encontrar y, por tanto, adecuar el equipaje.

Puedo conocer de antemano el hotel en el que me voy a alojar.

Y un sinfín de menudencias que me facilitan la vida.

Pero lo de esta tarde ha sido el no va más. Estoy como loca.

Exactamente dentro de una semana da comienzo el habitual viaje anual a la Emilia Romagna. Por razones que son largas de explicar y que no aportan nada, llegamos 24 horas antes de lo que deberíamos. Así que una compañera ha sugerido que podríamos hacer una escapada a la Toscana, pero sin saber distancias, horarios de trenes y trayectos era un poco tirarse a la piscina.

San google vino en nuestra ayuda raudo y veloz. Tras consultar los horarios de trenes, comprobamos que disponíamos de hasta cinco horas de asueto que podíamos disfrutar en Florencia y regresar a una hora prudente a Módena para estar prestas al trabajo al día siguiente.

Reconozco que internet y google han cambiado mi vida ... y mis planes. Me encanta.

miércoles, septiembre 19, 2007

Freedonia!!!!

"El presidente de la Generalitat, Francisco Camps, propuso hoy que la asignatura Educación para la Ciudadanía se imparta en inglés, tras destacar la importancia del aprendizaje del idioma extranjero."

La noticia puede leerse aqui.

Es una pena que no de el tipo, pero Camps podría ser perfectamente Rufus T. Firefly, el primer ministro de Freedonia, o el dictador de Bananas, que para comprobar que los ciudadanos cumplían la orden de cambiarse a diario los calzoncillos, exigía que se llevaran por fuera ...

Para no variar, Camps vuelve a demostrar que ideas no tendrá, pero de ocurrencias va sobrado.

lunes, septiembre 17, 2007

Chorradas varias

Leo en ABC: “(...) su no presencia (...)”. Y, claro, me llevo las manos a la cabeza. ¿Ignora la redactora de ABC que existe la palabra ausencia, que es el antónimo de presencia? Pues parece que no.

La redactora debe cobrar por palabras y esa debe ser la razón por la que utiliza dos en lugar de una. Y queda más elegante emplear ausencia.

****

Locutores de televisión en plan colegui durante una retransmisión deportiva:

- Fulanito, haznos una predicción
- Puede pasar de todo

Ayer mismo en no menos cuatro cadenas diferentes. Lo juro (puede ser que en alguna dijeran “todo puede pasar”)

¡Pordios! que renueven ya el catálogo de frases hechas y topicazos.

miércoles, septiembre 12, 2007

Chorradas varias

Ayer en dos ocasiones se me nubló la vista. En ambas fue gracias a la traducción. Parece ser que ahora traduce cualquiera. Entre televisiones, cine, libros y artículos periodísticos, los traductores cualificados deben estar desbordados y se recurre a cualquiera.
En mi trabajo también ocurre. No poseo la bendición del don de lenguas, pero domino varios idiomas como los sioux. Aún así, soy capaz de encontrar verdaderas barbaridades en los documentos que mando a traducir. Intuyo, como digo, que la traducción está desbordada y que algunos poco honestos recurren a programas informáticos de traducción, lo que da lugar a versiones chocantes. La más aberrante y al mismo tiempo más delatora fue la siguiente: Envié un documento a traducir al inglés en el cual se incluía una lista de países. La nomenclatura de países tiene su intríngulis, porque uno está empeñado en hablar de Inglaterra o como mucho de Gran Bretaña, pero lo comunmente admitido en instancias oficiales internacionales es Reino Unido, es decir, United Kingdom.
Otro tanto cabe decir de Holanda y su alter ego Países Bajos, o sea, Netherlands.
¿Cómo apareció traducido Países Bajos en el documento? Low Countries.
Pa morirse. Y luego me negaban la mayor, es decir, que NO habían utilizado un programa de traducción.
Ayer, como digo, me encontré con dos aberraciones. Una hablada -serie de televisión doblada- y otra escrita. En la primera una señorita dice que no sabe qué han dicho en una conversación alegando que "hablaban en hispano". Tenemos un nuevo idioma, el hispano.
El traductor debe ignorar que spanish es un idioma, sí, y que en los USA llaman spanish a los originarios de Latinoamérica, mientras a los españoles les asignan el termino spaniard, es decir, denota origen, es un gentilicio.
La otra fue leída y era una mala traducción del alemán. El alemán es un idioma tremendamente conceptual, lo que debió llevar al traductor a inventarse una palabra tan ricamente. Para el traductor tener una experiencia no tiene relación con el verbo experimentar (para él debía tener connotaciones científicas exclusivamente), por lo que osó a sacarse de la manga el verbo experienciar. Un hallazgo, oiga. A partir de ahora podremos decir que hemos experienciado frío, pongo por caso.

martes, septiembre 11, 2007

La ciudad discreta

En unas semanas estaré de nuevo en Módena. Espero que sea la misma ciudad pequeña y tranquila que conozco.

Módena, hasta el momento, sólo era internacionalmente conocida por los gourmets que valoran el aceto balsámico, que llega a alcanzar precios considerables.

Hasta ahora, la gran mayoría de los apasionados de los coches y de las carreras de F-1 ignoraban que Ferrari tiene su factoría a un tiro de piedra de Módena y que la factoría de Maserati está en el corazón de la ciudad, al lado mismo de la estación de ferrocarril.

Módena y su provincia mantiene un extraño equilibrio entre explotaciones agrícolas primorosas y las industrias metalúrgica y del motor.
Yo misma desconocía que Luciano Pavarotti fuera hijo de Módena. El precioso duomo y la catedral torcida, con su no menos inclinada Giroldina, fueron el escenario del funeral. No sé cuantos dicen que asistieron, pero es un templo relativamente pequeño. Desde luego lo iluminaron. Las veces que he ido he sido incapaz de sacar una foto por la oscuridad reinante.

Es un templo extremadamente sobrio y para ser catedralicio, pequeño. Pero es una joya. Fue consagrada a principios del siglo XII, por lo que se encuadra dentro del románico, y carece, por tanto, de la exhuberancia de otros monumentos.

Pero ahora la ciudad en unos días se ha convertido en el foco de la noticia. Por un lado la muerte de Pavarotti y, por otro, la fiscalía que investiga el espionaje a Ferrari.

Confío en que a mi llegada las aguas hayan vuelto a su cauce, que se pueda pasear por su calles pobladas de bicicletas; por su casco antiguo peatonal. Que el duomo regrese a la tranquilidad.

Por cierto, no hagan mucho caso de los resultados de google. Algunas páginas sitúan a Módena en Lombardía, cuando está en la Emilia Romagna.

lunes, septiembre 10, 2007

The Best

Bueno, se ha terminado la orgía de quince días de tenis. Sin sorpresas. Henin ganó en féminas -después de eliminar a las Williams- y Federer suma doce. Tampoco fué sorpresa que Djokovic llegara a la final y aunque había quien confiaba en que repitiera el resultado de Montreal, cuando llega un GS Federer no da opción. Ni siquiera parece sudar. Bueno, es que estoy convencida de que ni suda.

Anoche permaneció impasible durante las casi dos horas y media que duró el partido. No se le movió un pelo de las cejas. Alguno de la cabeza, sí. Pero era el viento que soplaba.

Djokovic daba la impresión de que iba a ponerle contra las cuerdas. Pero la serenidad de Federer y la ansiedad de Novak prevalecieron. Djokovic tuvo 9 bolas de ruptura (incluyendo varias para ganar los dos primeros sets) pero sólo transformó 2. Federer tuvo 5 y convirtió 3. 79% de efectividad del suizo frente al 59% del serbio.

Así que fallando en los golpes decisivos, poco se podía hacer.

Djokovic, eso sí, ha dejado claro que es el tercero en discordia. Y tiene sólo 20 años. Además es un tipo salado, de los que se ganan a la grada con sus explosiones y también con su elegancia. No duda en aplaudir los puntos geniales del contrario.

Perdió y salió de la pista sonriente, contento.

Federer, que durante todo el partido parecía oculto tras una máscara de impasibilidad, estalló -moderadamente- en el último punto. Se arrodilló en el suelo y lo golpeó con los puños. Tras saludar al rival se dirigió sonriente a una cámara a la que le dedicó un gesto infantil.

Y la grada, un espectáculo. Robert de Niro, la familia Douglas al completo, Robin Williams, Dustin Hoffman, Sharapova -a quien no parece importarle la parodia que le dedica Novak- en el palco de los Djokovic, Boris Becker y un montón más de celebridades neoyorkinas como Martha Steward o "los amos de la moda", como la redactora jefe de Vogue (que fue el modelo que inspiró el personaje de Merryl Streep en "El diablo se viste de Prada)", Oscar de la Renta, Ralph Laurent y Tommy Hilfiger.
Mientras posaban para los fotógrafos con los trofeos sonaba en la Arthur Ashe Tina Turner: The Best.

Y con esto concluyo (momentáneamente) las crónicas tenísticas. Volveré a las chorradas.

jueves, septiembre 06, 2007

Pan y bizcochos

“La empresa pública Ciegsa, según sus propios datos, cifra en 1.289 el número de aularios prefabricados que habrá este curso. Unos proceden de situaciones crónicas donde, por falta de suelo para ampliación o nueva construcción, los alumnos se han graduado íntegramente en barracones, sin pisar un aula de ladrillo. Y, otros, porque en efecto en la legislatura pasada se aceleró la liberación de suelo municipal para poder poner en marcha "los 217 centros que están en alguna fase de construcción".
(El País, edición Comunidad Valenciana 6-09-2007)


El inicio del curso escolar es equiparable al impacto mediático de las rebajas, la aparición de la primera castañera o cualquier tópico informativo que se repite cíclicamente. En el califato, en lugar de sacar a criaturas bañadas en lágrimas y mocos, aparecen los sempiternos barracones.
Aclaro que en medios tan poco sospechosos de izquierdismo como los pertenecientes a Vocento, son todavía más crudos.

Otros hacen números. Y es que el alquiler de las 1.300 aulas provisionales cuesta al año casi 3 millones de euros. La construcción de un centro escolar de nueva planta está presupuestada en 5 millones de euros. Así que por ahorrar no será, digo yo.

Ayer mismo oía en la radio al conseller de la cosa, un tal Font de Mora (de los fontdemora de toda la vida) alabar los barracones. Los calificó de solución digna. Así que es digno realizar todos los estudios primarios y hasta secundarios en contenedores. Hombre, peor sería que lo hicieran sentados en el suelo del patio (si es que hay patio de recreo). Casi 1.300 barracones que acogerán a más de 20.000 niños. Un colegio de Alicante, por poner un caso, imparte la enseñanza desde hace ocho años en estas eufemísticas instalaciones provisionales. Ya se sabe que no hay nada más perdurable que lo provisional.

Nunca hay dinero para infraestructura escolar pública. Bueno, al parecer hay, pero en algún momento del proceso desaparece en la inexpugnable selva administrativa de Ciegsa; a veces hasta se quema en misteriosos incendios. Así que hay que recurrir a los barracones.
Para centros escolares públicos no hay dinero. Parece que tampoco hay demasiados fondos para acometer las obras de mejora de los centros hospitalarios (también públicos), según se desprende de la cancelación de las que se habían iniciado en el Peset.

Aquí se aplica el principio de María Antonieta. Si no tienen para pan, que coman bizcochos. Porque para copamericas (que en su mayor parte paga el Gobierno central) y formulasuno, para eso, lo que haga falta. Para publicidad nunca falta dinero, para grandes fastos, para salir en la foto, para eso, que no falte de ná.

Y si se precisan fondos que se han dilapidado, entonces, rayos y centellas, que pagué Madrid, que nos ningunea, nos discrimina, nos tiene ojeriza.

Culpabilizar a otros de las meteduras de pata propia, de las improvisaciones y del egocentrismo de este gobierno autonómico ya cansa incluso a los propios aliados y correligionarios.

Ricardito Costa, el hermano memo de Juan Costa, ha conseguido -con ese verbo pijo pulido en los bares de moda y salas de espera de sastrerías a medida- indignar a un tipo tan campechano como el presidente de Cantabria, que no es sospechoso de izquierdismo, pero al menos hace gala de sentido común. Hombre, Ricardito, no se puede mentir descaradamente (aunque me inclino que es por mera ignorancia) para desprestigiar al máximo mandatario de otra autonomía. Es que quizá se le olvidó que era aliado y que gobierno con el apoyo del PP.

Y mientras tanto, Rita preocupadísima por ser fallera mayor de la próxima copamerica.

La foto pertenece a las instalaciones de última generación del colegio Benalúa de Alicante, que va camino de convertirse, por los años, en equipamiento museístico de la improvisación elevada a la categoría de clásico.

miércoles, septiembre 05, 2007

País de locos

Una entra en los foros donde se comenta la derrota de Nadal y se asombra. No sólo por las opiniones, sino por –con loables excepciones- la supina ignorancia de los tertulianos.

Ahora resulta que Nadal es un jugador del montón, que ha tocado techo y que sólo sirve para tierra batida.

Es lo de siempre, en lugar de reconocer –los tertulianos- que Ferrer jugó mejor, se dedican a denostar al perdedor. Como si Federer estuviera acabado por perder contra Djokovic hace unas semanas.

Pues no. Estos tertulianos, en lugar de reconocer que Ferrer hizo el partido de su vida, como lo hizo días antes contra Nalbaldian, desconocen que ese perdedor tiene 23 títulos, de los que seis ha conseguido esta temporada.

Si hasta el momento Ferrer había pasado más o menos desapercibido –en este país somos de ídolos únicos- es por otras razones.

Cuando Ferrer empezó a destacar en tenis tenía ante sí la larga sombra de Ferrero. En el circuíto, además, todavía estaban en activo y dando mucha guerra jugadores como Corretja, Costa y Moyá (éste de vez en cuando sigue dando alguna que otra sorpresa). Entre los emergentes todos los ojos se fijaban en Feliciano López y Tommy Robredo, de la misma quinta que Ferrer.

Y cuando empezó a asentarse, surgió la poderosa figura de Nadal, que ensombreció a todos los demás. Pero Ferrer es un excelente jugador, muy por encima de la media. No dispone del físico asombroso de Nadal, pero es rocoso y con los años ha ganado en paciencia y en ganas de ganar.

“Jugó perfecto”, dijo Nadal al término del encuentro. Humillado, pero reconociendo que la victoria del alicantino era justa.

En cuanto a Nadal, los que se empeñan en enterrarle, habría que recordarles que sí, es el número dos. Pero el número tres está a casi 2.000 puntos de distancia, una distancia similar a la que le separa a él de Federer. Así que nadie piense que habrá sustituto del número 2 y mucho menos del número 1 en los próximos meses.

Nadal tiene 21 años. A esa edad, Federer era un jugador correcto, pero no había alcanzado las cotas de genialidad que hoy deslumbran.

Lo que sí es preocupante es que Nadal esté dando señales de agotamiento. Y es que lleva dos años con un calendario de torneos inhumano. Federer este año ha jugado únicamente 11 torneos, incluso renunció a jugar la eliminatoria de la Copa Davis, mientras Nadal ha participado en 16. Quizás su entorno debería reflexionar sobre este punto. Es posible que aligerar el calendario de torneos y dedicar más tiempo a mejorar sus puntos débiles, que los tiene, le proporcione el salto cualitativo que está reclamando.

Los "príncipes" del deporte

Estaba escribiendo una entrada poniendo a parir a los Príncipe de Asturias del deporte. Afortunadamente se lo han dado a Schumacher y no han caído en papanatismos. Pero no me resisto a subir lo que ya tenía escrito. Ahí lo dejo.

Las candidaturas al Príncipe de Asturias del Deporte en los últimos tiempos son penosas. Desde el año que se la dieron a Alonso, la lista parece que la preparan los más papanatas de la clase.

De nuevo se queda fuera Ángel Nieto. No sé si tiene méritos suficientes, pero desde luego más que Alonso, sin dudarlo.

El año pasado se la dieron a la selección de baloncesto, merecidísima y por supuesto nadie la discutió. Faltaría que se la hubieran dado a los de fútbol, para hacer un poquito de escarnio.

Encima los chicos tuvieron el detallazo de destinar la cuantía del premio a Unicef, otro de los ganadores de la pasada edición, con lo que quedaron como unos señores.

Este año parece que el pastel se lo repartirán Nadal y Federer, lo que es, si me lo permiten, una gilipollez. Es decir, se lo quieren dar a Nadal, pero teniendo en cuenta de que Federer es bastante mejor tenista y darle el premio en solitario iba a quedar un poco pueblerino, pues eso, a pachas.

Tras caer Cannavaro –otra candidatura aberrante- quedan los tenistas y Schumacher. Si por una de aquellas, que no pasará, le dan el premio, vamos, en su lugar ni me daría por enterado.

Esos premios en la categoría de deporte son cada vez menos creíbles. Vamos, que le veo más méritos a Pierluigi Colina.

lunes, septiembre 03, 2007

¿Ratas de tierra?

Cuando llega un Grand Slam las sorpresas se suceden. Es habitual ver caer en las primeras rondas a los favoritos a manos de ilustres desconocidos, tenistas en decadencia o jóvenes imberbes.

El US Open no iba a ser una excepción. El mayor disgusto para la afición lo ha protagonizado Sharapova –también con disgusto para Nike, ya que el pastón que se ha gastado en la promoción y el nuevo equipamiento no va a tener el redimiento que esperaba- que ha caído a manos de una polaca. La todavía campeona no ha alcanzado la segunda semana de torneo, lo que puede calificarse de fracaso.

Henin y las Williams parecen en buena forma, aunque las hermanas comenten excesivos errores y se precipitan con frecuencia. Eso sí, gozan del favor del público.

En el cuadro masculino muchas sorpresas, como la del gigantón Isner, que ha logrado arrancarle un set a Federer. De americanos ya sólo restan Roddick y Blake. Curiosamente, entre los 16 mejores hay dos americanos y dos ¡suizos!. Además del imbatible, Wawrinka, un jugador bastante correoso.

Pero para sorpresa, que en octavos se haya colado un coreano que se ha llevado por delante a la gran esperanza británica, Andy Murray, y a Guillermo Cañas.

Visto lo visto, resulta que el tenis que mejor está representado es el español, con cuatro jugadores entre los 16 mejores. Nadal pasó sin mayores apuros que un apretado primer set; Feliciano, víctima propiciatoria de Federer en la jornada de hoy; un renacido Moyá, que se hizo en cinco sets a un rocoso alemán y David Ferrer que, para mi gusto, fué el héroe de la jornada.

Ganar a Nalbaldian fue cuestión de fé, de piernas y de sobreponerse a las adversidades. Había que ver a Ferrer en el cuarto set, que se veía perdido, morder la camiseta hasta romperla; blasfemar, golpear con la raqueta lo que tenía cerca ... y sin embargo, levantar una bola de partido, ganar el set en la muerte súbita y, finalmente, rematar el partido en el quinto parcial, que fué tan disputado como los anteriores.

Un partido agónico, como fué el disputado entre Novak Djokovic y Stepanek, quienes acabaron abrazados en medio de la pista al borde del colapso.

Quien no pudo pasar a octavos fue Tommy Robredo, que se vió las caras ante un sorprendente letón –otro exotismo más- que está asombrando en las pistas de Flushing Meadows. Como sería el partido que Robredo confesó tras la derrota que se vió desbordado por todos los sitios y que ni se le ocurría dar un consejo a Carlos Moyá, próximo rival del joven de 19 años recién cumplidos. El marcador (6-1. 6-3, 6-2) lo dice todo.

El resto lo componen el ruso Davydenko, los argentinos Chela y Mónaco, el alemán Haas y el checo Berdych. Así que habrá que ir olvidando eso de que los españoles son ratas de tierra batida.

viernes, agosto 31, 2007

Djokovic es Roddick, Hewitt, Sampras, Nadal y ¡Sharapova!

Este chico es genial. Clava las imitaciones. Me recuerda mucho al ganso de Jonas Bjorkman, que también era un as en parodiar a sus compañeros.

Djokovic además de un tenista genial, es un tipo divertido y muy cortés en la pista. De los que no tienen empacho en aplaudir al contrario cuando lo merece, como si fuera un fan más.

jueves, agosto 30, 2007

Chorradas varias

Carme Chacón está preocupada. Sus planes para fomentar la vivienda en alquiler entre los jóvenes, según una encuesta, no han obtenido una buena acogida. Los resultados de dicha encuesta señalan que los jóvenes no están dispuestos a alquilar ni aunque bajen los precios. Añadiría yo que los jóvenes no están dispuestos a alquilar ni aunque les regalen el alquiler, les paguen los recibos de luz, gas, agua y teléfono y los gastos de comunidad.

Nos ha jodido. Los jóvenes lo que quieren es vivir en casa con los papás que suelen correr con todos los gastos.

Serían pero que muy idiotas si lo hicieran. No tienen que preocuparse por el mantenimiento de la casa, por el avituallamiento, por la preparación de alimentos, por el cuidado de la ropa. Además de ahorrarse un gasto considerable, en casa se encuentran con un “todo hecho”. Y si encima tienen ingresos propios, los suelen dedicar no ya a sus necesidades, sino a sus caprichos.

Irse a vivir solos –o en compañía de otros- supone además de un desembolso, responsabilizarse de una serie de cuestiones ante las cuales han vivido con total despreocupación. Y eso sí que no.

No se van a ir de casa a no ser que se alisten al Ejército.

Pero a grandes problemas, grandes soluciones. Yo propongo a la ministra que tome en consideración la siguiente propuesta:

A los padres de hijos mayores de 25 años con ingresos propios se les subvencionaría los gastos de cambio de cerradura e incluso las obras de albañilería para tapiar el acceso a su dormitorio. Asimismo se subvencionaría la compra de sistemas electrónicos de cierre de neveras y despensas. Las llaves del vehículo familiar tendrían un dispositivo de descarga eléctrica para todo aquel ajeno que las tocase.

Hay una forma un poco más radical que también propongo: Cada hijo mayor de 25 años con ingresos propios será gravado en la declaración de la renta familar con un 50% de la cuota líquida.

Una cláusula transitoria de la ley contemplará que los hijos mayores de 25 años en buen estado de salud que no tengan ingresos propios serán expropiados para trabajar en las minas de sal.

Ya verían como así sí que se fomenta el alquiler de vivienda. O por lo menos que los hijos se larguen de casa. Que mucho predicar, y poco dar trigo.


El periodista “joputa”

Final de los 1.500 en los mundiales de atletismo de Osaka. Todos africanos –la nacionalidad da igual, porque ahora un keniata se convierte en danés en un plisplas- menos tres españoles.

Señores, el 1.500. Nuestra prueba de toda la vida.

El primer español entra el séptimo y el último, el decimotercero de catorce corredores.

Periodista de TVE ante Casado, tomándole las declaraciones que más o menos dicen que ha hecho todo lo posible, y que el puesto (él cree que cuatro o quinto) es todo lo que ha podido conseguir.

El periodista:

- Séptimo.

Llega a Gallardo, que más o menos dice lo mismo y que ese puesto (cree que noveno o décimo) etc, etc.

El periodista:

- Duodécimo

Los pobres sudando a chorros y encima el “joputa” metiendo el dedo en el ojo, como sino tuvieran bastante. Ya se enterarán en qué puesto han quedado cuando miren el panel de resultados.

Lo que está claro es que los atletas españoles nunca saben en que puesto llegan, como le ocurrió a la magnífica Mayte Martínez en el 800. ¡Que buenos últimos 200 metros hizo! La cara que tenía cuando comprobó que se hacía con el bronce es de las que lo dicen todo.

Carlitos alegra la jornada

Con bastantes más dificultades de las previstas, Nadal pasó ayer a segunda ronda del US Open. Tenía como rival a un australiano de 27 años de edad que participa por primera vez en el torneo y que ocupa el puesto 179 de la lista de entradas ATP. Es decir, a primera vista parecía un contrincante accesible.

Pues Nadal sufrió de lo lindo para ganar su partido, perdiendo servicios y hasta el segundo set, ante un tenista correoso y con un juego bastante similar al suyo. Al parecer, el español lleva algunos días con molestias en una rodilla, pero en el blog que firma y que publica El Mundo no se dice nada de problemas físicos.

Con quien sí disfruté de lo lindo fué con Carlos Moyá, que hizo un partido de lo más vistoso contra un alemán de 27 años, Bjorn Phau, quien gozó de una posición privilegiada para ver algunos de los golpes más increíbles. Moyá consiguió poner en pié al público aplaudiendo algunos raquetazos de fantasía, de esos que agradece el espectador, pero que generalmente nunca entran. Pues esta vez sí que entraron, para gozo del respetable que se lo pasó divinamente. Tres sets y a descansar hasta la próxima ronda.

Ferrer también hizo un muy buen partido que ganó por la vía rápida ante el también alemán Florian Mayer y Robredo hizo lo propio ante el americano Bobby Reynolds.

Algunos cabezas de serie ya han abandonado el torneo. Está la sorprendente derrota del chileno Fernando González, que perdió en cinco sets ante el ruso Teimuraz Gabashvili. Otro ruso, en este caso Dmitry Tursunov, cayó ante el veterano Tim Henman, quien anunció su retirada tras el US Open. Dos italianos -¡italianos cabezas de serie!- también se han despedido del torneo, junto con las bajas españolas de Verdasco y Ferrero, entre los presumiblemente mejores.

Más perjudicial para el solaz del público es la derrota de Marcos Baghdatis, porque resulta de lo más entretenido, tanto cuando hace un buen punto como cuando pierde, explicándole a la pelota que hay que volar un poco más para salvar la red. Ya digo, una pena, porque es un tipo simpático.

En segunda ronda sólo se han disputado dos partidos, lo que viene a decir que Federer ya está en tercera por la vía rápida y ahora a descansar antes de enfrentarse con el gigantón americano (2’05) Isner.

martes, agosto 28, 2007

Chorradas varias

A principios de mes, la directora de la Biblioteca Nacional, Rosa Regás, concedió una entrevista -en no recuerdo qué medio- en la que aseguraba que durante las vacaciones desconectaba de todo. No leía prensa, no escuchaba radio y no veía televisión. Supongo que esta "desconexión" originó el plan de robar dos mapas de Ptolomeo de la Biblioteca. Total, la directora no se iba a enterar.
No sé si la directora se enteró, pero sí el resto del mundo.
Ayer por la tarde escuché que había presentado la dimisión, alegando que no contaba con la confianza del ministro. ¡Hombre!, yo tampoco le daría mi confianza, visto lo visto.
Es más, según sus declaraciones, las de Regás, cabría concluir que el robo no es más que una pieza más del mecanismo de persecución que se ha desatado contra ella. Venga, devolved los mapas que se ha conseguido el objetivo previsto.

Titular para el "Curso de ética periodística" de CQC sacado de un panfleto que se edita en estas tierras: "Un estudio de La Fe es la base científica de EE.UU. contra China".
Según el titular, la fé se estudia. En teología, digo yo. Pero que un estudio así tenga base científica pone en entredicho el fundamento de la ciencia. Pero no sólo eso, sino que dicho estudio sirve de base científica para que Estados Unidos se enfrente a China. Así que ahora los conflictos entre países se basan en estudios de la fé, pero con base científica ... En fin, un lío de primer orden.
Los residentes en el califato saben que La Fe es un hospital público, pero dudo que en el resto del país sea de común conocimiento. El titular empieza de forma confusa para evolucionar hacia lo desopilante con ese base ciéntífica de EE.UU. contra China. Todo ello, tras arduas investigaciones, se reduce a que un caso médico que llegó a dicho hospital ha sido el argumento esgrimido por los jugueteros americanos para retirar producción fabricada en China.
Por lo tanto, no hay base teológica en un enfrentamiento que no sabíamos si era bélico, religioso o deportivo. Resulta ser comercial.

Tercera chorrada y espero no herir sensibilidades.
Un jugador de los Nets se desmaya durante un partido. Le retiran de la cancha y en el vestuario sufre otro desmayo. Cunde la alarma y en ambulancia le trasladan al hospital universitario de Princenton, ya que el desmayo alarma, sobre todo en un hombre joven y atlético.
Allí cae en manos del prestigioso doctor House. Mientras le practican la tercera o cuarta reanimación, House reúne a su equipo para hacer un diagnóstico diferencial. El desmayo puede deberse a una infección -"ponedle antibióticos de amplio espectro"-, un tumor probablemente cerebral o un trastorno autoinmune, que es muy socorrido.
Dado que el paciente no mejora, House exige una punción lumbar, un tacto rectal y un tac cerebral, entre otras pruebas diagnósticas. Mientras esperan los resultados, el paciente vuelve a tener otra parada cardiaca y entonces el genial médico, tras las habituales agudezas verbales para humillar a un paciente que acude a la consulta externa con una dermatistis, cae en la cuenta de que el deportista presenta una patología coronaria congénita y le pone en lista de espera para un trasplante.
Le tengo dicho a mi marido que si me pasa algo me lleve a la Seguridad Social, nada de mariconadas americanas.

lunes, agosto 27, 2007

Empieza el espectáculo

Hoy empieza el último gran torneo del año, el US Open. La participación femenina española, como desde que se retiraron Arantxa y Conchita, cuantitavamente es escasa y caulitativamente mediocre. Sólo tres jugadoras: Anabel Medina, Vivi Ruano y Lourdes Domínguez. Vivi, con casi 34 años, tiene su mejor oportunidad en el dobles. Anabel Medina (25) y Lourdes (26) no tienen mayores posibilidades ante unas tenistas cada vez más fuertes, con golpes durísimos y saques casi tan rápidos como los masculinos.
Es lamentable que no haya ninguna tenista española de entre 18 y 22 años que participe en la alta competición. Hay una buena plantilla en chicos, pero el vacío dejado por las dos grandes tenistas españolas es pavoroso.
En hombres aparecen trece jugadores, aunque hoy mismo nos quedaremos sin uno. La suerte ha provocado que entre Feliciano López y Juan Carlos Ferrero, sólo pueda pasar a la siguiente ronda uno de los dos.
Argentina participa con el mismo número, lo que demuestra la buena salud del tenis austral, que ha podido ir reemplazando a los jugadores que se retiran.
Estados Unidos aporta 17 jugadores, pero esto no quiere decir nada. Muchos de ellos llegan procedentes de la fase de clasificación y su posición en la lista de mejores tenistas no es precisamente privilegiada.
Nadal tiene un cuadro asequible durante la primera semana y el ascenso de Djokovic al tercer puesto de la lista retrasa un hipotético enfrentamiento precisamente hasta cuartos. De todas formas, los últimos torneos americanos -Montreal y Cincinnatti- han sido nefastos para el jugador español y su estado de forma depende de la recuperación de la lesión que le retiró del último torneo.
Hewitt ha demostrado que todavía no hay que darle por acabado y es, junto con Djokovic, la mayor amenaza para los tenistas españoles situados en la mitad inferior del cuadro.
Para Federer también el torneo se presenta sencillo, con un sólo escollo en su parte del cuadro: Roddick, con quien la lógica le enfrentaría en octavos de final.
Pero sin duda, la atracción de este año la concentra Danko Djokovic, el únicohasta el momento capaz de derrotar a Federer en pista dura, como demostró en Montreal a principios de mes.
En fin, hoy, para abrir boca, Federer contra un sparring desconocido, Scoville Jenkins, que ocupa el puesto 319 de la lista de entradas. Todo un hueso para abrir boca.
Y un comentario final sobre el cartel de este año. Es ingenioso, pero engañoso. La estatua de la Libertad ya no pertenece ni al estado ni a la ciudad de Nueva York. Nueva Jersey se la ganó pleiteando.
Los españoles que hoy entran en liza son, además de López y Ferrero, Nicolás Almagro, Fernando Verdasco, Rubén Ramírez y Vivi Ruano. Los pronósticos no son optimistas.
Un comentario final sobre el cartel de este año. Es ingenioso, pero engañoso. La estatua de la Libertad ya no pertenece ni al estado ni a la ciudad de Nueva York. Nueva Jersey se la ganó en un pleito.

viernes, agosto 24, 2007

Destroza el lenguaje, que algo queda

Por motivos profesionales me veo obligada a mantener estrecha relación con publicistas y marquetinianos. Suelo salir de esos encuentros con ataques de furia que me resulta difícil controlar. Tengo mala uva, eso es congénito, pero esta pandilla tiene la capacidad de dispararme los cabreos a límites desconocidos. Y que conste que lo saben y que ya han recibido amenazas en toda regla.

No hay reunión en la que una de cada 10 palabras no sea posicionamiento o sus diversas variantes. Vale que el palabro haya sido admitido por la Real Academia, que no sé yo en qué estarían pensando ... igual les convencieron sus marquetinianos.

A mi me gusta colocación, situación, emplazamiento, postura ... hasta el cursi ubicación lo prefiero a posicionamiento.

Lo que ya me pone en el disparadero son los comentaristas deportivos, que deben salir todos ellos de una cadena de lobotomización. Aquí ya el uso de palabros es norma. “El golpeo del balón”, “los entrenos” ... ¿no eran entrenamientos o es que nos hemos hecho vagos? Ya digo, de los nervios.

Los comentaristas deportivos de radio y televisión son un filón para este tipo de comentarios. El uso de términos incomprensibles parece que eleva su nulo nivel intelectual. Seguir un torneo de golf, por ejemplo, es imposible. Alardean de usar términos ingleses cuando existen en español sus correspondientes. Pero si lo hacen igual queda poco cosmopolita.

Encima este mes de agosto las hordas de becarios han tomado las redacciones y ahí se ven los nefastos resultados de la LOGSE y, digo yo, que en la carrera no se han tomado la molestia de cubrir sus carencias.

Los titulares son escalofriantes y no se salva ningún medio. Por ejemplo, hace unos días El País titulaba algo así como “Detenido un hombre por violar a una joven en Melilla”. Si el titular cayera en manos del Curso de Ética Periodística de CQC le sacarían punta. El titular correcto sería, en todo caso, “Detenido un hombre acusado de ...” Porque uno lee la noticia y la cosa tiene tela.

Y luego está el otro extremo, los que se la cogen con papel de fumar, los que cuando a un tipo le pillan en vivo y en directo apuñalando a su ex mujer, con testigos, en pleno paseo marítimo de Gandía en hora punta, no dudan de salpicar el texto con presuntos y supuestos. Incluso extienden el presuntismo a los hechos: “presuntamente fue apuñalada”. Es decir, pudo ocurrir o sólo fué una alucinación colectiva.

A todo estos se añaden artículos plagados de faltas de ortografía ¿Para cuándo un seminario sobre el uso de a ver y haber?, ¿para cuando otro sobre caer y callar?, ¿para cuando uno sobre echar y hacer? Esas correcciones no las hace el word.

Hoy, sin ir más lejos, he leído en blog de El País “un meteorito calló ...” El día que un meteorito hable o se calle creeré en la vida extraterrestre. En el mismo párrafo aparecía otra perla “película abalada ...”. Quizá quería decir “alabada”, “hablada” ... pero ¿abalada? Y es un periódico con Libro de Estilo, nada menos, que se supone que esas barbaridades deberían costarle al perpetrador suspensión de empleo y suelo de por vida.

Ni qué decir tiene que otra de las malas influencias que sufre el lenguaje –marquetinianos, publicistas y periodistas deportivos o de otra índole al margen- es la invasión de la no ortografía de sms, que se extiende como un cáncer fuera de su lugar de nacimiento: blogs, comentarios en foros, chats, conversaciones de mensajería de internet ... es un galimatías indescifrable para los que tuvimos la suerte de sufrir el último plan de estudios serio que hubo en este país, el de 1956. Luego vendría la EGB y otros inventos.

jueves, agosto 23, 2007

Series de antaño (10): Hill Street

“Hill Street Blues” tuvo la chocante traducción en España de “Canción triste de Hill Street”. La sintonía alcanzó la popularidad de “Misión Imposible”, por lo menos. Sigue en mi cabeza esa introducción al piano. La sintonía de Hill Street se complementaba con otras omnipresentes: el sonido del teléfono y de las sirenas.

Hill Street revolucionó las series policiacas, hasta aquel momento basadas en la tópica pareja de policías. Aquí el protagonismo era de la comisaría y cada uno de sus integrantes. Una comisaría situada en una ciudad innominada, que podría ser Chicago o Nueva York o al menos a mí así me lo parecía. Una ciudad con inviernos polares y veranos tórridos. Una comisaría donde todo tenía un cierto aire de decrépito (miren ahora esos aparatosos laboratorios de CSI Miami, pongo por caso), donde casi oías a las carcomas fagocitar la madera de las mesas.

La serie tenía sus códigos. Siempre empezaba igual, con la reunión en la que el sargento daba el parte de novedades, parte que siempre concluía con una frase que se convirtió en seña de identidad: “Tengan cuidado ahí fuera”.

El protagonismo, digo, estaba repartido. Los patrulleros y los detectives tenían la misma importancia y cada personaje tenía un perfil bien definido, todos ellos bajo la mirada falsamente distante del capitán Furillo.

Bruce Weitz, por ejemplo, era el detective que se mezclaba con los indigentes, con una indumentaria apestosa y un carácter irascible que preludia al Toby Siegler de “El ala oeste”. James Sikking daba vida al teniente, a cuyo cargo estaban los patrulleros, un tipo atildado, con mentalidad del militar que había sido. Michael Conrad era el paternal sargento siempre de guardia. Kiel Martin daba vida al guaperas de la comisaría y Charlie Haid al imprevisible Renko.

También fue una de las primeras series en las que las mujeres tenían un papel decisivo. Ahí estaban la ex mujer de Furillo, papel interpretado por la entonces esposa de Steve Bochco; Betty Thomas como la patrullera que todos querrían por compañera y la bella Veronica Hamel como la abogada de oficio que trata de poner en la calle a los delincuentes que con tanto trabajo detienen los policías, con el morbo añadido de ser la amante de Furillo.

La comisaría de Hill Street estaba ubicada en un barrio pobre, con bandas de delincuentes que, en ocasiones, se convertían en aliados coyunturales. La frontera entre el bien y el mal, entre delincuencia y ley se diluía con negociaciones y alianzas puntuales.

Un barrio pobre, con sus tiendas, sus traficantes, sus prostitutas, sus drogadictos, su violencia doméstica, sus borracheras ...

La serie encumbró a Steve Bochco, su creador, como una de las mayores estrellas de la televisión. Posteriormente lanzó otras series de gran éxito como “La ley de Los Ángeles” –revolucionando de nuevo las series de abogados- la magnífica “Policías de Nueva York” y “Murder One”.